Безродный - Шурик Сливкин

Прости.

Данила увидел брешь. Волк не упускает добычу. Он рванулся — последний удар, прямой, в корпус, с вложением Ядра.

Кирилл мог закрыться. Видел траекторию, время, угол. Полсекунды.

Не закрылся.

Удар вошёл в грудь. Воздух вышел из лёгких разом. Бетон ударил в спину. Потолок арены — далёкий, серый — поплыл.

Гонг. Долгий. Победный.

— Победа — Волков Данила, — голос мастера Дронова, гулкий под сводами. — По техническому нокауту.

Трибуны взорвались. Имя Волковых катилось по залу волной. Где-то наверху Игорь Волков, должно быть, не шевельнул ни мускулом — но сын смотрел туда, наверх, ища в каменном лице хоть что-то.

Кирилл лежал и смотрел в потолок.

Готово. Я не в финале. Серов не встретит меня на арене. Резонанса не будет. Легенда жива.

Так почему это ощущается как клинок между лопаток?

Данила подошёл. Не поднял руку в победном жесте — наклонился, схватил Кирилла за грудки, рывком поднял на ноги. Лицо — близко, красное, мокрое.

— Ты поддался. — Голос дрожал. — Я не тупой, Кирилл. Ты видел тот удар. Ты ВИДЕЛ его. Я заметил, как у тебя дёрнулись глаза — за секунду. Ты мог уйти. Ты остался.

— Ты победил, — сказал Кирилл. — Остальное неважно.

— Важно! — Данила тряхнул его. — Мне — важно! — Он осёкся. Понизил голос — теперь только для них, под рёв трибун, который скрывал слова. — Мой отец сидит вон там. Он считает меня слабым. Всю жизнь. И если я выиграл нечестно — если ты МНЕ ПОЗВОЛИЛ — значит, он прав. Значит, я не могу даже честно победить безродного.

В его голосе не было злости. Была боль. Старая, въевшаяся, как фиолетовый под кожей.

— Почему ты это сделал? — спросил Данила.

Кирилл смотрел на него. На друга. На единственного, может быть, за две жизни, кто требовал от него драться в полную силу — не из ненависти, из веры.

Ответ был. Простой. Мне нельзя в финал. Там будет мой брат. И если два Громова встанут на одной арене, фиолетовый увидят все — ты, твой отец, Канцелярия, триста человек, — и через час меня заберут в лабораторию, а тебя допросят, потому что ты стоял рядом.

Этот ответ Кирилл не мог произнести.

— Прости, — сказал он вместо ответа.

И отвернулся, потому что в глазах Данилы было что-то, чего он не хотел видеть. Не разочарование. Хуже. Понимание, что друг ему солгал, — и что причина лжи, наверное, серьёзнее любой правды.

Вторая пара вышла, пока Кирилл сидел в нише у выхода с арены, прижимая ладонь к рёбрам.

Лера Ледовская. Серов Н.

Огонь Кирилла остыл. Внутри стало холодно — не от раны, от того, что сейчас на бетон вышел его брат, а он, младший, сидел в углу, выбитый из турнира собственной рукой.

Никита откинул капюшон сразу, не дожидаясь требования судьи. Лицо — открыто. Триста человек впервые увидели «внешний допуск» в полный рост: молодой, лет двадцать, тёмные глаза, шрам от виска к уху. Шёпот пробежал по трибунам и стих.

Лера встала напротив. Иней пополз от её ног по бетону — тонкая корка, расходящаяся кругами. Воздух зазвенел холодом.

Гонг.

Лера ударила первой — необычно для неё, она всегда ждала, считала, заставляла соперника раскрыться. Но против призрака без известного ранга ждать было нечего. Ледяные иглы сорвались с её ладони — веер, десяток, точные, как выстрелы.

Прошли сквозь Никиту.

Буквально. Иглы вошли в его силуэт — и вышли с другой стороны, не задев, будто пробили дым. Фазовый сдвиг. Ядро вывернулось, тело на долю секунды перестало быть телом, материя расступилась.

Зал ахнул.

Лера не растерялась. Хорошая школа — Ледовские учат держать лицо даже когда мир переворачивается. Она вскинула обе руки, и перед ней встала стена — не огонь Данилы, лёд, гладкий, зеркальный, в человеческий рост. «Зеркало Ледовских». Техника, которая не атакует — отражает. Любой удар, любая энергия, вошедшая в зеркало, возвращалась к источнику.

Никита остановился. Посмотрел на стену. Потом — мимо стены, на трибуны, туда, где в нише сидел Кирилл, прижав ладонь к боку.

Их взгляды встретились.

И Кирилл понял — за секунду до того, как это случилось, как понимал всё, — что брат сейчас сделает. Никита не собирался побеждать. Никита пришёл не за трофеем. Он пришёл, чтобы Кирилл встретил его в финале. Чтобы проверить, готов ли младший выйти на арену рядом с ним — открыто, в резонансе, в фиолетовом.

А младший — не вышел. Младший проиграл нарочно. Спрятался. Снова.

Что-то в лице Никиты изменилось. Не злость. Разочарование — то же, что Кирилл видел у Данилы десять минут назад. Будто оба они, друг и брат, ждали от него одного: чтобы он наконец перестал прятаться. И оба — не дождались.

Никита опустил руки.

— Сдаюсь, — сказал он. Громко, ровно, на весь зал. — Поединок не имеет смысла.

Тишина. Полная. Триста человек не поняли, что произошло. Призрак, прошедший сквозь иглы Ледовской, призрак, чья природа ставила в тупик даже мастеров на судейском возвышении, — сдался. Без боя. Без причины.

— Курсант Серов отказывается от поединка, — голос Дронова, растерянный. — Победа присуждается Ледовской Лере.

Лера стояла за своим зеркалом — целым, ни разу не тронутым, — и смотрела на Серова. На лице — фарфор. Но Кирилл видел, как дрогнул мускул под скулой.

Она тоже поняла. Не всё. Достаточно.

Никита накинул капюшон. Пошёл к выходу — мимо ниши, где сидел Кирилл. Не остановился. Только сказал, не повернув головы, тихо, так, что услышал один Кирилл:

— Завтра — финал. Огонь против льда. Красиво. — Пауза. — Но не тот бой, который я хотел увидеть.

И ушёл — в коридор, в тень, в пустоту, из которой появлялся и в которую исчезал.

Кирилл остался сидеть. Рёбра ныли. Арена гудела именами — Волков, Ледовская, финал, завтра.

Он достал телефон. Сообщение. Анонимный номер.

Никита.

«Ты проиграл сегодня дважды. Один раз — Волкову. Один раз — себе. Со вторым разберись до того, как встретишь Императора. Иначе он разберётся за тебя.»

Кирилл перечитал.

До того, как встретишь Императора.

Он не писал Никите ни про какого Императора. Никто не писал. Это слово прозвучало в его жизни ровно один раз — в кабинете Корнеева, шёпотом, между строк, как заноза.

А Никита — знал.

Кирилл стёр сообщение. Убрал телефон. Поднялся, держась за стену, и пошёл к корпусу «Север».

Снег за окнами коридора шёл стеной — белый, тихий, бесконечный. Декабрь хоронил Москву под собой, слой за слоем, как фиолетовый хоронил правду под кожей.

Завтра — финал. Послезавтра