Шеф Хаоса. Книга 2 - Юрий Розин

Не нашёл. Я сильно изменился за эти полгода. И далеко не только из-за Тушино.

Он взял бокал. Отпил воду. Поставил обратно.

— Какое место мое? — спросил он.

— Свободная рассадка.

— Ну. — Он поправил лацкан пиджака — жест, заменявший ему кивок. — Тогда четвёртый у окна.

Развернулся и пошёл к столу. Спокойно, ровно, с прямой спиной — ни один человек в зале не догадался бы, что только что между нами прошёл разговор на грани фола.

Я выдохнул. Убрал руки со стойки. Пальцы затекли — оказывается, я вжимал их в дерево так, что на лаке остались вмятины.

Через зал поймал взгляд Витьки. Брат смотрел на Кострова, потом на меня. Я едва заметно качнул головой: не сейчас. Витька сжал челюсть. Выдохнул. Разжал руку на бокале — медленно, палец за пальцем.

Олег рядом с ним что-то тихо сказал. Витька не ответил, но плечи опустились на полсантиметра.

Ладно.

Работаем.

К половине восьмого зал был полон. Тридцать девять человек — на одного больше, чем ожидалось. Свечи горели ровным светом. Олеговские «полуночники» стояли в центре каждого стола, и их серебряные прожилки мерцали, отбрасывая на скатерти узоры, похожие на звёздные карты. Надя скользила между столами — тихо, с улыбкой, которая успокаивала и располагала одновременно.

Гул голосов. Смех. Звон бокалов — в них было вино из запасов Давида, привезённых из Голанских высот.

Я стоял в дверях кухни и слушал. Не разговоры — тон. Тридцать девять человек, каждый из которых знал, что завтра начинается нечто, к чему нельзя подготовиться до конца. Они смеялись, они шутили, они разливали вино. Но под каждым смехом, под каждым словом — нота, которую я слышал всё утро. У Нади, у Олега, у Лизы. Нота натянутой струны, которая ещё не лопнула, но уже звенит.

Ресторан. Мой ресторан. Полный людей, пришедших не потому, что им больше некуда идти, а потому, что здесь — хорошо. Здесь — безопасно. Здесь — вкусно.

Наследие родителей. Цель, ради которой я отказал подполковнику, торговался с Грачёвым, лез в аномалии и убивал тех, кого нужно было убить.

Я позволил себе одну секунду постоять в дверях кухни и посмотреть на зал. Одну секунду — не больше. Потом вернулся к плите.

Первая подача: хлеб, масло, соль.

Звучит просто. Но когда хлеб — из закваски с трансмутированным железом, с коркой, которая хрустит, как первый лёд на луже, и мякишем, от которого пахнет домом; когда масло — сливочное, взбитое с тимьяном и чёрным чесноком некромантийной ферментации; когда соль — три вида: белая из песка, розовая из гранита, чёрная из древесного угля, — каждая с собственным характером, каждая на отдельном блюдце…

Надя разнесла. Я слышал, как за дверью кухни стих разговор. На три секунды. Потом — тишина другого рода: тишина людей, которые едят и не могут остановиться.

Хмыкнул. Продолжил.

Вторая подача: закуски. Тартар из говядины — сырое мясо стодвадцатидневной выдержки, нарезанное вручную, заправленное желтком, каперсами, корнишонами, горчицей. Рядом — ломтик поджаренного хлеба с трюфельным маслом. В трюфеля были превращены небольшие кусочки чугуна.

Третья: суп. Тыквенный велюте, но с поворотом — я добавил мисо и обожжённый имбирь. Текстура — бархат. Вкус — сладкий, солёный, острый, умами — все четыре базы одновременно, сбалансированные до состояния, при котором ни один вкус не перетягивал, но каждый был слышен.

Четвёртая: лосось в мисо. Корка — тёмная, карамельная, горьковато-сладкая, с хрустом. Рыба — нежная, маслянистая, расслаивающаяся на розовые хлопья. Гарнир — рис, приготовленный в бульоне из даши, с каплей рисового уксуса и кунжутом. На тарелке — мазок васаби, настоящего, из корня, который вырастил Олег.

Пятая: стейк. Это было главное. Кульминация. Всё, ради чего стоило перерождать кровь в ихор, осваивать шесть школ магии и полгода сражаться за право оставаться поваром в мире, который в поварах не нуждался.

Я положил стейки на раскалённый чугун. Шипение, дым, запах — мясной, карамельный, с дымком от сигилла «равномерности», который делал корку идеальной по всей поверхности, без единого непрожаренного пятна. Перевернул через сорок секунд. Снял через двадцать. Положил на тёплую тарелку.

Разрезал один — проверить. Нож вошёл без усилия, и мясо разошлось само, обнажив внутри нежно-розовую, почти малиновую мякоть с тонкой коричневой каймой по краю. Сок не вытек — остался внутри, удержанный отдыхом и точной температурой.

Попробовал.

Вкус затопил. Медленно, послойно, как прилив. Сначала — корка: солёная, перечная, горячая. Потом — мясо: мягкое, тающее, с ореховым привкусом сухой выдержки, с глубиной, которую не даёт никакой маринад и никакая специя. Потом — жир: сливочный, с чистым мясным вкусом, без прогорклости, без тяжести. И наконец — послевкусие: долгое, тёплое, с нотами грибов, выдержанного пармезана и чего-то, чему не существовало названий.

Может, это была магия. Может — время, спрессованное некромантией в каждом волокне. Может — просто хорошее мясо, которому дали стать тем, чем оно должно было стать.

Я закрыл глаза на секунду. Открыл.

Нарезал оставшиеся стейки. Разложил по тарелкам. Гарнир — запеченые корнеплоды и соус из красного вина с костным бульоном, загущённый в сотейнике с сигиллом «податливости» до консистенции жидкого шёлка.

Надя забрала. Я ждал. Прислушивался.

Тишина.

Та самая. Тишина людей, которые перестали быть магами, воинами, политиками, бандитами, — и стали просто людьми, которые едят и на секунду забывают обо всём.

Это и была моя магия. Настоящая.

Шестая подача: сырная тарелка. Камамбер, пармезан, козий с пеплом, рокфор — каждый на своём месте, с мёдом, орехами и виноградом из Олеговской теплицы.

Седьмая: шоколадный фондан. Трансмутированный шоколад, жидкий центр, хрустящая корочка. Рядом — шарик мороженого из козьего молока с лавандой, выращенной биомантией.

Надя заглянула в дверь.

— Они ждут, — сказала она. И добавила, тихо, только мне: — Серёж. Всё будет хорошо.

Я посмотрел на неё. Менталист пятого уровня — она чувствовала мои эмоции, даже когда я их прятал. И всё равно говорила такие вещи. Не потому что верила. Потому что иногда человеку просто нужно было это услышать.

— Я знаю, — ответил я. Знал ли? Нет. Но сейчас было не время для честности.

Снял поварской китель. Надел чистую рубашку — белую, из Лакуны, выглаженную. Провёл рукой по волосам. Посмотрел на своё отражение в нержавеющей стали вытяжки — смутное, искажённое, с тёмными кругами под глазами и жёсткой складкой между бровей, которой полгода назад не было.

Ладно.

Вышел в зал.

Тридцать девять пар глаз повернулись ко мне. Кто-то — с бокалом, кто-то — откинувшись на