Идеальный мир для Химеролога 5 - Олег Сапфир

— Рядовая, вперёд.

Фигура сбросила балахон. Ткань упала на пол, открывая мощное, закованное в костяную броню тело моей обезьяны. В её руках тускло блеснули клинки катан. Она стояла неподвижно, глядя на чудовище перед собой.

Монстр зашипел. Он чувствовал силу. Но он был древним, голодным и уверенным в своём превосходстве.

— Слушай меня внимательно, — сказал я, не отрывая взгляда от своей подопечной. — Это не просто драка. Это твоя эволюция. Твой главный экзамен.

Рядовая чуть повернула голову, ловя каждое моё слово.

— Этот противник сильнее тебя, — честно признал я. — Он древнее. В нём ярость тысяч лет заточения. У него магия, яд и инстинкты убийцы, отточенные веками. По всем законам природы он должен размазать тебя по этому паркету за три секунды.

Змей сделал выпад. Рядовая ушла в сторону скользящим движением, пропустив клацающие челюсти в миллиметре от плеча.

— Но есть один нюанс, — продолжил я, наблюдая за танцем смерти. — Его создали дикари с палками и бубнами. Они молились духам и лепили горшки. А тебя создал я.

Монстр ударил крылом, пытаясь сбить её с ног. Рядовая приняла удар на скрещённые клинки. Искры брызнули фонтаном. Её отбросило к стене, но она устояла.

— Ты — венец моего творения в этом мире. Пока что. Я вложил в тебя свои знания. Я перекраивал твои кости, учил твои мышцы работать эффективнее. Ты — мой проект.

Змей снова атаковал, на этот раз плюнув сгустком кислоты. Рядовая оттолкнулась от стены, взлетела под потолок, уцепилась за люстру, раскачалась и рухнула на спину монстра, нанося рубящий удар. Клинок со скрежетом прошел по чешуе, оставив глубокую борозду.

Тварь заревела, изворачиваясь всем телом, пытаясь достать наглую макаку.

— Ты всегда будешь лучше, чем все остальные. Потому что я так сказал и так сделал. Но потенциал — это ничто без воли.

Рядовая пропустила удар хвостом. Её швырнуло через всю комнату. Она врезалась в шкаф, превратив его в груду щепок.

Змей торжествующе зашипел и бросился добивать.

— Встать! — скомандовал я. — Сегодня ты либо умрёшь, либо пройдёшь этот экзамен. Третьего не дано.

Она встала. Из разбитой губы текла кровь, броня на плече треснула. Но в её жёлтых глазах не было страха. Там загоралось что-то новое… холодное и расчётливое.

— Раскрой свой скрытый потенциал. Пройди закрытые границы. Я снял все блоки. Твоё тело — это оружие. Используй его на полную мощность.

Битва вспыхнула с новой силой.

Это было эпично.

Змей был ураганом. Он крушил, ломал, заливал всё ядом…

А Рядовая стала ветром.

Она перестала действовать как обезьяна или как человек. Она двигалась как… идеальный боевой алгоритм.

Удар хвостом? Прыжок. Крыльями? Перекат под ними. Укус? Блок костяным наручем и контратака в глаз.

Она использовала всё, что оказывалось под рукой. Обломки мебели летели в морду твари, сбивая прицел. Тяжёлая люстра, сорванная с потолка, стала цепом — Рядовая раскрутила её над головой и хлестнула по крыльям змея, заставив его потерять равновесие. Металл и хрусталь разлетелись вдребезги, но цель была достигнута: монстр завалился на бок.

Я смотрел на неё и чувствовал гордость.

Можно подумать, что Рядовая — просто сильная туповатая обезьяна. Очередной эксперимент. Но это было не так.

Она была моей новой Кайей. Только в этом мире.

Я не просто прокачивал её или «пришивал» новые атрибуты, как делали местные мясники. Нет. Это путь в никуда.

Я работал с ней практически каждый день.

Вот я усилил ей сухожилия, чтобы они выдерживали рывок в десять тонн. А на следующий день перебалансировал работу мозжечка, чтобы она могла координировать эту силу.

Я доводил до совершенства то, что уже было. Шлифовал инстинкты. Оптимизировал метаболизм.

Вводил новые атрибуты? Да. Но только те, что идеально вписывались в её структуру. И снова шлифовал, подгонял, настраивал…

Это как создавать идеальный меч. Можно просто взять кусок железа и заточить его. А можно ковать его годами, складывая слои стали, закаляя в крови драконов, пока он не станет продолжением руки.

Рядовая была моим идеальным мечом.

* * *

Остров Туманов, Архипелаг Полумесяца

Скрежет костяного резца по дереву действовал на нервы любому, кроме того, кто этот резец держал.

Верховный шаман племени, старик по имени Тургор, сидел на циновке в своей хижине. Его сухие и жилистые руки двигались взад-вперёд. Стружка падала на пол, открывая застывший в крике рот будущей маски.

Две тысячи девятьсот шестьдесят пять.

Именно столько он уже сделал. Оставалось ещё тридцать пять.

Тургор дунул, сдувая древесную пыль. Это была его личная тюрьма и его билет на свободу. Закон предков был суров и непреклонен: шаман обязан оставить после себя три тысячи масок. Только тогда он получит право умереть и уйти в Великую Пустоту с честью.

Если он умрёт раньше, его дух будет вечно скитаться по острову, вопя от боли и ужаса, став пищей для тех тварей, которых он всю жизнь изгонял.

Шаман отложил резец и потянулся к чаше с тонизирующим отваром.

Жизнь племени изменилась. Лет сорок назад Совет Старейшин, в который тогда входил ещё молодой Тургор, принял историческое решение. Они вышли из изоляции. Интеграция с материком прошла блестяще.

Тургор усмехнулся, вспоминая, как легко они обвели вокруг пальца чиновников. Те думали, что получили доступ к редким ресурсам и экзотике. А племя получило доступ к технологиям, медицине и, самое главное, к рынку сбыта.

Они продавали «этнические сувениры». Глупые горожане вешали их на стены, ставили на камины, хвастались перед гостями…

Им было плевать, что вместе с маской покупатель приносил в свой дом проклятие. Племени вообще было плевать на всех, кто не принадлежал к их крови. Главное — выживание Острова. Главное — чтобы у них были генераторы, топливо и современные винтовки, чтобы отбиваться от тварей, лезущих из Глубинных Пещер.

— Мы важнее всего, — прошептал Тургор свою любимую мантру. — Остальные всего лишь удобрение для корней нашего древа.

Внезапно воздух в хижине сгустился. Тени в углах задрожали, а в ушах шамана раздался противный писк — так звучал эфирный канал, когда духи были чем-то недовольны.

Тургор нахмурился. Он закрыл глаза, погружаясь в транс. Мир потерял краски, став серым и зыбким.

— Ошибка… — шелестели голоса в его голове. — Ты допустил ошибку, Резчик… Мы недовольны…

— В смысле, ошибку? — мысленно огрызнулся шаман. — Я не ошибаюсь. Мои печати безупречны.

— Связь нарушена… Поток идёт вспять…

Тургор напряг ментальное зрение, прослеживая невидимые нити, связывающие его с каждым созданным артефактом. Он перебирал их, как паук перебирает паутину, пока не наткнулся на одну, вибрирующую от напряжения.

Это была маска