Мир Хамулов. Том 1 - Алексей Анатольевич Рудаков

Ствол очень похож на револьвер. Вот только его барабан хранит в себе только четыре патрона. Что ж – лучше у меня всё одно ничего нет, хоть такое получить. Вытряхиваю на ладонь небольшие цилиндрики – всё та же вощенная бумага, туго облегает столбик пороха, да тупоголовая пуля – она наверное приклеена к заряду – проверять не хочу.

Тяну спуск – ничего. Скоба доходит до ограничителя, но ничего не происходит.

Ладно. Взвожу курок и снова тяну спуск – бац! Курок бьёт по выступу на корпусе и внутри барабана что-то коротко щёлкает. Ага. Пьезокристалл. Вроде работает.

Взвожу курок, тяну спуск и в том же гнезде снова короткий щелчок.

Ясно.

Самовзвода нет. Барабан тоже ручками курить. Не гуд, но хоть так. Заряжаю револьвер и прячу за полой халата, запихнув коробку патронов с другой стороны.

Так. Тут всё ясно. Серж не соврал. Это – гуд. А вот бэд – так это то, что у меня нет идей по дальнейшим действиям. Вот совсем нет.

Понятно, что Перен, Урияя и Т'чан для меня закрыты. Появлюсь там на этом – всё. Жизнь станет очень насыщенной и – увы, короткой. Что остаётся? Райские острова? Всё, что о них знаю – где-то на востоке. Отпадает.

Долгожданный? Он от меня строго на юг – к огненному кольцу. Топлива не хватит, да и пираты – Вольный архипелаг облетать придётся. Снова – вопрос топлива. Податься к пиратам? Там вопросы не задают – кто ты и откуда, да и топливом там разжиться можно будет – выпивку эти парни уважают.

Угу. Вариант, но… А что, но – шлёпнут ради самолёта, у них с таким просто. Не смог свой корабль защитить – извини, приятель. Повод для дуэли найдётся. Было бы желание.

Охо-хо… Куда не кинь – везде клин.

Стать робинзоном? Найти пустой хамул и обосноваться? Инструментом я тут разживусь – Лусан даст, он же не знает, что для ремонта Блика нужно.

Вариант. Вот только жить я там буду до первого заметившего меня дирижабля. Спасут. Ну они так решат – что спасают. А там – вопросы и вопросы. Не выкручусь.

Ледяное кольцо? Вступить в ватагу? Там, как и у пиратов – вопросы не задают, вот только где эти ватаги собираются? На каких хамулах? Да и лететь туда мимо Перена – засекут, отрядят погоню – а значит снова вопрос топлива.

Чёрт! Вариантов два – ледяное кольцо, либо Вольный архипелаг, и заявиться что туда, что в другое место нужно без самолёта. Карту бы!

Перерываю ящик. Увы, но карты нет. Конечно, представление о местной географии у меня есть – но оно самое расплывчатое. Мимо Асаза я не промахнулся только потому, что он виден был – та чёрная ниточка на горизонте. А Вольный где искать? Где-то на юге! Супер ориентир.

Нет. Нужна карта. Карта, или – сознание пробивает короткая мысль – или кто-то знающий пёструю географию куда лучше меня.

Угу – Серж.

Вот только – могу ли я ему доверять? С одной стороны – он меня хотел поиметь. В самом широком смысле. С другой – деваться ему некуда – раз уж до самоубийства додумался. С третьей стороны – пистолет-то у меня?

А с четвёртой – а, собственно, чем я рискую? Доберёмся до Вольного – исчезну. Ну а наш дорогой Серж пусть расхлёбывает все прелести владения самолётом. Угу – полной ложкой. С горкой. А я? А что я? Чист.

Хм…

Вот это может сработать!

Значит – долетаем и разбегаемся.

Глава 11

К тюрьме я вышел как раз к началу шоу в лагере.

Признаюсь – когда за забором лагеря грохнуло – я присел. Вот честно. Даже подумал, что гроза надвигается – крайне редкое для Сущего явление. Вот сколько я тут уже болтаюсь – так простой дождь всего раз видел. Ага – слёзы Богов, как охарактеризовал это событие Гамс, спеша убраться с улицы – мол негоже простому человеку видеть, как сами Боги плачут.

В общем, как вы понимаете, грохнуло знатно, что подтвердил и восторженный рёв зрителей, во всю радовавшихся представлению.

В самой же тюрьме практически ничего не поменялось – старший всё так же дремал под своим навесом, в то время как воины, словно и неживые вовсе, продолжали наматывать круги вокруг двух рядов клеток, не обращая на гостя, то бишь меня – никакого внимания.

– Принёс? – Серж, сейчас бинты покрывали только верх его головы, приподнялся со своего места, окидывая меня требовательным взглядом: – Один патрон. Прошу.

– Принёс, – кивнув, усаживаюсь на землю, как и прошлый раз даю отдых спине привалившись к плетению лозы.

– Дашь? – Он немногословен, и я понимаю его – к чему разговоры? Решение принять и пути назад нет. Для него. А вот это мы сейчас исправим.

– Нет, – отвечаю спокойно, даже отрешённо – пусть думает, что это моя месть.

– Я так и думал, – скрип лоз – он усаживается, как и я по другую сторону разделяющего нас барьера.

Голову не поворачиваю – пусть помучается.

– Почему? – Голос Сержа отрешённо пуст.

– Не хочу твоей смерти.

– Хм. Хочешь на мои пытки полюбоваться? Что же, – голос крепнет: – Твоя сила. Смотри. Ты увидишь как умрёт верный сын Азтака!

– Не, не увижу, – деланно громко зеваю, всеми силами демонстрируя свой безразличие к его судьбе: – Мне…

Бум-Бамммм-баммммм – грохот барабанов дробью прокатывается в воздухе перебивая меня. Чёрт! Это надо бы посмотреть – уверен, шоу Лусин устроил что надо. Угу – а я опять в пролёте. Что за жизнь такая!

– Мне твоя смерть не интересна, – продолжаю, когда мощный рокот сменяется негромкими ударами, задающими бодрый ритм.

– Чего тогда припёрся?

О! Серж злится. Это – хорошо.

– Да сам не знаю, – пожимаю плечами: – Скучно тут. Думаю сменить дислокацию. Пора мне отсюда.

– Тебя отпускают? Вот же ты тварь! Снова сухим из воды выходишь!

– Да кто меня отпустит? – Равнодушно роняю, прислушиваясь как невидимые – но отлично слышные барабанщики ускоряют темп. Да, мастера – сразу видн… упс, пардон – слышно.

– Бежишь?

– Ага. На Блике. Кстати – спасибо тебе. Отличный аппарат!

– Сэм? – В его голосе появляются первые капли надежды: – Ты на моём Красном Блике бежать собрался?

– Ну да. А что тут такого? Сейчас простимся и полечу. Куда? Извини, приятель, – лениво потягиваюсь: – Тебя пытки ждут. Иглы и огонь – мне так главный клана рассказал. Ты ж петь