Хозяин Волшебной Лавки - Юрий Розин

Вернулся уставший, но не расстроенный. Город не бесконечен. Рано или поздно — найду.

Утром третьего дня Ася обнаружила, что один из флаконов на верхней полке стоит задом наперёд — этикеткой к стене. Она потянулась поправить, но не достала, подтащила табуретку, залезла и в процессе едва не уронила соседний флакон — тяжёлый, стеклянный, с притёртой пробкой.

Флакон завис в воздухе. На секунду, не больше — Лавка подхватила его, удержала и мягко вернула на полку. Ася замерла на табуретке с вытянутой рукой.

[Вот для таких случаев я и берегу силы.]

— Спасибо, — сказала Ася без обычного ехидства.

Днём было всего трое клиентов. Первая — девочка лет четырнадцати, которая пришла с записочкой от матери: «Три пучка полыни обыкновенной, один пучок зверобоя, банку лунной соли мелкого помола». Ася собрала заказ, девочка заплатила, поблагодарила и убежала.

Второй — клиент с амулетом на неправильной руке. Ася проверила, выяснила проблему, объяснила. Выяснение заняло пятнадцать минут и стоило мне изрядного количества терпения, потому что клиент настаивал, что «на какой руке носить — это суеверия».

[Имеет. Амулет привязан к доминантной руке владельца. Если он левша — на левую. Правша — на правую. Это не суеверие, это магическая механика.]

Я объяснил. Клиент ушёл, бормоча, что «раньше таких тонкостей не было». Ася закатила глаза. Третий клиент купил большой набор свечей и ушёл за две минуты — идеальный покупатель.

После закрытия я вышел на третью вечернюю прогулку. На этот раз в другую сторону: за Портовой набережной, в район, который Ася называла Литейным. Старые дома, узкие улицы. Я прошёл мимо закрытой аптеки, мимо трактира, из которого доносились голоса и звон посуды, свернул в переулок, вышел на улицу пошире.

Я шёл, и в какой-то момент улица начала спускаться.

Плавно, с тем мягким уклоном, который делает походку чуть легче, а взгляд — чуть дальше. Мощёная мостовая, булыжник — старый, обкатанный, с травой в стыках. В конце улицы блеснула вода. Река. И свет на воде — ровно такой, как в видении.

Я остановился. Сердце стукнуло чуть сильнее.

Дома стояли по обеим сторонам — плотно, плечом к плечу, в три-четыре этажа. Высокие окна, чугунные балконы. Женщина в тёмном платье вышла из подъезда третьего дома, посмотрела на небо, раскрыла зонт и пошла вниз, к набережной хотя не было ни намека на дождь. На подоконнике второго этажа сидела рыжая кошка и смотрела на меня с тем выражением, с которым кошки смотрят на всех: вежливое безразличие.

Та самая улица.

Я узнавал её даже не разумом, а чем-то глубже, и узнавание было безошибочным. Пошёл медленнее. Считал дома. Первый жёлтый, с белыми наличниками. Второй кирпичный, без штукатурки. Третий серый, с облупившейся краской.

Четвёртый.

Серо-голубой фасад. Следы старой покраски, по которой было видно, что когда-то цвет был ярче, насыщеннее. Лепнина над окнами второго и третьего этажа: листья, переплетённые с виноградными лозами. Работа старая, местами обколотая, но узор сохранился.

Парадная дверь тёмная, тяжёлая, с латунной ручкой. Я потянул и она открылась.

Подъезд пахнул камнем и старым деревом. Широкие ступени, кованые перила с балясинами, которые когда-то были начищены до блеска, а теперь потускнели.

Я поднимался медленно, но не из осторожности, а потому что узнавал. Ступени. Перила. Свет, падающий из высокого окна на площадке между этажами. Всё совпадало — вплоть до трещины в штукатурке на стене второго этажа, которую я видел в видении, хотя она мелькнула на долю секунды.

Первый этаж, второй. На площадках по три двери, с номерами на латунных табличках. За одной из дверей кто-то играл на пианино.

Третий этаж.

Дверь слева под номером семь.

Я стоял перед ней и смотрел на цифру. Семёрка была слегка покосившаяся — верхний шуруп ослаб, и табличка наклонилась вправо. За дверью была тишина. Кто-то здесь жил. Кто-то ждал.

Или не ждал. Я не знал, что за этой дверью, и Лавка, следящая из кармана для часов, не знала. Ритуал привёл меня сюда, но ритуал принадлежал Воронову, а Воронова больше не было. Впрочем, далеко не факт, что и он бы узнал это место.

[Ты нашёл.]

— Нашёл, — сказал я.

Поднял руку и постучал три раза. Ровно, не слишком громко.

Тишина. Потом шаги. Лёгкие, быстрые. Щёлкнул замок.

Дверь открылась.

На пороге стояла девушка. Лет двадцати пяти. Тёмные волосы до плеч, серые глаза, острые скулы. Домашнее платье, босые ноги на деревянном полу. В руке кружка с чем-то дымящимся.

Она посмотрела на меня начала с недоумением, а потом с узнаванием. Глаза расширились, кружка в руке дрогнула. Не упала, но дымящаяся жидкость плеснула через край, и капля упала на деревянный пол.

Она не заметила.

— Пётр? — сказала она. Голос был тихий, чуть хрипловатый. — Почему ты здесь? Где ты был⁈

Глава 13

— Здравствуй, — сказал я просто.

— Ты что тут делаешь? Как… — она понизила голос до шепота, будто на площадке ниже стоял кто-то, кому было нельзя слышать наш разговор. — Как ты вообще эту квартиру нашел? Про нее никто из наших не знает! Я так старательно скрывала, где на самом деле живу… — она расстроенно вздохнула, будто бы уже позабыв о своем вопросе. — Не хочу, чтобы сюда тоже начали ходить, топтать, болтать, пить… я не против всего этого, но убирать-то мне придется, понимаешь⁈

— Ну, скажем так, это было наитие, — улыбнулся я загадочно. Девушка явно была немного себе на уме, к тому же, судя по добравшемуся до моих ноздрей аромату, в кружке у нее был не чай, а что-то алкогольное, так что она вряд ли стала бы докапываться. — Как там, кстати, наши? Я выпал из жизни в последнее время.

— Ой! — она махнула ручкой с выражением вроде: «Ты обратился по адресу», — да так всего и не упомнишь! Ты заходи, ладно, раз пришел. Только разуйся.

Она вошла в квартиру, я — следом. В прихожей снял туфли, поставил на банкетку. Она, даже не удосужившись убедиться, что я закрою дверь, уже ушла куда-то в недра квартиры. Я пошел на ее голос.

Квартира номер семь оказалась неожиданно просторной — заметно больше вороновской, с высокими потолками и тремя комнатами только под одной стороне коридора, окна которых выходили на улицу. Одна дверь, ближе