Пышка для отца бывшего. Он мой босс! - Мира Белл

Но, пока эта ночь не закончилась, я на это согласна.

Глава 9

Я просыпаюсь от тихого, размеренного дыхания рядом. Тёплый воздух касается моей шеи, и я чувствую тяжесть руки, лежащей на моей талии. Я не открываю глаза сразу. Голова гудит, во рту сухо, и по всему телу разливается приятная, ноющая боль. Мышцы горят, и внутри меня — странная пустота, как будто меня лишили всех чувств и эмоций.

Я приоткрываю один глаз.

Свет. Солнечный свет заливает комнату, пробиваясь сквозь щель между шторами. Он яркий, почти режущий, и я щурюсь, пытаясь сориентироваться. Высокий потолок, панорамное окно, дорогая мебель. Я не в своей комнате.

Воспоминания обрушиваются на меня, как ледяная вода. Его руки. Его губы. Его голос, шепчущий моё имя. Я переворачиваюсь на спину и смотрю в потолок, чувствуя, как внутри меня всё сжимается от ужаса.

Я спала с ним. Я спала со своим боссом. С отцом Кирилла. С мужчиной, который на двадцать лет старше меня. Я не просто спала — я кричала его имя, я царапала его спину, я умоляла его не останавливаться.

Я сажусь на кровати и прижимаю к груди одеяло. Моя блузка валяется на полу, брюки — рядом с креслом, лифчик свисает с ручки шкафа. Я смотрю на свои вещи, разбросанные по комнате, и чувствую, как к горлу подкатывает тошнота.

Он спит. Я слышу его ровное дыхание за своей спиной. Медленно, стараясь не шуметь, я поворачиваю голову. Он лежит на боку, лицом ко мне, его рука всё ещё лежит на моей талии. Его лицо спокойное, почти безмятежное, и на губах — лёгкая улыбка. Он выглядит моложе, когда спит. Но я не могу смотреть на него.

Я хочу встать. Я хочу одеться и убежать, пока он не проснулся. Но мои ноги не слушаются. Внутри всё болит — там, между бёдер, глухая, тянущая боль, которая напоминает мне о каждом его движении. Я чувствую его запах на своей коже, его вкус во рту.

Я сжимаю одеяло в кулаках и смотрю в окно. За ним — Питер, солнечный, почти праздничный. Где-то там люди идут по своим делам, пьют кофе, смеются. А я сижу в постели мужчины, который меня унижал, и не знаю, что делать.

— Проснулась? — его голос раздаётся за моей спиной, и я вздрагиваю.

Я поворачиваюсь. Он уже не спит. Он лежит, приподнявшись на локте, и смотрит на меня с лёгкой улыбкой. На его лице — насмешка, та самая, которую я видела каждый день в офисе. Сейчас она кажется мне особенно жестокой.

— Доброе утро, малышка, — говорит он, и его голос хриплый, сонный.

Я молчу. Не могу выдавить из себя ни слова. Я сижу, прижимая одеяло к груди, и смотрю на него с ужасом. Он кажется совершенно спокойным. Он не жалеет о том, что произошло. Он не стыдится. Он смотрит на меня как на завтрак, который ему принесли в постель.

Он садится, откидывает одеяло и встаёт. Я отвожу взгляд — я не могу смотреть на его обнажённое тело. Он не спеша натягивает халат, завязывает пояс и идёт к столу, где стоит кофемашина. Я слышу, как он нажимает кнопку, как вода закипает, как кофе капает в чашку.

— Кофе хочешь? — спрашивает он, не оборачиваясь.

— Нет, — выдавливаю я.

— Зря. Хороший кофе.

Он поворачивается, держа в руках белую чашку. Подходит к кровати и садится на край. Я чувствую, как матрас прогибается под его весом. Он отпивает глоток и смотрит на меня поверх края чашки.

— Ну что, — говорит он, и его голос звучит насмешливо, как всегда в офисе, — как провела ночь?

Я краснею. Мои щёки горят, и я чувствую, как румянец расползается по шее. Я хочу провалиться сквозь землю, исчезнуть, стать невидимой. Но я не могу.

— Глеб Сергеевич… — начинаю я, но он перебивает меня.

— Просто Глеб, — поправляет он. — Мы уже перешли на «ты» прошлой ночью, забыла?

Я закрываю глаза. Его слова вонзаются в меня как иглы. Он не собирается делать вид, что ничего не было. Он будет напоминать мне об этом снова и снова.

— Я должна идти, — говорю я и начинаю выбираться из кровати, придерживая одеяло. Мои ноги дрожат, когда я встаю. Я наклоняюсь, чтобы поднять блузку, и чувствую, как ноющая боль между бёдер напоминает о себе.

— Не бойся, — его голос доносится мне в спину. — Работу не потеряешь.

Я замираю. Медленно выпрямляюсь, поворачиваюсь к нему. Он сидит на краю кровати, по-прежнему с чашкой в руке, и смотрит на меня. Его взгляд — оценивающий, спокойный, но я вижу, что он следит за каждым моим движением.

— Я не за этим… я не поэтому… — я не могу закончить фразу.

— Я знаю, — он делает ещё глоток кофе. — Я не думаю, что ты спала со мной ради работы. Ты не такая дура.

Он встаёт и подходит ко мне. Я отступаю на шаг, но он не останавливается. Он останавливается вплотную, смотрит на меня сверху вниз. Я чувствую запах кофе от его дыхания.

— И да, — говорит он, и его голос становится тише, почти шёпотом, — это было… хорошо.

Я смотрю в его глаза. В них — насмешка, но что-то есть ещё. Что-то, что я не могу прочитать. Он приподнимает руку и касается моего лица, пальцем проводит по моей щеке.

— Ты мне понравилась, — говорит он. — Не только в постели. В целом.

— Я не понимаю, — шепчу я.

— И не надо, — он убирает руку. — Просто знай, что ты не уволена. И я не буду распускать слухи. Твоя репутация останется чистой, если ты сама ничего не расскажешь.

Я смотрю на него и чувствую, как внутри меня нарастает злость. Он говорит это так буднично, так спокойно, как будто он делает мне одолжение. Как будто он даёт мне разрешение продолжать жить.