Снова вернуться в 80. Часть 1 - Игорь Перах

На пороге стояла Лена.

Вот чёрт.

Она стояла в короткой шубке — тёмной, с широким воротником. Без шапки. Чёрные, как смоль, волосы были чуть влажными от снега, и там, где растаяли снежинки, они блестели в свете лампочки. Она не замёрзла — щёки были розовые, глаза блестели. От неё пахло морозом и чем-то тёплым, цветочным — лёгкие духи, не тяжёлые, те, что надевают не для особого случая, а просто так, для себя.

За свою жизнь я видел много красивых женщин. В Тель-Авиве, в Чикаго, на светских приёмах и в дорогих офисах. Я был женат. Я любил.. Я видел всякое.

Но Лена — Лена была из тех, кто заставляет пространство вокруг себя немного вибрировать. Не потому что она что-то делала специально. А потому что она была такой. Это либо есть, либо нет. У неё — было.

Она увидела меня — и на секунду замерла. Не от неожиданности. Просто так. Потом её взгляд скользнул мимо меня, в прихожую — туда, где в полутемном коридоре стояла маленькая, бледная, растрепанная Катя со свёртком пирожков в руках.

Пауза затянулась.

На фоне Лены — сияющей, тёплой, пахнущей зимним воздухом и духами — Катя в своём сером домашнем свитере казалась совсем невзрачной. Почти невидимой. Я видел, как Катя это поняла — по тому, как она ещё чуть-чуть сжалась. Сделала себя меньше.

У меня внутри что-то коротко и неприятно дёрнулось.

— Привет, Пахомов, — Лена вскинула бровь, и в её глазах промелькнуло то лукавое любопытство, которое я уже хорошо знал и которое всегда предвещало что-нибудь острое. — Я не вовремя? У тебя... гости?

Она произнесла «гости» с той едва заметной паузой перед словом, которая значила: я вижу всё, я понимаю больше, чем говорю, и мне интересно, что ты сейчас скажешь.

Я посмотрел на неё. Потом на Катю. Потом снова на Лену.

— Это мой друг, — сказал я ровно. — Катя уже уходит.

Я повернулся к Кате.

— Спасибо за урок, — сказал я просто, без церемоний. — В среду — газетная статья. Помню.

Катя посмотрела на меня секунду — серьёзно, без улыбки. Потом кивнула. Обошла Лену у двери — на расстоянии, как обходят незнакомых людей в тесном пространстве, — и вышла.

Лена проводила её взглядом. Потом повернулась ко мне с той же поднятой бровью.

— Репетитор?

— Репетитор.

— По английскому?

— По английскому.

— Ты учишь английский?

— Учу.

Она помолчала секунду.

— Ладно, — сказала она, шагая в прихожую. — Верю. Хотя это первый раз, когда репетитор уходит с пирожками.

Из кухни донёсся звук — бабушка переставляла что-то на плите. Лена скинула шубку, повесила на крючок, поправила волосы у зеркала. Я смотрел на неё и думал: вот оно. Началось.

Из всего, что меня ждало в этой жизни, Лена была, пожалуй, самой непредсказуемой переменной. Не бабушка Кати — та была понятна. Не завод — там всё ясно. Не биржа — там есть механика. Лена была переменной без формулы.

Это было, конечно, проблемой.

Это было, конечно, интересно.

— Ну, — сказала она, наконец поворачиваясь ко мне. В глазах всё то же: мороз, блеск, лёгкая опасность. — Ты меня пустишь?

— Ты всегда вот так себя ведёшь, или причина есть?

Широко открытые глаза. В них — чистейшая, незамутненная злость. Она привыкла, что стоит ей бровью повести — и любой «шарик» из её окружения начинает прыгать на задних лапках, вилять хвостом и заглядывать в рот. А тут — осечка. Шарик не просто не прыгает. Он смотрит на неё как на прочитанную газету. Уже без интереса к тексту, просто по привычке держит в руках.

— Хотя не продолжай, я сам скажу, — я прервал её замах на очередную колкость. — Поругались? Правильно?

Она замерла, не донеся руку до волос.

— Нет, не так. — Я читал её как открытую книгу — не потому что умный, а потому что уже видел такое. Слишком много раз. — Он давит. Требует не ходить в мини, сидеть дома, отчитываться за каждый шаг. Хочет сделать из тебя ручную куклу под стать своему статусу «первого парня на деревне». Чтоб была рядом, блестела, молчала и не задавала лишних вопросов.

Лена закусила губу.

Весь этот напускной лоск «королевы Марго» сполз с неё — медленно, как штукатурка со старой стены. Я попал в самую точку. Только мне от этого не легче. Теперь я вижу перед собой не опасную манипулятора, а обыкновенную, запутавшуюся девчонку, которая прибежала ко мне просто потому, что я единственный, кто не боится её и не пускает на неё слюни.

Как будто достоин носить её корону. Грустно.

Она кивнула. Плечи опали, дерзкий блеск в глазах сменился детской растерянностью — той самой, которую она, видимо, давно научилась прятать за осанкой и взглядом свысока. Она села на стул — уже не грациозно, «для кадра», а просто так, как садятся люди, которые очень устали держать фасад и забыли, зачем вообще его держали.

— Он придурок, — тихо сказала она. — Считает: раз здоровый и папины деньги лопатой гребут, значит я его собственность. Трофей. Чтоб дома стояла и радовала глаз.

Я смотрел на неё и думал: вот она, советская «золотая клетка» в миниатюре. С одной стороны — дефицитные шмотки, папа в джинсовом костюме и ощущение, что ты особенная. С другой — душная реальность, где ты либо чья-то вещь, либо изгой. Третьего не дано. Система не предусматривала.

— Собственность, — повторил я. — Знакомое слово. Там, у Кати, бабушка думает так же. Только методы другие — тише, мягче, через вину и заботу. А твой «придурок» просто не умеет в тонкости. Идёт кратчайшим путём. Кулак на стол — и точка.

Лена подняла голову. В её взгляде на миг мелькнуло прежнее пламя.

— А ты? Ты тоже считаешь, что я должна «знать своё место»?

Я усмехнулся, глядя на неё сквозь пар от чашки.

— Лен, моё место — там, где я сам решу его поставить. И тебе советую привыкать к этой мысли. Не ради меня. Ради себя.

Я не стал говорить остального. Того, что вертелось на языке: если хочешь выжить в том мире, который наступит через несколько лет — тебе придётся стать кем-то большим, чем просто красивой девочкой боксёра. Не сказал