Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

По сути, гигантская крепость. Вот только тут не было ни грохота заводов, ни фабрик, которые я ожидал увидеть. Вероятно, всё производство сосредоточено «за» столицей. Тут же привычные гул тысяч голосов, скрип колес, фырканье лошадей и тарахтение эфировозок.

— Документы! Цель визита! — рявкнул усатый таможенник в непромокаемом сером плаще, взглянув на нашу повозку.

Старик Барнаби, не моргнув и глазом, сунул ему вместе с подорожной какой-то свёрток. Вероятно, «плату за проезд». КОРРУПЦИЯ! Хе-х.

— Торговля, офицер. — улыбнулся старый лис. — Сукно, специи. Везем к празднику.

Таможенник украдкой заглянул в свёрток, довольно хмыкнул и махнул рукой:

— Проезжай. Следующий!

И поехали, прямо под высоченной тёмной аркой громадных ворот. Колёса загрохотали по брусчатке. Въезжаем в город. И Лондон сходу наваливается со всех сторон. Никаких пустынных трущоб, тут же узкие улочки, высокие дома из тёмного кирпича, что жмутся друг к другу, как пьяницы в таверне. Висят знамёна под дождём. Кругом деревянные и металлические таблички: «Паб „Хромой Пес“», «Лавка колониальных товаров», «Цирюльня». Мимо проехала открытая пролетка, обдав грязью зазевавшегося мальчишку. Череда карет. Кругом шастает народ. Все спешат, в тонусе так сказать.

— Ну, вот мы и на месте, — выдохнул Бобби, поправляя шляпу. — Добро пожаловать в сердце Британии, юный сэр Норт.

— Благодарю, — киваю ему и продолжаю глазеть по сторонам.

Барнаби сворачивает на одну из торговых площадей, где вовсю кипит жизнь. Грузчики разгружают овощи, ругаются возницы, идёт бурная торговля рыбой прямо с лотков. Обычная жизнь. Никто не бегает с плакатами «Турнир!», никто не кричит про королеву. Думаю, это всё где-то там, ближе к центру, в обеспеченных кварталах. А здесь народ просто выживал.

— Конечная, сэр Норт, — объявил Барнаби, останавливая лошадей. — Наша остановка. Дальше вы уж сами.

Забираю манатки и спрыгиваю на мокрую брусчатку.

— Спасибо, Барнаби.

— Бывай, сэр Норт, — буркнул купец. — И смотри, кошелек держи ближе к телу. Тут срежут — и имя не спросят. Даже у мастера.

— Не переживай, у меня его всё равно нет, — и, подмигнув, ухожу прочь.

— Забавный он парень…

— И не поспоришь…

…

Так. Я в Лондоне. В карманах пусто. В животе, благодаря пирожкам Доротти, пока нет, но это ненадолго. Идти в центр сейчас нет смысла — там меня без денег и связей попытаются сцапать патрульные за бродяжничество. Нужно просто раствориться. Стать частью всего этого бесконечного серого пейзажа. Оглядываюсь. Район выглядит небогатым, рабочим. Значит, где-то здесь должны быть дешёвые ночлежки, где можно перекантоваться за малую плату. Благо у меня есть что продать, и смотрю на трофейный меч, завёрнутый в мешковину. Какой же я — молодец! Да и спасибо тем горе-рыцарям, если б не они, отдохнул бы в Стоунбридже куда скромнее!

Надвигаю капюшон плаща, втягиваю голову в плечи, как и сотни прохожих вокруг. Поправляю на плече мешок. Никто не обращает никакого внимания. Подумаешь, очередной малолетний бедолага в плаще, приехавший искать счастья? Что с него взять? Вот и иду абсолютно спокойно по улице мимо прохожих.

Сумерки сгущаются, Лондон зажигает огни. Фонари зашипели, испаряя капли моросящего дождя, а витрины магазинов один за другим загораются синим светом. Но меня не интересовали дорогие бутики за стеклом, наоборот, ищу шумную, крикливую толчею в переулке, который Барнаби называл «Рынком Смита».

И, собственно, нашёл. Пахло здесь отпад. И дерьмом и дешевым элем. Ярмарка. Вот он единственный уголок всего района, что жил предвкушением Турнира, а торговцы ловили момент, пытаясь всучить зевакам любую дрянь — от «амулетов удачи» до пирожков с котятами.

Держу покрепче свою добычу в тряпке. Меч был так себе — штамповка, но сталь неплохая, да и ножны с претензией на роскошь, с фальшивой позолотой. Для пьяницы «псевдо-рыцаря» — сокровище. Для Лондона — пара недель сытой жизни.

Протискиваюсь сквозь толпу, игнорируя зазывал. Ищу оружейника, ну, или старьевщика. Вот только продавцы всякой дребедени прохода не дают. Благо, нужный мне человек всё же нашёлся в тупике рынка, под вывеской «Честная Сталь». Хозяин — лысый, похожий на бульдога мужик в кожаном фартуке, точил на станке нож, высекая снопы искр.

Подхожу и молча кладу свёрток на прилавок. Разворачиваю тряпашную мешковину. Лезвие блеснуло в свете фонаря.

Мужик перестал точить. Поднял бровь, также молча взял меч, взвесил в руке. Щёлкнул пальцем по клинку.

— Откуда дровишки? — хрипло спрашивает, не глядя на меня. — С трупа снял? Или спер у кого?

— Нашёл. На дороге валялся. Хозяин, видимо, очень спешил.

Торговец в ответ только хмыкает. Конечно же прекрасно понимает, что такие вещи «на дороге» не валяются, а теряются только вместе с честью или жизнью. Но ему было плевать. Бизнес, как говорится, есть бизнес.

— Сталь средняя. Баланс смещен к рукояти. Гарда — дешёвка, медь под золотом. — и бросил меч обратно на прилавок. — Пять фунтов.

Смеюсь. Спокойно, холодно.

— За пять фунтов можешь купить себе зубочистку, приятель. Этот клинок стоит минимум двадцать. Сталь пусть и средняя, но проверенная временем.

Мужик прищурился. Моя уверенность его сбила. Он снова взял меч, повертел.

— Ладно. Восемь. Учитывая, что я рискую, скупая краденое.

— Пятнадцать. И я забуду, что ты только что назвал меня вором.

— Хм. Десять. И это моё последнее слово, парень. Или забирай железку и вали.

Смотрю ему в глаза. Десять фунтов. В нынешних ценах это ну, месяц скромной жизни в комнатушке, если не шиковать. Или пара дней в хорошем отеле. Для старта вполне себе сойдет.

— Двенадцать, и ты дашь мне адрес приличного пансиона, где не задают глупых вопросов и нет клопов.

Торговец пожевал губу, оценивая меня, да и мой прикид. Заметил рукоять кинжала у пояса. И, видимо, понял, пусть я и мальчишка, но лучше со мной не спорить — может выйти себе дороже. Да и, в любом случае он уже сбил цену себе в плюс, тут главное — не жадничать.

— Идёт. Двенадцать. — и ухмыльнулся. — Такой молодой, а торгуешься как гадкий старикашка, — и полез в кассу, после отсчитал несколько мятых купюр и горсть монет. — Держи. А насчёт пансиона — загляни в местечко «У Мамаши Гретхен». Три квартала к западу отсюда, на Уотер-стрит. Скажешь, Лысый Пит послал. Там чисто, да и кормят сносно.

Сгребаю деньги.

— Благодарю, Пит, выручил.

Киваю ему напоследок и выхожу обратно к шумной толпе ярмарки. Теперь можно и горячий пирожок с мясом прикупить. Вон