Рождение звезды 2 - Асаэ

Веселые крики детей с площадки теперь казались ему звуками из другого, недоступного ему измерения. Он поймал на себе восхищенный взгляд девочки из параллельного класса и вдруг понял, что все эти взгляды — восторженные, завистливые, любопытные — были частью одной большой клетки. Клетки, за которой наблюдали холодные, недремлющие глаза из-за стекла серой «Волги».

Рутина закончилась, так и не успев начаться. Воздух, еще минуту назад пахнувший яблонями и свободой, теперь отдавал пылью и страхом.

Вечер того же дня застал Александра в его комнате. Учебники были отброшены в угол — сегодня им не было места. Вместо них на ковре, скрестив ноги, сидели Олег и Виталик. Воздух был густым от задумчивого молчания, нарушаемого лишь ритмичным постукиванием карандаша Виталика по голенищу ботинка. В центре их импровизированного круга, словно главная карта на столе стратегов, лежала гитара Олега.

— Ну, капитан, выдавай план боя, — нарушил тишину Виталик, откладывая карандаш. — Играть-то что будем? «Прекрасное далёко» и махать флажками? Им же только этого и надо.

Олег, не говоря ни слова, тихо перебрал струны, извлекая тревожный, низкий аккорд. Он посмотрел на Сашу вопросительно.

Александр медленно прошелся по комнате. Он чувствовал себя, как шахматист, рассчитывающий ход на двадцать вперед. Просто отмахнуться было нельзя — это спровоцировало бы открытый конфликт. Выступить и сплясать под их дудку — значило признать поражение, предать самого себя. Нужен был третий путь. Ход, который выглядел бы как уступка, но на самом деле был бы déclaration de guerre — объявлением войны. Тихим, но абсолютно бескомпромиссным.

— Нет, — тихо, но с стальной твердостью в голосе сказал он, останавливаясь у окна. За ним угасал майский вечер, окрашивая небо в багровые тона. — Мы не будем им подыгрывать. Мы не будем притворяться. Они хотят показательное выступление? Они его получат. Но не такое, какого ждут.

Олег и Виталик переглянулись, почувствовав резкую смену атмосферы. От прежней усталости и поиска компромисса не осталось и следа. В позе Александра, в его глазах читалась готовность к бою.

— Они ждут патриотической лакировки? — продолжил он, и его голос зазвучал как затачиваемая сталь. — Мы дадим им самый настоящий, самый честный патриотизм. Не парадный, а окопный. Не тот, что на трибунах, а тот, что в сердце. Играть будем вот что.

Он сделал паузу, взял гитару с пола (https://youtu.be/yBnCo2SKafU?t=49 ссылка с привязкой ко времени, добавим мысленно гитары, или можете даже послушать песню в исполнении Егора Летова) чтобы слова прозвучали с нужной весомостью.

— «И вновь продолжается бой».

Виталик опешил:

— Это что, патриотизм? Это ж… рок...

— Молчи, — резко оборвал его Олег, уже понявший. Его глаза расширились от смеси ужаса и восторга. — Ты хочешь… Ты хочешь сыграть это?

— Именно, — Александр быстрыми шагами подошел к Олегу и взял у него гитару. Инструмент привычно лег в его руки. — Они все ждут от меня лирики, «Крылатых качелей». А мы дадим им… борьбу.

Он закрыл глаза, отыскивая в памяти гимн «The Battle Goes On» от Silenzium. Музыку, которая сама по себе была битвой. Музыку, которая не просила, а требовала. Не уговаривала, а приказывала верить.

И он начал играть. Не привычный гитарный перебор, а мощные, уверенные, сокрушительные аккорды, которые заполнили комнату, как набат. Это был не рок, это было нечто большее — симфония сопротивления, написанная для одной гитары.

«И вновь продолжается бой!» — его голос прорвался не криком, а низким, собранным, невероятно мощным и пронзительным баритоном, в котором была и сталь, и непоколебимая воля. Он пел не о политике, он пел о вечном бое — за правду, за совесть, за свою землю против лжи и лицемерия.

Олег и Виталик сидели окаменевшие. Виталик непроизвольно сжал кулаки, почувствовав, как по спине бегут мурашки. Олег смотрел на руки Саши, выжимавшие из гитары звук, которого он никогда от нее не слышал. Это была не песня. Это был манифест. Призыв. Клятва.

Александр допел, и последний аккорд прозвучал как залп, застывший в воздухе.

В комнате повисла оглушительная тишина.

— Боже… — выдохнул наконец Виталик. — Да они нас… Они же нас…

— Они ничего не смогут сделать, — перебил его Олег, его глаза горели. — Слова-то все правильные! «За правое