Товарищ военврач 2 - Олег Дмитриев

— Не дрейфь, браток, — кивнул я, выпрямляясь. — Ты не в моём вкусе. Не люблю я усатых. Колются они…

Смех всего нашего маленького отряда, всей нашей вновь созданной бригады, снова оказался лучшей наградой. Отсмеявшись, девчата записали на клочках бумаги краткие основы реанимационных мероприятий. Повторяли вслух, спорили о соотношении нажатий и вдохов, и я смотрел на них и думал: вот то, ради чего я здесь. Не только оперировать своими руками, но и учить. Передавать знания, которые спасут жизни сотням, тысячам, даже если меня самого завтра не станет. То, о чём говорили ещё с Михаилом Григорьевичем в Харькове, когда он меня так сильно удивил после истории с первым спасением непростого товарища Иванова.

Школа не была похожа на Перегоновскую. Ну так тут и не село под Уманью, а целый город, Тамбов. Все соседние здания, все корпуса были отведены под госпиталь. И всюду сновали люди: санитары с носилками, сёстры с кипами белья, врачи, командиры с планшетами. Работа кипела.

Крик из приёмного покоя, в который превратился школьный холл, сорвал меня от своих. Глаза с улицы, где было немного, но светлее, чуть резануло, как случалось, когда выходишь со света в темноту или наоборот. Люди бегали, кто-то кого-то звал, а в углу, на носилках, бился в судорогах молодой парень. Лицо его посинело, глаза закатились, изо рта выступила пена.

— У контуженного приступ! — крикнула та самая, тощая. — Язык запал!

Санитарки топтались рядом, не зная, что делать. Я рванулся к носилкам, расталкивая их, бубнящих недовольно, но на полпути понял, что в руках не было ничего подходящего. Шпатель, ложка, да хоть что-нибудь! Взгляд упал на остолбеневшую Светлану, стоявшую рядом с вытаращенными глазами и открытым ртом. В её волосах, убранных под сбитую косынку, поблёскивала шпилька.

— Потом отдам! — я выдернул её, одним движением согнул металл в пальцах, влез в рот бившегося бойца, разжав челюсти. Повезло, легко поддались. В слюне и пене подцепил запавший язык и вытянул его наружу.

Парень всхлипнул, вдохнул — со свистом, хрипом, но вдохнул. Синева начала спадать. Судороги ослабевали.

— Тьфу ты, ожил, — фыркнула Оксана подбежавшая следом, поправляя сбившуюся косынку. — А я только было целоваться наладилась.

— С кем? — изумлённо спросила Светлана, глядя на то, как в моих пальцах её шпилька снова принимала первоначальную форму.

— Да хоть с кем, — отмахнулась Смирнова. — Тут вон один доктор такой методе научил, что чудеса творит. Стариков поднимает, покойников!

— На ноги? — недоверчиво переспросила та, принимая у меня шпильку.

— Ну, это как пойдёт, — хмыкнула Оксана под общий смех.

— А кто догадался на лбу или щеке писать время укола обезболивающего? — раздался вдруг хрипловатый, но чёткий грудной голос.

Я обернулся. В дверях приёмного покоя стояла женщина в халате и косынке, из-под которой выбивались тёмные, чуть тронутые сединой волосы. Лицо её было строгим, с тонкими чертами, а глаза — те самые, которые я видел на старых, ещё довоенных фотографиях в учебниках. Серафима Николаевна Ильина, ведущий хирург эвакогоспиталя № 400. Одна из тех, кто в моём времени считались легендами советской военно-полевой хирургии.

— Я, — сказал я, делая шаг вперёд. — Военврач третьего ранга Николин.

— Очень разумно, — кивнула она, подходя ближе. — Одежда, бумажки всякие до операционных не доходят, теряются. А тут сразу ясно: что вкололи, когда, когда можно повторить. Чья школа?

— Военная, — я развёл руками.

Не уточняя, о какой именно войне шла речь. Но твёрдо помня, что буквы «М» или «П», написанные маркером вместе со временем введения препарата прямо на коже, многим спасли жизни. Так и наложение жгута отмечали, кстати, но уже без букв.

— Логично, — она чуть усмехнулась. — Пойдёмте, провожу вас к начальнику госпиталя. Вы же тот самый Николин, которого мы так ждали?

— Не знаю, ждали или нет, но Николин — точно я.

Она ещё раз оглядела меня — с ног до головы, пристально, профессионально цепко. И, кажется, увиденное её не расстроило. По крайней мере, ничего не сказала, только мазнула глазами по остолбеневшей Светлане, смотревшей на дрожавшую в руке шпильку, и на спасённого раненого. А потом просто повернулась и пошла по коридору. Я двинулся следом.

Николай Сергеевич Покровский, военврач второго ранга, оказался таким, каким я его себе и представлял: немолодым, плотным, с усталым лицом и такими же профессионально красными от недосыпа глазами. Когда мы вошли, он стоял у стола, прижимая к уху телефонную трубку. Тон, которым он говорил, мне тоже был вполне знаком. Так говорят люди, которые не любят кричать без толку, но ещё не потеряли надежды достучаться до собеседника без мата.

— Я вам в пятый раз повторяю, товарищ, — говорил он. — Эфира — на три дня! Вы понимаете, что у меня тут люди начнут от шока умирать⁈ Что значит «в порядке очереди»⁈ Какая, к чёртовой матери, очередь, когда эшелоны идут каждый день⁈

Он с грохотом опустил трубку на рычаг, вытер лоб большим платком, глядя на пришпиленные к стене, под портретом товарища Сталина, документы. Вздохнул, сложил и убрал платок, и только тут заметил нас.

— Прошу прощения, — сказал он уже спокойнее. — Снабженцы… Представьтесь, товарищ.

— Военврач третьего ранга Николин. Родился в Минске, учился в Белорусском государственном. Работал в Первой Советской Минска, потом в Первой Советской Харькова. В промежутке — в Перегоновке, на полковом медицинском пункте. Вышел из окружения, — я говорил коротко, не вдаваясь в подробности. — Явился в ваше распоряжение с бригадой из пяти человек.

— Наслышан, — кивнул он, пожимая мне руку. — О вас уже и из Воронежа телеграфировали, и из Харькова. Даже, говорят, рекомендательные письма имеются?

Я достал из планшета конверт, который передал мне Зинченко, и протянул Покровскому. Самое время для «отзывов и комментариев от экспертов», тем более таких. Тот вскрыл его, предварительно изучив заклеенный и покрытый какой-то хитрой штриховкой клапан. Пробежал глазами по строчкам, и брови его поползли вверх.

— Фима… Серафима Николаевна, — подозвал он Ильину, и та подошла, склонилась над письмами. — Вы только гляньте! Зав отделением Соболев, профессор Цейтлин, профессор Городинский…

А от Гуревича, выходит, не было? Я в тот конверт не совался, да и сам факт наличия этих писем у меня вылетел из головы, не до писем как-то приходилось. Но будущий главный хирург Юго-западного фронта