(Не) родная мама. Она - мой смысл жизни - Виктория Вишневская

несёте?! — не выдержав, выпаливаю я. Резко отбиваю её ладонь и чувствую, как с каждой секундой раздражение расправляет во мне плечи. Шок от услышанного стремительно сменяется злостью. — У меня есть только одна дочь, и это — Настя. И от Августа я ушла уже беременная ею! Я прекрасно помню, как у меня родилась одна дочь, а не две!

Самый лучший день в моей жизни. До сих пор стоит перед глазами — ярко, будто это было вчера. Я не мучилась в потугах: меня почти сразу увезли на кесарево. Белый свет ламп, стерильный холод, голоса врачей. И я прекрасно видела, как мне на грудь кладут одного-единственного ребёнка — того, за которым я наблюдала все девять месяцев, за которого боялась, молилась, цеплялась каждой клеткой. Не заметить второго — невозможно.

Я уже молчу о том, как «второй» мог вообще оказаться в руках Августа.

— Я подробностей не знаю, — огрызается она, и в её голосе звенит упрямство. — Однажды сын пришёл с маленьким ребёнком. Тебя нет. Небось втихую ходила беременная, а потом ушла, бросив их.

— Стоп, — резко останавливаю её. — Это вам Август сказал?..

— Он молчит, как рыба. — Она кривит губы. — А мы не дураки, сами всё поняли.

— Поздравляю, но детективы из вас никакие. — Я чувствую, как слова становятся жёстче, чем хотелось бы, но остановиться уже не получается. — Я не мама Маши. У меня есть собственная дочь. Кажется, у них разница всего пару месяцев. И я чисто физически не могла ходить беременная двумя девочками и родить их в разное время!

— А то, что она на тебя похожа, как объяснишь? — прищуривается она.

Я поджимаю губы так, что челюсть сводит.

Я не знаю.

Не знаю, почему в ней есть мои черты.

Не знаю, почему они с Настей так похожи.

Тысячу раз я задавала себе этот вопрос.

— Вот видишь, — ухмыляется она, будто поймала меня за руку. — У тебя даже ответа нет. Потому что соврать больше нечем.

— Потому что вы несёте чушь.

— Я? — Она делает шаг ближе, нависая. — Давай сделаем тест ДНК — и ты во всём убедишься.

— Да пожалуйста!

Я знаю, что он не подтвердится. Но слушать эти идиотские обвинения в свой адрес я больше не собираюсь.

И всё же… на секунду внутри меня что-то дрожит. Будто тонкая трещина проходит по уверенности. Любовь была настолько спокойной и уверенной в своих словах, что становится не по себе. Самовнушение? Или… почему Пятницкий ничего не рассказал о её матери своим родным? Почему так удобно молчал?

Чёрт возьми, как пухнет голова. Будто туда набили ваты и гвоздей одновременно.

— Завтра мы с Машей придём сюда. Если тест окажется отрицательным, а он окажется, я требую ваших извинений.

Как же надо было ненавидеть меня, чтобы долгие годы думать обо мне такое! Бросить родную дочь… Да я бы никогда в жизни.

— Да хоть тысячу, — отрезает она. — Я в своих словах уверена.

— Тогда до свидания, — цежу сквозь зубы и делаю шаг к выходу.

— Стой! — Она буквально преграждает мне путь. — Ты сказала, что была беременна. От Августа?..

Чёрт-чёрт-чёрт.

Я проболталась. Одной фразой, в пылу, в ярости — выдала то, что не собиралась. И теперь в её глазах я уже не просто «плохая женщина». Теперь я зло, которое скрывало внучку долгие годы. Совесть не мучает — я защитила Настю так, как могла. Но проблем это принесёт ещё больше. Намного больше.

— От него, — бурчу, пытаясь обойти её, но она уже цепляется за мою руку пальцами, как клещами.

— Ты скрывала от меня внучку?.. — голос у неё дрожит, но дрожь эта не от слабости. От возмущения. — И после этого ты ещё спрашиваешь, почему мы так о тебе думали?

Началось…

— Я не хочу это обсуждать, — говорю сквозь сжатые зубы.

— Где мои внучки? — она не слышит. Или не хочет слышать. — Я хочу их увидеть.

— Любовь Степановна, — произношу уже с нажимом, не выдерживая, и чувствую, как внутри поднимается новая волна — не злости даже, а глухой ярости.

Сегодня случилось слишком много всего. Я почти распрощалась с дочерью — мысленно похоронила её, умерла вместе с ней, а потом держала на руках истекающего кровью Августа. Полиция. Угрозы Артура. А теперь ещё и свекровь — с оглушающей новостью, от которой в ушах звенит.

— Прошу… давайте не сегодня, — голос выходит хриплым, будто я весь день кричала. — У меня не осталось сил.

Она всматривается в моё лицо — внимательно, придирчиво. Смотрит — обманываю я её или нет. Сомнение мелькает в её глазах, но наконец-то прорывается и что-то похожее на понимание. Тяжёлое, неохотное — но всё же.

— Завтра, — соглашается она. — Я буду здесь завтра. Надеюсь, с Машей всё в порядке?

— В порядке, — шепчу уже почти без голоса.

Хотя… может, ей и было бы легче сейчас рядом с родной бабушкой, а не с нами. Но силы всё утекают и утекают, и я с трудом дожидаюсь такси до гостиницы.

По пути отправляю Любови сообщение: завтра мы приедем в эту же больницу, и там она сможет увидеть внучек. Я проверила, здесь и тесты-ДНК делают.

Когда приезжаю в гостиницу, девочки уже спят. Я очень благодарна Кате, которая присматривает за девочками. И сразу без сил падаю на кровать, проваливаясь в сон за одно мгновение.

* * *

На следующий день, как и обещала, беру с собой девочек и бреду в больницу к Августу. Ноги будто ватные, голова тяжёлая. Первым делом забегаю к врачу — цепляюсь за любую возможность услышать хоть что-то про Августа.

Спрашиваю про новости.

— Пока без изменений, — сухо говорят мне.

Ничего нового. Состояние стабильно тяжелое.

После этого мы ищем кабинет, у которого нас уже ждёт Любовь Степановна. При виде нас она вскакивает так резко, будто пружина срабатывает, и сразу цепляется взглядом за малышек. Цепко, изучающе — будто пытается разглядеть в них не детей, а доказательство.

И снова в этом её непробиваемом взгляде — что-то странное. Неприятное. Слишком уверенное.

— Бабуля! — Маша срывается с места и летит к ней, обнимая за ноги. — Ты тут! Бабуля сейчас папу быстро поднимет на ножки своим криком!

Фраза детская, наивная, такая простая — должна была бы разрядить обстановку, вызвать улыбку. Но между мной и Любовью Степановной по-прежнему висит напряжение.

Она прекрасно видит их схожесть. И я уже догадываюсь, что она сейчас скажет.

— И после этого ты ещё утверждаешь, что не её мать? — выстреливает она, и в голосе звучит презрение, как пощёчина.

— Да, — шепчу.

И на