Точка невозврата - Юрий Александрович Уленгов

зубами упаковку, приложил сложенный бинт к залитой кровью груди, залепил медицинским скотчем… Паршиво — но лучше, чем ничего. Хотя бы немного замедлит кровотечение.

Нащупав фастексты быстросброса, сбросил бронежилет. Вжикнул молнией рабочей куртки, кое-как стянул ее и обросил в сторону. Все. Остальное — штаны, ботинки, футболка — все мое. Сойду за потерпевшего… На какое-то время.

Встав на четвереньки, я попытался сориентироваться. Повсюду гудел огонь, над полом стелился дым, и я закашлялся. Проклятье… Идти наружу той же дорогой нельзя. Должен быть другой выход. И думаю, что я знаю, где его искать.

Встал. Колени подогнулись, но я устоял, схватившись за обломок стойки. Жар бил в лицо, пламя быстро распространялось по залу. Я зажал нос рукавом и двинулся вперед, едва не теряя сознание от боли.

Я полз, где не мог идти, и шел, где не мог ползти — между перекрученных стоек и бетонных обломков, сквозь дым, сквозь жар, сквозь собственную боль. Ребра орали, грудь горела, глаза слезились от дыма… Но с каждым шагом я был все ближе к цели — к двери, из-за которой появился Плесецкий.

Ввалившись в каморку, я едва не упал, схватился за стол, навалился на него грудью и закашлялся. Бумаги на столе тут же покрылись красными брызгами. Блин. Наверное, это совсем плохо, да?

Отдышавшись — насколько вообще можно отдышаться с дыркой в груди — я огляделся. Небольшое помещение, заваленное бумагами и распечатками. Стол, кресло, ноутбук с треснувшим экраном — видимо, достало взрывной волной. На стене — белая доска с формулами, написанными характерным мелким почерком Плесецкого. Несколько мониторов, тоже мертвых. И — окно. Небольшое, но достаточное, чтобы протиснуться. За мутным стеклом — вечернее небо и кусок бетонной стены соседнего корпуса. Первый этаж. Земля — чуть ниже подоконника.

Пойдет.

Я добрался до окна, провернул ручку и толкнул раму. Заскрежетало — это окно последний раз открывалось вечность назад… Навалился, дожал. В лицо ударил свежий воздух — после дымного ада серверной он показался ледяным, и я невольно сделал глубокий вдох. Зря. Грудь прострелило болью, в глазах замерцало, и я понял, что сейчас отключусь.

Не сейчас. Не здесь. Давай, боец. Вперед.

Я перевалился через подоконник. Руки поехали по мокрому металлу, тело качнулось — и я полетел вниз, не успев сгруппироваться. До земли оказалось больше, чем я ожидал, метра полтора, может два… Приземлился на бок, на раненую сторону, и боль была такая, что перед глазами не потемнело — побелело. Яркая, слепящая белизна, как от тех прожекторов в ангаре, а потом…

А потом ничего.

В очередной раз.

* * *

— … он дышит?

Голос. Откуда-то сверху. Далекий, будто через вату.

— Дышит, дышит. Посмотри, что у него на груди… Это что, пропуск? Зорин… Зорин Антон Сергеевич. Офицер охраны. Ого. Совсем плох, гляди — вся футболка в крови.

— Внутри кто-то еще есть?

— Хрен знает. Там завалы, пожарные работают… И вояки никого не пускают. Ладно, это явно не террорист. Давай его на носилки и в машину. Быстро.

Меня подхватили чужие руки — грубоватые, торопливые, но умелые. Приподняли, переложили. Что-то жесткое и плоское под спиной — носилки. Ремни на груди — не затянули, просто накинули. Понесли. Мир покачивался, над головой проплывали фонари, далекие столбы дыма, красно-синие всполохи мигалок.

Потом — лязг, толчок, железные стенки. Машина. Скорая, судя по запаху дезинфекции и тому, как гудело под полом. Носилки щелкнули в крепления.

Дальше — урывками.

Кто-то задрал футболку. Присвистнул.

— Ну и каша… Кто его так залатал? Он сам, что ли? Бинт, скотч… Творчество, блин…

— Осторожнее. Наложи нормальную повязку, вкати гемостатик и обезбол и оставь пока. Пусть врачи разбираются.

— А не помрет?

— Не должен. Рана тяжелая, но состояние, вроде стабильное.

— Ну, как скажешь…

Укол в плечо — и через несколько секунд боль начала отступать. Не ушла, нет — просто отодвинулась, как будто кто-то убавил громкость. Из невыносимой стала просто сильной. Из «я сейчас сдохну» перешла в разряд «ну может не сегодня». Прогресс.

Чужие руки сноровисто перевязывали грудь. Бинт, тампон, еще бинт. Пластырь. Давящая повязка — плотная, тугая, стягивающая ребра.

— Готово. Стабилен. Пусть лежит, следующего тащите.

Голоса отдалились. Шаги. Машина не двигалась — стояла на месте, двигатель не работал. Спасатели ушли — за следующим раненым, за следующим телом, за следующим куском этого дерьма, в которое я всех втянул.

Я лежал и слушал.

Где-то в кабине хрипела рация, снаружи доносились обрывки команд, лязг оборудования, далекий вой пожарных сирен. Внутри кузова — никого. Я один.

Сейчас. Или никогда.

Я открыл глаза. Потолок кузова, тусклая лампа, стеллаж с медикаментами. Скосил взгляд — задние двери приоткрыты. Снаружи мелькали фигуры, но никто не смотрел в мою сторону. Все были заняты. Всем было не до раненого охранника на носилках, которого уже перевязали и обкололи.

Ну и отлично.

Я сдвинул ремни и сел. Голова закружилась, к горлу подкатила тошнота. Переждал. Обезбол работал, боль была далекой и тупой, как чужая.

Я спустил ноги с носилок, качнулся, ухватился за стеллаж, и вдоль него побрел к выходу. Оставаться мне здесь нельзя. Нужно уходить. Именно сейчас, пока суматоха, пока никто ничего не понимает. Потому что потом будет поздно.

Я шагнул наружу, спрыгнул — невысоко, сантиметров сорок, но колени все равно подломились. Устоял. Пошел — вдоль борта машины, за контейнер, за угол. Каждый шаг — как по минному полю. Не от боли — от ожидания окрика за спиной. «Эй! Стой! Куда⁈»

Окрика не было.

Я завернул за угол, миновал мусорные баки, протиснулся между контейнерами и вышел к забору. Служебная калитка. Не заперта — во время эвакуации все двери нараспашку. Толкнул, прошел, закрыл за собой. Отлично.

Улица. Зеваки, машины, мигалки вдалеке. Оцепления вроде нет. Пока нет. Не успели. Ладно. Движемся дальше. Обычный мужик в грязной футболке, с перевязанной грудью. Пострадавший. Контуженный. Один из многих.

Я пошел. Медленно, неуверенно, спотыкаясь на каждом шагу — но шел. Прочь от дата-центра, прочь от промзоны, прочь от выбора, который меня заставили сделать.

Но что-то мне подсказывало, что этот выбор мне еще аукнется. Если я, конечно, вообще выживу…

Эпилог

Я открыл глаза и некоторое время пытался понять, где я нахожусь. В голове все еще мелькали обрывки воспоминаний. Боль в груди, ускользающее сознание, какая-то подворотня, в которой я упал в грязь, и, понимая, что сил подняться не осталось, залез в карман штанов.

Маленькая, плоская коробочка. Моя личная страховка. Кнопка