Кленовый лист - Хайдарали Мирзоевич Усманов

— Для таких случаев.

Максим кивнул. Он понимал. Сожжение. Огонь. Который окончательно стирает следы. И не даёт энергии остаться. Рассеяться бесконтрольно. Или… достаться кому-то другому.

В этом мире даже смерть… была ресурсом. И именно поэтому… её старались контролировать. Второе тело унесли следом. Дверь снова открылась. Закрылась. И вместе с этим… в зале даже дышать стало легче. Как будто исчезло что-то тяжёлое. Давящее. Но ощущение… осталось. Максим ещё раз взглянул туда, где они ранее лежали. Теперь там было пусто. Оставались только следы. Царапины. Разбитая мебель. А также кровавые пятна на стене, куда они врезались. И тихо выдохнул.

— Силы мало. — Негромко произнёс он. Не для кого-то. Скорее — для себя.

— Нужно ещё и понимать, когда её применять.

Потом он повернулся, и пошёл к дверям, выходящим на улицу. Оставляя за спиной зал, который уже начал возвращаться к жизни. Как будто ничего и не было.

Дверь постоялого двора закрылась за его спиной глухо, почти мягко. И сразу же мир изменился. Шум города обрушился на него, как поток воды. Голоса, крики, скрип телег, звон металла, лай собак — всё это сливалось в единый, плотный гул, в котором невозможно было выделить что-то одно. Но Максим уже привык. Не к городу. К себе в нём. Он не ускорил шаг. Не замедлил. Просто пошёл.

Его лицо было спокойным. Почти холодным. Глаза — чуть прищурены, но не от напряжения, а от света. Со стороны он выглядел так, будто ничего не произошло. Будто он просто вышел после обычного обеда. И это было важно. Очень важно. Потому что здесь…всё видели. И всё запоминали.

Он шёл вдоль улицы, постепенно вливаясь в поток людей. Караваны сменялись одиночными торговцами. Где-то кто-то громко зазывал покупателей, где-то спорили о цене, где-то уже шла откровенная ругань. Запахи снова накрыли его. Жареное мясо. Рыба. Кислые соусы. Дым. Пот. Но теперь он не морщился. Не сбивался. Просто шёл. Мысли были ясными. Чёткими.

Первое — не спешить. У него были трофеи. Достаточно. Части зверей из Древнего леса, редкие материалы, которые он собирал и хранил, не тратя без нужды. И теперь… это можно было превратить в деньги. Или во что-то более ценное. Но… не сейчас. Так как пока что было слишком рано. Слишком много неизвестного. Он не знал цен. Не знал, кто покупает. Не знал, кто может заинтересоваться слишком сильно. А значит… нужно было сначала смотреть. Слушать. Понимать.

Он свернул за угол. И улица постепенно начала расширяться. Людей становилось больше. Голоса — громче. И через несколько десятков шагов… И он всё же вышел к ней. Рыночная площадь. Она не была аккуратной. Не была ровной. Но… была живой.

Палатки, навесы, прилавки — всё стояло вплотную, почти без промежутков. Между ними тянулись узкие проходы, по которым двигались люди, иногда задевая друг друга плечами.

Крики торговцев перекрывали друг друга.

— Свежая рыба!

— Ткани! Лучшие ткани!

— Лекарственные травы! Только сегодня!

Сначала, выйдя на это место, Максим остановился практически на самом краю. Не входя сразу в эту толчею. И просто смотрел. Здесь было всё. Оружие — от грубых ножей до более изящных клинков… Ткани — простые и дорогие… Амулеты… Свитки… Баночки с порошками и настойками… И… другие товары…

Также он практически сразу заметил их. Культиваторы. Не такие, как те пятеро. Спокойнее. Сдержаннее. Они не кричали. Не торговались громко. Просто подходили, смотрели, иногда задавали короткие вопросы. И торговцы рядом с ними вели себя иначе. Вежливее. Осторожнее. И, вполне возможно, даже как-то… осмотрительнее…

Максим сделал шаг вперёд. Затем ещё один. И наконец вошёл в поток людей. Он не останавливался у каждого прилавка. Не задавал лишних вопросов. Просто проходил мимо. Смотрел. Запоминал. Вот здесь — оружие. Цены… выше, чем он ожидал. Но и качество — лучше. Там — травы. Некоторые он узнавал. А какие-то — нет. Видимо там, где он был, такие просто не произрастали…

Дальше — материалы, добытые из тел духовных зверей. Шкуры. Кости. Когти. И здесь он замедлился. Потому что… это было ближе к тому, что у него есть. Но он не подошёл к торговцам. Не сразу. Просто прошёл мимо. Бросив быстрый взгляд. Делая оценку и сравнение. Да. Его трофеи… могли стоить. И неплохо. Но это только подтвердило его решение. Не сейчас.

Резко выдохнув, он двинулся дальше. Глубже в рынок. Так как, параллельно ко всему прочему, он всё ещё… искал. Не товар. Информацию. Где регистрируются на тот самый отборочный тур турнира… Кто отвечает… Какие требования… Он прислушивался к разговорам. Ловил обрывки фраз.

— … отбор уже скоро…

— … ученики прибывают каждый день…

— … без жетона школы даже не пустят…

При этих словах Максим слегка прищурился. Жетон. Его пальцы чуть коснулись пояса. Того самого. С чужим знаком. И на мгновение… в его взгляде мелькнуло что-то. Почти незаметное. Интерес. Он продолжил идти. Не спеша. Не привлекая внимания. Но теперь… его цель стала чуть ближе. И чуть яснее…

…………

Максим не задержался на рынке надолго. Он уже получил главное. Ощущение. Ритм. Понимание того, как здесь всё устроено. И потому, когда шум торговых рядов начал сливаться в единый фон, он просто развернулся и пошёл дальше. В сторону центра. И чем ближе он подходил… тем заметнее менялся и сам город. Улицы становились шире. Дома — выше. Резьба — сложнее. Даже люди здесь были… другие. Здесь было меньше суеты. Но больше напряжения. Скрытого. И даже плотного.

Максим чувствовал это. Как перед грозой. И затем… улица резко раскрылась. Центральная площадь. Она была огромной. Настолько, что даже толпа, собравшаяся здесь, не могла полностью её заполнить. Каменное покрытие, утрамбованное тысячами ног, местами потемневшее, местами отполированное до блеска. По краям — здания. Высокие. С тяжёлыми крышами, изогнутыми вверх. И в глубине… возвышалось главное.

Комплекс. Ступенчатые строения, уходящие вверх. С широкими лестницами. С массивными колоннами. С флагами, медленно колышущимися на ветру. И прямо перед ними… располагалось то, что искал Максим. Место регистрации на отборочный тур турнира молодых культиваторов. Длинные столы, поставленные в ряд. За ними сидели люди в одинаковых одеждах. Спокойные. Сосредоточенные. Перед ними практически хаотической россыпью лежали самые разные свитки, кисти, чернильницы.

А перед столами… уже собиралась весьма значительная толпа. Молодые… Сильные… Амбициозные… Это и были те самые культиваторы, что прибыли на этот отборочный тур. Надо сказать, что их было достаточно много. Очень много. Они стояли группами. Поодиночке.