"Инженер Петра Великого". Компиляция. Книги 1-15 - Виктор Гросов

раскладов. Они знают, где будет хозяин, но редко знают зачем. Заказчик же действовал слишком тонко, выбрав идеальный момент — пик триумфа, когда бдительность притупилась, когда Алексей был счастлив, а значит — уязвим.

Адъютант? Офицер из свиты? Алексей набрал новых людей — молодых, горячих, преданных делу реформ. Я видел их лица, горящие глаза. Они боготворят Наместника. Мог ли кто-то из этих юнцов продаться? За деньги? Или, что хуже, за идею?

Или удар нанес кто-то из старых? Из тех, кого мы по привычке считали друзьями?

Попытки отогнать мрачные подозрения провалились — они возвращались, назойливые и холодные, словно осенние мухи. Паранойя, заботливо посеянная Ушаковым, дала всходы.

Меншиков?

Кандидатура напрашивалась сама собой. Светлейший алчен, властолюбив и плетет интриги, как дышит. Однако Александр Данилович вовсе не самоубийца. Ему нужен живой, управляемый Алексей, которого можно «доить» на подрядах, прикрываясь его именем. Смерть наследника ударила бы по фавориту чудовищным рикошетом — Петр в горе непредсказуем и снес бы голову любимцу просто под горячую руку. Нет, Данилыч — вор государственного масштаба, но не братоубийца.

Екатерина?

Бред. Она не родная по крови, но она всегда защищала Алексея, сглаживая углы в его отношениях с отцом. Она — якорь, удерживающий Петра от безумия. Ей нужен мир в семье, а не кровь на паркете.

Изабелла?

В памяти всплыло её перекошенное лицо в тот момент. Крик. Неподдельные слезы. Такое не сыграть даже великой актрисе. Она любила его, была готова закрыть собой. К тому же, она — испанка, католичка, чужак в этой холодной стране. С гибелью Алексея она теряла всё, превращаясь в ничто.

Тогда кто?

Кому выгодна смерть наследника именно сейчас? Когда мы на пороге большой войны, когда империя сильна как никогда? Кому нужен хаос?

Тому, кто хочет остановить нашу машину. Кто в ужасе от «Бурлаков» и «Горынычей». Австрия? Туманный Альбион? Безусловно. Но у них должны быть руки здесь. Длинные, ловкие руки.

Возможно старая знать. Боярские роды, которые Петр загнал под лавку, обрил бороды и заставил носить немецкое платье. Лопухины, родня первой жены, матери Алексея. Они ненавидели Петра лютой ненавистью, но Алексея долгие годы считали «своим», надеждой на реванш, на возврат к старине. Зачем им убивать свою надежду?

Разве что они осознали страшную для них истину. Алексей изменился. Он больше не их икона. Он стал хуже отца — технократом, еретиком, строителем «адовых машин», другом безродных выскочек вроде меня. И они решили убрать предателя, чтобы расчистить место для новой фигуры. Для малолетнего Петра Петровича? Или для царевны?

Мы строили заводы, отливали пушки, создали флот. Мы защитились от внешнего врага броней, сталью и огнем. Но, увлекшись прогрессом, мы забыли про врага внутреннего. Про тех, кто шепчется по углам, кто точит ножи в темноте, кто ненавидит нас не за земли, а за то, что мы ломаем их уютный, затхлый мир.

И этот враг был здесь. Рядом. Он ходил по тем же коридорам, вежливо улыбался нам при встрече, пил наше вино за здравие государя. И терпеливо ждал момента, чтобы вонзить стилет в спину.

Ушаков сказал: «След ведет очень близко».

Я боялся представить, насколько близко.

Внезапно озноб пробил до костей. Не от вечерней сырости Балтики, а от осознания собственного бессилия. Я мог рассчитать траекторию баллистической ракеты, мог спроектировать паровой двигатель, но я не мог рассчитать траекторию человеческого предательства. Душа — это механизм, к которому у меня не было чертежей, а сопромат тут бессилен.

Резко развернувшись, я зашагал к дому. Мне срочно нужно было в тепло, к свету масляной лампы, к привычным, логичным схемам. Там, среди формул, я чувствовал себя уверенно. Там я был творцом и хозяином. А здесь, в мире теней и недомолвок, я оставался мишенью.

Впрочем, одно я знал точно: мы найдем его. Ушаков — бульдог, он не разожмет челюсти. Он перероет весь Петербург, вывернет наизнанку каждый камень мостовой. И когда мы найдем эту крысу…

Уже дома, желтый круг света от лампы выхватил из полумрака заваленный чертежами стол, заставив тени метнуться по углам и спрятаться за массивными шкафами. Кабинет встретил меня привычным запахом бумаги и чернил — моя личная крепость, бастион рационализма, где железная логика неизменно побеждала энтропию внешнего мира.

Однако насладиться покоем не удалось. Едва я опустился в кресло, как дверь бесцеремонно распахнулась, и на пороге возник сегодняшний дежурный на телеграфе.

— Петр Алексеич! — выпалил он, размахивая узкой бумажной полоской. — Из Петербурга! Срочная, лично вам!

Я принял сообщение, пробегая глазами пляшущие буквы:

«СРОЧНО. ПЕТР. ПРИБЫТЬ ЛИЧНО. ЖДУ».

Тяжелый вздох вырвался сам собой. Бумажная змея упала на стол.

— Ну вот, — проворчал я, чувствуя, как усталость накатывает новой волной. — Началось. Не дают старику покоя, стоит только сесть за настоящую работу.

Дежурный неловко переминался с ноги на ногу в дверях, ожидая приказа.

— Ответ будет?

— Отстучи коротко: «Выезжаю». И распорядись насчет транспорта. Вели закладывать карету.

Парнишка кивнул и, грохоча сапогами, умчался исполнять.

Я подошел к темному окну. За стеклом, прорезая ночную тишину, пульсировал ритмичный перестук металла и тяжелое, сиплое дыхание паровой машины. «Любава» неутомимо наматывала круги по испытательному кольцу вокруг Игнатовского. Работа кипела круглосуточно: мы гоняли локомотив на пределе, проверяли узлы на износ, натаскивали будущих машинистов.

Звук, долетавший с полигона, казался музыкой: ровный, мощный, лишенный аритмии и предательского скрежета.

«Чух-чух, чух-чух…» — биение нового сердца империи.

— Скоро, — прошептал я, обращаясь к темноте. — Скоро мы перестанем считать ребра на ухабах, трясясь в деревянных ящиках. Сядем в мягкий вагон, нальем горячего чаю в подстаканник, развернем газету — и через час уже в столице. Как белые люди.

Проект «Любава» уверенно избавлялся от детских болезней. Новые котлы надежно держали давление, модифицированные буксы перестали перегреваться, а сцепки выдерживали рывки состава. Оставалось совсем немного: достроить ветку, замкнуть логистическую цепь — и жизнь изменится навсегда.

Сборы заняли от силы пять минут — сказывалась старая привычка к походной жизни. Дорожный плащ на плечи, пистолеты проверить и за пояс, в сумку — смену белья и флягу с коньяком.

В проеме двери нарисовалась фигура Орлова.

— Едем? — спросил он, окинув меня внимательным взглядом. — Опять царь-батюшка скучает без наших советов?

— Скучает, — усмехнулся я, застегивая сумку. — Или, что вероятнее, нашел нам новую головную боль. Давно не дергали с такой пометкой «срочно». Видать, припекло серьезно.

— Раз припекло — значит, надо тушить.

На крыльце нас встретил сырой ночной воздух