Северный роман - Полина Вишневская

— Я только что с… Вера, что ты делаешь? — слышу голос Ники за спиной.

Замираю и оборачиваюсь с ухмылкой.

— Не слышала? Воду достаю. Нам не нужен Родион, он не поможет. Мы справимся сами.

— Твоя суперспособность — это доставка еды на дом, — замечает Ника.

— Умная женщина знает, где найти самую горячую и недорогую еду, — отвечаю я, постукивая себя по виску. — Можешь ему позвонить и сказать, что мы решили проблему.

— Не стану я ему звонить, — отвечаю я, опуская ведро. — Ты даже в трениках его не видела. Неизвестно, носит ли он их.

— Ладно, не заводись, — отвечаю я, морщась от того, что верёвка дёрнулась. — Он как стильный качок, такой хмурый… Не знаю, «качок» звучит мило. Родион — стильный… хм…

Вдруг раздаётся дикий визг. Не успеваю понять, что произошло, как из колодца вылетает чёрная туча и летит прямо на меня.

Падаю на землю, и сотни летучих мышей налетают на нас с неба, как цунами.

Звук, вырывающийся из меня, когда их крылья касаются лба, можно описать как боевой рёв тётки, у которой из-под носа украли миску с калитками. Он дикий, жуткий и не похож ни на один из моих прежних криков.

— Аааа… хрю-хрю… ааа, ба-ба-ба, аааа, хрю.

Хрюк.

(Нет, это неправда, но такое хрюканье меня бы сейчас не удивило.)

— Они меня сожрут живьём! — кричу Нике, которую даже не вижу. — Им нужен мой мозг, они пускают слюни! — Машу руками, пытаюсь ползти, но тактика проваливается: летучие мыши пикируют с неба. — Я просто хотела воды! Не убивайте за то, что я люблю пить! А-а-а-а!

Всё ещё визжа, закрываю лицо руками и думаю о неизбежном. Вдруг огромная летучая мышь хватает меня за пояс и поднимает в воздух. Я в ужасе.

— Только не в свою пещеру! Пожалуйста, я не готова к встрече с Дракулой. У меня кровь с чесноком — отравлю тебя. Оставь в живых!

— Заткнись, — огрызается Родион.

Убираю ладони от лица и вижу, как он несёт меня к коттеджу. Закидывает за дверь, сам заходит и закрывает её. Резко вскакиваю. Волосы растрепаны, лезут в лицо. Выпрямляюсь, задираю подбородок.

— Я всё держала под контролем.

Ника стоит в стороне, зажимает рот рукой и смеётся, её плечи трясутся. Влетит ей за это позже. Сейчас нужно разобраться с карелом.

— Контроля не было, — отрезает он. — Ты орала, как лошадь с отрубленной ногой.

Хм... Ещё один способ описать мои вопли.

— Извини, но я не могла молчать, когда тысячи мышей лезли мне в волосы и тащили к хозяину. В следующий раз постараюсь быть спокойнее.

— Не помешало бы, — бросает он, и хочется пнуть его по голени.

— Почему ты такой угрюмый? Твои треники в заднице застряли?

Он смотрит на свои джинсы, затем на меня.

— Треники не ношу.

— Метафорически, — уточняю я.

— Твои метафорические шпильки в голову не попадают?

— Не все москвички ходят на шпильках.

— В том и соль, — бормочет Ника уголком рта.

Злюсь, глядя на неё. Ей слишком весело от наших перепалок.

— Дело не в этом, — говорю я, поправляя рубашку. — Я справлюсь сама. Воду из колодца натаскаем. Иди…

— Колодец пересох лет десять назад.

Фыркаю и указываю на колодец.

— Зачем он тогда здесь? Мышей разводить или для туристов?

— Это декор, — отвечает он. — Нина говорит, для вас это добавляет шарма.

Нина права, к этому старому домику это подходит. Но для уюта — точно нет.

— В гостевой книге всё написано, если читала, — он кивает на папку на столе.

— Утром уснула на острых камнях, — упираюсь рукой в бедро. — Думаешь, у меня остались силы на инструкции?

— Логично, но ты же нелогичная, верно?

Поворачиваюсь к Нике и тычу пальцем в Родиона:

— Я же говорила, невежа. Он хмурый, злой и... пахнет, как стильный качок. Серьёзно. Понюхай его.

Он стоит, скрестив руки на широкой груди:

— Как стильный качок пахнет?

— Как свеча из «Зара Хоум». Кто вы такие? — плюхаюсь на диван и взмахиваю руками.

— Она устала, ей нужно в ванну, — говорит Ника. — Посмотри, есть ли горячая вода.

— Ладно, — с неохотой соглашается он.

Чувствую на себе его взгляд, но не обращаю внимания. Нет, милый, любуйся сколько хочешь.

Смотрю на чёрный комок шерсти на своих штанах, беру его и верчу в пальцах. Комки твёрдые.

Между Карелией и Москвой много различий. Так и пройдут эти полгода: буду открывать для себя их особенности.

— Ты сейчас мнёшь мышиный помёт, — говорит Родион, направляясь к двери.

— Что?! — вскрикиваю я и отбрасываю комок.

— Да, на одежде их полно. На твоём месте я бы переоделась, — отвечает он, выходя из комнаты.

— О боже! — кричу я и бегу наверх в свою комнату.

Глава 6

* Родион *

Одна упрямая туристка была спасена от летучих мышей. Вера, отбивающаяся на земле, выглядела комично.

— Чего ты еще тут? — спросила она, выходя из ванной с полотенцем на голове.

За все годы я не видел ничего смешнее, чем Вера под атакой мышей. Когда Ника позвонила, я услышал писк за деревьями и понял, что там что-то происходит.

Вера каталась по земле и кричала:

— Не пейте мою кровь, она туристическая — для вас кислая!

С усмешкой я схватил ее за пояс и затащил в избу. Легкая Вере казалось, что я мышь-монстр. Эх, эта женщина.

— Труба забита, — сказала Ника с дивана. — Родион Стильный Качок сказал, что дом пару месяцев пустовал, и трубам нужно время, чтобы привыкнуть к использованию.

Родион Стильный Качок?

— Ника! — прошипела Вера. — Не говори при нем. Это его кличка.

— Уже не его. — Ника тихо хихикнула. Она была крутой и спокойной. Не психовала, как подруга. Пока я возился с трубами, она работала за ноутбуком. Говорит, графический дизайнер — это здорово. Я всегда за то, чтобы использовать креатив.

Вылезаю из-под раковины и вытираю руки.

— Теперь должно работать, — говорю я.

Ника откладывает ноутбук.

— Спасибо. Мы ценим, правда, Вера?

— Ага, конечно, как скажешь, — Вера закатывает глаза.

Я бормочу себе под нос карельские ругательства, собирая вещи. Эта девчонка упряма до невозможности.

— Поужинаешь с нами? — неожиданно спрашивает Ника.

— Ника! — шипит Вера.

— А что такого? — огрызается Ника, будто меня тут нет. — Он воду починил, чтобы ты не воняла колодезной водой и мышками.

— Ладно, что на ужин? — спрашиваю я, просто чтобы подразнить Веру.

— Э-э… — Ника встает и идет на кухню, разглядывая почти пустые шкафы. — Можно заказать.

— Ага, разбежалась, — фыркаю