Пышка для отца бывшего. Он мой босс! - Мира Белл

— Мне нужно одеться, — говорю я и отворачиваюсь.

— Одевайся, — он отходит и садится в кресло у окна. — Я не смотрю.

Я слышу, как он отпивает кофе, и я начинаю одеваться. Блузка мнётся, брюки перекручены. Я пытаюсь привести себя в порядок, но пальцы дрожат, и я не могу застегнуть пуговицы. Когда я заканчиваю, я беру свою сумку и поворачиваюсь к двери.

— Алиса, — его голос останавливает меня.

Я не оборачиваюсь.

— Я не шучу насчёт работы. И насчёт того, что ты мне понравилась. Это не было просто для развлечения.

— Вы спите со своей секретаршей, — говорю я, глядя на дверь. — У вас есть Лена.

— Лена — это ничего не значащее развлечение, а ты — другое.

Я поворачиваюсь. Глеб смотрит на меня серьёзно, и я не вижу в его глазах насмешки.

— Что ты хочешь этим сказать? — спрашиваю я.

— Я хочу сказать, что хочу повторить, — он встаёт и подходит ближе. — Если ты тоже этого хочешь.

— Я не знаю, — честно говорю я. — Я не знаю, чего я хочу.

— Тогда подумай, — босс останавливается на расстоянии вытянутой руки. — Я не тороплю тебя. Но я хочу, чтобы ты знала: я не шучу.

Я смотрю на него. На его седые волосы, на его халат, на чашку кофе в его руке. И я чувствую, как внутри меня смешиваются страх, злость и что-то ещё. Что-то, что я не хочу признавать.

— Я пойду, — говорю я.

— Иди, — Глеб не удерживает меня. — Буду ждать тебя в двенадцать внизу.

Я выхожу из его номера и иду по коридору. Мои ноги дрожат, я чувствую, как взгляды невидимых людей сверлят мою спину. Но в коридоре пусто. Я дохожу до лифта, нажимаю кнопку и вхожу внутрь. Когда двери закрываются, я прислоняюсь к стене и закрываю глаза.

Я делаю несколько глубоких вдохов, пытаясь унять дрожь. В голове — каша. Его голос, его слова, его насмешка. «Хорошо». Он сказал «Хорошо». Как будто я была десертом, который он попробовал и оценил.

Я выхожу из лифта, иду в свою комнату. Захожу внутрь, закрываю дверь и прислоняюсь к ней спиной. В моей маленькой комнате — пустота. Никто меня не ждёт. Мои вещи лежат на кровати, моя сумка стоит на стуле. Всё на своих местах. Кроме меня.

Я иду в ванную, смотрю в зеркало. На моей шее — красные пятна. Его следы. Я провожу пальцами по одному из них и вздрагиваю. Память возвращается — его губы на моей коже, его зубы, покусывающие мою шею. Я отворачиваюсь от зеркала.

Я включаю душ. Вода горячая, почти обжигающая, и я стою под ней, глядя в белую стену. Я пытаюсь смыть с себя его запах, его прикосновения, его голос. Но он не смывается. Глеб въелся в мою кожу, в мои мысли, в моё тело.

Я выключаю воду через десять минут. Вытираюсь, надеваю чистую одежду — растянутую спортивную футболку, которую в последний момент успела положить в сумку. Я надеваю её, потому что на свою белую блузку даже не могу смотреть. Хочется избавиться от этого напоминания о нашей с боссом связи.

Сажусь на кровать и смотрю в стену. У меня есть время до поезда. Два часа. Я могу сделать что угодно. Но я просто сижу и смотрю в одну точку.

В голове — его слова: «Ты мне понравилась». Я не знаю, что это значит. Босс привык получать то, что хочет. Он привык, что женщины падают к его ногам. Может быть, я — просто очередная. Ещё одна, которая была для него «неплохо».

Я сжимаю кулаки и чувствую, как ногти впиваются в ладони. Я не хочу быть очередной. Я хочу быть кем-то. Но я не знаю, как стать кем-то, если все, что я вижу в зеркале — это то, что Глеб видел прошлой ночью.

Через час раздаётся стук в дверь. Я встаю, открываю. На пороге — горничная с моим чемоданом.

— От Глеба Сергеевича, — говорит она и протягивает мне маленькую бумажку. Я разворачиваю её. Там написано: «Бери. Это подарок. Буду ждать в лобби в 12. Г.С.».

Я открываю чемодан. Внутри — новое платье. Чёрное, простое, но явно дорогое. И туфли на низком каблуке, лаконичные и стильные. Я смотрю на них и не знаю, что делать. Босс дарит мне одежду. Как будто я его женщина. Как будто я согласилась быть его.

Я хочу выбросить этот чемодан. Но я открываю платье и вижу, что оно моего размера. Мысль о том, что Глеб определил мой размер, когда нежно трогал меня ночью, пускает электрический разряд по всему телу.

Я стою посреди комнаты с платьем в руках и не знаю, что делать. Я не хочу принимать от него подарки, не хочу поддаваться этим непонятным чувствам. Но я не хочу выходить в футболке, которую и дома то носить стыдно.

В 11:45 я надеваю платье. Оно сидит идеально — облегает талию, скрывает бёдра, подчёркивает грудь. Я смотрю на себя в зеркало и не узнаю себя. Я не привыкла видеть себя в чём-то настолько красивом, не привыкла нравиться себе. Несколько раз кружусь перед зеркалом и едва заметная улыбка появляется на моем лице.

В 12 я спускаюсь в лобби. Глеб Сергеевич уже там — в сером костюме, свежий, улыбающийся. Он поднимает на меня глаза и останавливает взгляд.

— Ты выглядишь прекрасно, — говорит он.

— Спасибо, — отвечаю я сухо.

Босс подходит ближе и наклоняется к моему уху.

— Ты не хочешь, чтобы я так говорил?

— Я не хочу, чтобы вы покупали меня, — говорю я тихо.

Он отстраняется. В его глазах — лёгкое удивление.

— Я не покупаю тебя. Я только хочу, чтобы ты чувствовала себя красивой. Ты красивая… Я видел это вчера.

— Я знаю, — вру я и иду к выходу.

Глеб догоняет меня у дверей.

— Алиса, — его голос становится серьёзным. — Пожалуйста.

Я останавливаюсь и поворачиваюсь.

— Я не знаю, что происходит, — говорю я. — Я