Не идеальный мир для демониста! №1 - Иван Клепачев

Она улыбнулась криво. — И не умерла.

Записал:

«Наследница перестала быть только фигурой на чужой доске».

Бордовая:

— Итог, — хмыкнула она, — в том, что мы, кажется, перестали надеяться на чудо. И начали надеяться на себя.

Она посмотрела на меня. — И на своего вредного домового.

Я пожал плечами и всё равно записал:

«Дом перестал ждать спасителя. И начал делать грязную работу сам».

Когда голоса иссякли, у меня был лист, исписанный кривыми фразами.

— И что теперь? — спросил Таль.

— Теперь, — сказал я, — надо это испортить.

Все замолчали.

— Потому что, если вы сейчас уйдёте отсюда с ощущением, что «мы такие молодцы, всё сделали» — через год мы проснёмся там же, где были, — спокойно объяснил я. — Надо, чтобы в этой красивой куче итогов было что‑то, что будет нас раздражать.

— Например? — прищурился мастер.

Я вздохнул и добавил внизу:

«Мы всё ещё зависим от чужой воли больше, чем от своей.

Мы всё ещё не умеем сами строить дороги, только отбиваться от чужих.

Мы всё ещё можем сорваться обратно в старые привычки — списками, молчанием, «я думал, так лучше».

И договор — не гарант, а только шанс».

Писал медленно, специально. Чтобы каждое слово резало.

Когда закончил, поднял лист.

— Это, — сказал я, — и есть итог. Полный.

— Немного гадко, — заметила повариха.

— Зато честно, — отозвался Кари.

— Зато годится в архив, — добавил Марэн.

Мы закрепили лист на стене. Не тряпку — бумагу, прямо под старыми фразами.

Кто‑то спросил:

— Это тоже для всех?

— Нет, — ответила Элия. — Это для нас.

— Для тех, кто здесь сейчас сидит и что‑то решает, — уточнил я. — Чтобы каждый раз, когда кому‑то из нас захочется сказать: «мы уже всё сделали, дальше само пойдёт» — на это смотрел.

После «итогов» был костёр.

Не праздничный — рабочий.

Жгли не «старый год» и «плохих духов». Жгли:

— старые, неиспользуемые бумаги с бессмысленными подписями типа «обязуемся обеспечить»;

— копии тех договоров, которые Нордвальды навешивали за эти годы без спроса;

— одну гнилушку с южного двора, символически принесённую вместо того, чтобы её в очередной раз перекладывать.

— Сжигаем не память, — сказал громко Марэн, когда кто‑то вопросительно на него посмотрел. — Сжигаем мусор.

Память — уже в архиве. И в вас.

Костёр принял, загудел. Искры полетели в серое небо.

— Красиво, — сказал кто‑то.

— Дорого, — буркнул мастер. — Столько хорошей бумаги…

— Это не хорошая, — отрезал Таль. — Хорошая у меня. В шкафу.

Ближе к вечеру ко мне подошёл Лотар.

Не как глава Дома. Как человек.

— Скажи, дух, — попросил он, — как ты это видишь… дальше?

— В смысле — дальше? — переспросил я.

— Ну вот, — он кивнул в сторону костра, тряпок, листа на стене. — Условно — книга закончилась.

Он криво улыбнулся. — Я, может, этого и не увижу. Но ты‑то… видишь.

Я помолчал.

— Дальше, — сказал, — будет три больших вещи.

Он присел на лавку, послушно, как ученик.

— Первое, — начал я, — проверки. Храм начнёт шевелиться, корона — тоже. Нордвальды попытаются отыграть назад всё, что им не нравится, тихими ходами. Нам придётся держать договор живым: отслеживать, кто и где его гнёт.

Это — книга про «правила и их нарушения».

— Второе, — продолжил, — дороги и связи. Сейчас у нас сеть — на честном слове. Нам придётся превратить её в что‑то более устойчивое: обучение письму, свои «курьеры», договорённости с другими малыми Домами.

Это — книга про «как из страха родить сотрудничество».

— Третье, — вздохнул, — внутренняя переделка. Ваш Дом всё ещё живёт половиной тела в старом мире: привычка к самобичеванию, к продаже себя, к молчаливому согласию. Это придётся переламывать поколениями.

Это — книга про «как научиться не только выживать, но и жить».

Лотар слушал, не перебивая.

— А я в этой второй книге кто? — тихо спросил он.

Я посмотрел на него честно.

— Ты, — сказал, — тот, кто в конце первой книги сказал: «я подписываю, понимая, под чем».

Во второй ты будешь — памятью. Примером. Может быть — предупреждением.

Но двигать дальше всё это будут другие. Элия. Райн. Бордовая. Кари. Те, кто сейчас ещё не понимают, что уже влезли по уши.

Он кивнул. Без обиды.

— Значит, я свою книгу дописал, — сказал он. — Осталось успеть не испортить последнюю страницу.

— На последней странице, — ответил я, — ты сегодня уже поставил подпись. Под итогом.

Он усмехнулся.

— Ладно, домовой, — сказал. — Пиши дальше. Если богам заняться нечем — пусть читают.

Поздним вечером, когда костёр догорал, а люди начинали расходиться, ко мне подошла Элия.

— Ты правда считаешь, что это была «первая книга»? — спросила она без прелюдий.

— Да, — кивнул я. — И да, знаю, как это звучит.

— Как? — приподняла бровь.

— Как оправдание, что дальше всё будет по‑другому, — честно сказал я. — Хотя на самом деле многое останется тем же.

Она посмотрела на тряпки, на бумагу, на костёр.

— Тогда пообещай одно, — сказала. — Что во второй книге ты не будешь делать вид, будто всё начинается с чистого листа.

Что Дом останется таким же кривым, с памятью, с глупостями. Не станем внезапно «правильными».

— Обещаю, — ответил я. — Я слишком люблю ваши трещины, чтобы замазывать их золотом.

Она усмехнулась:

— Странный ты дух.

— Вы странный Дом, — пожал я плечами. — Мы подходим друг другу.

— Подходим, так подходим, — сказала Элия. — Только смотри, не сваливай всё на нас в своих внутренних книжках. «Это Дом виноват, я всего лишь дух».

— Не выйдет, — ответил я. — Я уже замазан по уши.

Она кивнула, как будто этого и добивалась.

— Тогда до второй книги, — сказала. — Мне, похоже, в ней достанется больше работы.

— Это да, — серьёзно подтвердил я. — Там без тебя вообще ничего не поедет.

Она ушла к костру — не с торжественной осанкой наследницы, а с усталой походкой человека, который только что помог дотащить тяжёлый сундук до верхнего этажа и понимает, что завтра его придётся снова перетаскивать.

Я остался в зале один.

Сквозь раскрытые двери виден был огонь, лица, тряпки и новая бумага на стене. Вся первая книга — в одном кадре.

— Итог, — пробормотал я сам себе, — не в том, что нас кто‑то «сохранил», а в том, что мы согласились быть сохранёнными с условием: «работать дальше».

Где‑то наверху простучали чьи‑то шаги, потом стихли. Башня вздохнула.

— Ладно, Дом, — сказал я в полумрак. — Ты — странный. Я — странный. У нас будет странное продолжение.

Костёр во дворе разом вспыхнул чуть выше, будто в подтверждение.

И это было хорошей, тихой нотой, на которой можно было поставить ту самую запятую.