Кленовый лист - Хайдарали Мирзоевич Усманов

— Ладно… — он пожал плечами. — Тогда просто закончим быстро.

Судья поднял руку.

— Начали.

И в этот момент… ветер снова зашевелился. Гонг ещё не затих окончательно… а ветер уже поднялся. Воздушник не стал ждать, и под подбадривающие крики своих товарищей, что стояли у края арены, он рванул вперёд.

— Давай!

— Покажи ему!

— Смети его!

Голоса били в спину. Подталкивали. Разогревали. И он… откликнулся. Его шаги были лёгкими. Почти невесомыми. Каждое касание земли — краткое. Словно он не наступал… а лишь касался. Воздух вокруг него начал двигаться. Сначала — слабо. Лёгкий поток. Затем — быстрее. Пыль на арене закружилась.

И Максим сразу понял. Не атака. Подготовка. Противник не шёл прямо. Он уже смещался чуть в сторону. Чуть под углом. И в этот момент… его нога коснулась земли иначе. Сильнее. Это был явный импульс. И ветер… ударил. Не в лицо. Не в грудь. Вниз. Прямо под ноги.

Максим это прекрасно почувствовал. Поток сжался, и резко рванул вверх. Песок под его ступнями взвился. Как будто сама земля под ним… на мгновение исчезла. Это была полноценная подножка. Не грубая. Но достаточно хитрая. Если потерять баланс…То его тело само пойдёт вперёд. Шаг сорвётся. И тогда последует… удар.

Максим уже видел в своём разуме продолжение. Противник уже двигался. Его меч вышел из ножен. Рукоять клинка легла в руку легко. И он уже шёл в связку ударов. Шаг — срыв равновесия. Падение — открытое горло. Удар — конец. Быстро. Чисто. И… весьма показательно. Толпа уже предвкушала.

Кто-то даже подался вперёд. Потому что это выглядело… эффектно. Нелепо для жертвы. Красиво для победителя. И в этом был тонкий расчёт. Нужно было сделать так, чтобы противник сам… подставился. Без борьбы. Без усилий. Словно он просто… ошибся.

Но Максим просто стоял. И в тот самый момент, когда спрессованный поток воздуха ударил под ноги… он не сделал шаг. Вообще. Его тело… не пошло за движением. Потому что он… не дал ему уйти. Пустив импульс энергии. Короткий. Едва заметный. Внутри. По ногам. По связкам.

Он не поднял себя. Он… зафиксировал. И в тот же миг… под ступнями… его собственная аура сжалась. Тонкая. Незаметная. Но… достаточная. Как мягкая опора. Как будто под ногами внезапно появилась плотная подушка. Поток ветра прошёл мимо. Сорвал пыль. Но…не его самого.

И именно в этот момент… воздушник понял. Слишком поздно. Потому что он уже вошёл в движение. Его тело уже шло вперёд. Меч уже поднимался. Удар уже был начат. А цель… не упала вперёд, подставляясь под удар.

Затем Максим сделал шаг. Вперёд. Навстречу. Лёгкий. Короткий. Как укол. И всё… сломалось. Связка противника тут же рассыпалась. Ритм исчез. План — разрушился. Но инерция осталась. И теперь… она работала против него.

Максим уже был ближе. Слишком близко для красивого удара. Слишком близко для контроля ветра. И в этот момент… на лице воздушника мелькнуло. Понимание. Короткое. Острое. Что всё пошло не так, как он планировал. А вокруг… толпа ещё не успела понять. Они всё ещё ждали падения. Удара. Крови. Но… этого не произошло. И теперь… вопрос был уже другим.

« Что сделает Мин-сок?»

Воздушник уже не мог остановиться. Его тело всё ещё шло вперёд. Меч — в уколе. Взгляд — зафиксирован на горле противника. И в тот же миг… воздух снова сжался. Вторая техника. Сжатый поток сорвался с его свободной руки. Невидимый удар. То, что Максим ранее мог назвать «Кулак воздуха». Он не был мощным. Но… быстрым. И должен был прийти одновременно с клинком. Сбить. Добить. Завершить. Две атаки. С разных направлений. И всё это… в одно мгновение.

Толпа ещё не успела вдохнуть. А Максим… уже снова двигался. Не назад. Не в сторону. А… внутрь. Его тело изогнулось. Резко. Неправильно. Как будто позвоночник парня на мгновение потерял жёсткость. Плечо ушло вниз. Таз сместился. Голова наклонилась ровно настолько, чтобы клинок прошёл мимо. Лезвие скользнуло в воздухе. В считанных пальцах от его кожи. И в этот же момент… удар воздуха прошёл именно там, где он должен был быть. Но его… уже не было.

Максим словно провалился между ударами. Протёк. Проскользнул. Как тень между вспышками. Это был стиль «Ледяной сколопендры». И он не предназначался для прямого противостояния. Не читаемый. Ломанный. Ядовитый.

И в тот момент, когда обе синхронные атаки прошли мимо… он уже был рядом с противником. Слишком близко. Свой меч парень не доставал. Его рука, в которой были зажаты ножны с мечом, просто… выбросилась вперёд. Коротко. Практически без замаха. И в качестве ударного предмета он использовал ножны. Твёрдые. Плотные. И удар… пришёлся точно… В печень противника… Раздался глухой звук. И тело воздушника судорожно дёрнулось. Не от самого удара. А именно от того, что произошло внутри.

Максим вложил в этот момент всё. Не силу. Точность. Угол. Резкость. И этого… оказалось вполне достаточно.

Глаза противника мгновенно расширились. Воздух вышел из лёгких. Резко. Как будто его выбили. И в следующее мгновение… его тело снова оторвалось от земли. Не высоко. Но достаточно, чтобы его отбросило в сторону. Он пролетел несколько шагов. И рухнул. Жёстко. Спиной. С коротким глухим звуком. Песок и пыль взвились вокруг упавшего тела. И он… не встал.

После столь короткой, и весьма неожиданной расправы над ареной сначала воцарилась гробовая тишина. Затем… его тело сжалось. Резко. Как будто что-то внутри… вспыхнуло болью.

Он выгнулся. Руки сжались. Пальцы вцепились в землю. И звук… вырвался. Сдавленный. Ломанный. Не крик. А… стон. Глубокий. Боль ударила по нему волной. Резкой. Всепроникающей. Затем он попытался вдохнуть. Но так и не смог. Его тело не слушалось. Новая волна судороги прошла по нему. И он забился. Коротко. Рвано. Как будто его собственные мышцы… Всё ещё не знали, что делать. Толпа замерла. Они не поняли. Что произошло. Всё случилось… слишком быстро. Один вдох. И всё.

Судья… не успел. Его рука только начала подниматься… когда бой уже закончился. Он замер. На мгновение. Как будто проверяя. Не ошибка ли это. Но нет. Один стоял. Другой… лежал. И никак не мог подняться.

Максим выпрямился. Спокойно. Как будто ничего не произошло. Меч всё так же был в ножнах. Рука уже опущена. Дыхание — ровное. Он даже не смотрел на противника. Как будто результат… был очевиден с самого начала. Судья медленно поднял руку.

— Победитель Мин-сок из школы «Кленового листа».

Голос прозвучал