Дикое поле - Ник Тарасов

— Зря, — ответил я, глядя на рассветное небо. — Кулаками рот не заткнёшь. Только злости прибавишь.

— А чем заткнёшь? — Захар поднял на меня глаза. В них была преданность, но и тревога. — Они ж верят, Семён. Народ тёмный. Им сказку страшную расскажи — они и рады бояться.

— Делом, Захар. Делом, — я положил руку ему на плечо. — Собирай наших. Весь десяток. И в лекарскую избу, ко мне. Будем разговор держать.

Я знал, что Гришка-дурачок наблюдает из какой-нибудь щели. Или один из его прихвостней. Видит, как я собираю своих. Пусть видит. Пусть думает, что мы готовимся к обороне или побегу.

На самом деле мы готовились к тому, чтобы перевернуть доску. Но пока надо мной висела тень измены, каждый мой шаг был прогулкой по минному полю. И я чувствовал, как тикают секунды на таймере бомбы, подложенной под мой авторитет…

* * *

Следующий день. Пасмурное утро. Густой туман стелился повсюду. Сырость пробирала до костей, заставляя старые раны ныть, напоминая о каждом пропущенном ударе и каждой неудачной сделке с судьбой.

Я сидел на крыльце своей избы, допивая остывший травяной отвар, и смотрел, как в молочной мгле растворяются очертания частокола. В голове крутился план контрмер против информационной атаки Григория, но работа шла туго. Трудно строить стратегию защиты бренда, когда твой «офис» готовят к сносу, а тебя самого — к увольнению без выходного пособия, зато с петлёй на шее.

Тишину разрезал топот бегущих ног. Вскоре из тумана вынырнула фигура посыльного — того самого вихрастого паренька, который уже стал «вестником перемен» в моей жизни. Он бежал быстро, шлёпая лаптями по грязи, и вид у него был встревоженный.

— Десятник Семён! — запыхавшись, крикнул он, едва поравнявшись с моим крыльцом. — Срочный сбор! Наказной атаман всех десятников к себе кличет! Немедля!

Я медленно поставил кружку на ступеньку.

— Опять смотр? — спросил я устало. — Или снова нужники инспектировать будем?

— Нет, батя, — паренёк округлил глаза, переходя на шёпот. — Дело серьёзное. Там… там в избе свет всю ночь горел. И крики слышны были. Страшные. Будто режут кого. А потом затихло всё.

Я нахмурился. Крики ночью в резиденции Орловского? Не слышал. И это не вписывалось в график его бюрократической рутины. Филипп Карлович предпочитал тишину и благовония, а не застенки инквизиции. Если только…

— Кто ещё приглашён? — спросил я, поднимаясь.

— Все. Сотник Тихон Петрович, Остап, Митяй, другие десятники.

— Понял. Иду.

Я вернулся в избу, накинул кафтан, проверил, легко ли ходит чекан в петле. Инстинкт подсказывал: это не суд надо мной. По крайней мере, не прямо сейчас. Для суда толпу собирают на плацу, а не зовут командиров в узкий круг. Это совещание совета директоров. Экстренное.

* * *

В избе наказного атамана воздух давил. Запах прогоревших свечей смешивался с ароматом дорогого табака и чем-то ещё… острым, железным. Запахом свежей крови и страха.

За длинным дубовым столом уже сидели все ключевые фигуры нашего маленького гарнизона.

Сотник Тихон Петрович, мрачный как туча, барабанил пальцами по столешнице. Другая его рука сжимала край стола так, словно он хотел отломить кусок дерева. Остап сидел, скрестив руки на груди, и смотрел в одну точку. Митяй нервно покусывал ус. Даже Григорий был здесь. Он жался в углу, поближе к печи, и на его лице, всё ещё расцвеченном синяками, читалась странная смесь злорадства и животного ужаса.

Во главе стола сидел Филипп Карлович — за своим рабочим столом, как всегда заваленным свитками, придвинутым к длинному, поставленному буквой Т. В центре стола Орловского лежала карта.

Сегодня он не выглядел тем лощёным павлином, которого мы привыкли видеть. Лицо его осунулось, под глазами залегли темные круги, а идеально напомаженные усы слегка обвисли. На столе перед ним лежала карта — старая, затёртая, с рваными краями.

Я вошёл, коротко кивнул присутствующим и встал у края стола, рядом с Тихоном Петровичем. Садиться мне не предложили, да я и не напрашивался.

— Все в сборе? — голос Орловского прозвучал сухо, без привычных визгливых ноток. Это был голос человека, который только что заглянул в бездну и обнаружил, что бездна тоже прислала ему уведомление о прочтении.

— Все, батько, — глухо отозвался сотник.

— Тогда слушайте. И слушайте внимательно, ибо, возможно, это последние добрые вести, которые вы слышите в своей жизни. Хотя добрыми их назвать язык не повернётся.

Орловский обвёл нас взглядом. В его глазах я не увидел ненависти ко мне. Там было что-то другое. Растерянность топ-менеджера, который внезапно узнал, что его филиал подлежит насильственной ликвидации рейдерами.

— Ночью наши дозоры, те, что рейтары мои выставили в дальнее охранение, взяли «языка», — начал Орловский. — Турецкого пластуна. Опытного. Шёл тихо, как змея, но удача отвернулась от него.

Григорий в углу дёрнулся, словно хотел что-то сказать, но поймал взгляд атамана и заткнулся.

— Мы его… допросили, — Орловский поморщился, кивнув на дверь в заднюю комнату. Видимо, именно оттуда доносились упомянутые ночные крики. — Допрашивали с пристрастием. При мне есть мастера заплечных дел, умеющие развязывать языки без лишней волокиты. Язык он развязал быстро. Пропел всё, что знал, до последней капли, лишь бы мучения прекратились.

«Выходит, никакой он не Джеймс Бонд и проверку узловатой верёвкой от местного Ле Шиффра не выдержал… Ну что ж, ясно», — подумал я и едва заметно ухмыльнулся.

В избе повисла тишина. Мы ждали «мяса». Инсайдерской информации, которая стоит дороже золота.

— И что точно он пропел? — не выдержал Остап.

Орловский положил ладонь на карту, накрывая ею область южнее нашего острога.

— Он сказал, что в Константинополе, то есть в Стамбуле, о нас знают. Более того, о нас доложили на самый верх. Капудан-паша лично выслушал доклады о наших стычках. О том, как мы кусаем их караваны, как мешаем их разъездам. Как… — он бросил быстрый, нечитаемый взгляд на меня, — … как мы разбили их дозор в Чёрном Яру.

Я почувствовал, как напряглась спина. Значит, мой «провал» в глазах Орловского внезапно стал аргументом в докладе высшему турецкому командованию. Ирония судьбы.

— И капудан-паша осерчал, — продолжил Орловский. — Гневался сильно. Сказал, что негоже Великой Порте терпеть укусы «казачьих блох».

— Блох⁈ — возмущённо выдохнул Митяй. — Это мы-то блохи⁈