Опасный ритуал или (не) случайный призыв демона - Демьяна Нур

—Арс, да что с тобой? Она же тебя использует! — Практически прокричал кто-то из его "пацанов"

Я лишь усмехнулась.

Внутри было тихо. Та, другая, не смеялась.

Она просто наблюдала. И в её молчании была твёрдая, одобрительная убеждённость.

Да. Вот так. Именно так. Не бить. Не унижать в порыве ярости. Просто занять отведённое ему место. Самую нижнюю точку. И заставить его благодарить за эту привилегию.

Я вошла в аудиторию, села на своё место и открыла папку. Бумаги лежали идеально ровно. Он даже разгладил загнувшиеся уголки.

Я поймала себя на мысли, что жду следующего задания для него.

Не из необходимости. А из интереса.

Чтобы посмотреть, как далеко он сможет зайти. Как низко сможет пасть.

√26

Три недели унижений.

Арсений таскал мне конспекты, покупал кофе, который я тут же выливала в урну, и молча, с покрасневшими от злости глазами, выслушивал мои колкости.

Сначала это пьянило.

Сладкий нектар мести.

А потом стало скучно.

Как будто я жую резину – вкуса нет, а бросить жалко.

Надоело.

Надоело его жалкое, подобострастное выражение лица. Он не страдал. Он унижался, да, но это была покорность раба, а не боль того самого, прежнего Арсения, который с высоты своего трона плевал мне в душу.

Я хотела не покорности. Я хотела, чтобы ему было так же херово, как мне тогда. Чтобы он почувствовал ту же горечь, то же уничтожающее чувство ненужности.

Я сидела на диване, скрестив ноги, и смотрела на Арсанэйра. Он изучал что-то на ноутбуке, его профиль в полумраке комнаты казался высеченным из темного мрамора.

— Надоело, — сказала я вслух. Он даже бровью не повел. — Надоело это дерьмо с ним. Он не ломается. Он просто гнется. Как тряпка. Это не то.

— И что ты предлагаешь? — его голос был ровным, без интереса.

— Я хочу его сломать. По-настоящему. Не как слугу. Как того, кто хочет и не может.

Арсанэйр медленно повернул голову.

Его огненные зрачки сузились, изучая меня.

— Ты хочешь эмоционального надлома. Ревности. Чувства потери. Примитивно, но эффективно...

— Да! Именно! — я вскочила с дивана. — Помнишь, ты говорил про мою энергетику, что она притягивает? Нужно это использовать. Не просто внимание, а удар.

Я схватила свой телефон, лихорадочно пролистала галерею и нашла, сохраненный сторис. Тот самый. Арсений с бутылкой пива, ухмыляется в камеру. А на его плече изящная женская рука с безупречным маникюром. Лица не было. Только рука. Тогда этот сторис разрывал мне сердце на тысячи мелких, острых осколков. Чья рука? Кто смеет прикасаться к нему так непринужденно? Я ненавидела эту незнакомку лютой, бессильной ненавистью.

— Вот, — я протянула телефон Арсанэйру. — Нужно повторить. Только теперь это буду я. А на моем плече…

Я посмотрела на его мощную, перевитую светящимися узорами, руку. Руку, от которой исходил жар даже сейчас.

— …будет твоя рука.

В комнате повисла тишина. Я слышала, как стучит мое сердце. Голос внутри, та самая демоница, хихикнул сквозь пелену недоверия.

Смело. Интересно.

— Зачем мне это? — наконец спросил Арсанэйр. Его тон был холоден, как лед на бездне.

— Потому что я прошу. — мои собственные слова прозвучали нагло даже для меня. — Ты питаешься мной. Сделай мне эту услугу.

— Я не исполняю капризы.

— Это не каприз! — голос мой сорвался. — Это часть плана. Твоя часть. Ты хотел, чтобы я стала сильнее? Чтобы я использовала свои возможности? Вот я и использую! А ты будешь моим оружием. Самый эффектный аксессуар.

Я видела, как в его глазах вспыхнула искра.

Не гнева, а того самого, аналитического интереса. Он отодвинул ноутбук и поднялся. Казалось, комната стала меньше.

— Ты хочешь сыграть в игру власти на его поле. Используя меня как символ. Любопытно. — он подошел так близко, что я почувствовала исходящий от него жар всем телом. — Твое нытье мне надоело больше. Хорошо. Я согласен.

Облегчение волной накатило на меня, смешанное с диким, пьянящим возбуждением.

— Но, — его палец приподнял мою прядь волос, — Ты будешь выглядеть безупречно. Как королева, позволяющая прикоснуться к себе божеству. Ты понимаешь разницу?

Я глотнула и кивнула.

Моя сущность внутри прошипела:

Королева и божество? Не зазнавайся, песчинка.

Я проигнорировала.

Вечер превратился в странную фотосессию, я решила не делать видео. Достаточно было и фотографии.

Я надела то самое черное платье, которое он когда-то одобрил. Простое, но смертельно элегантное, подчеркивающее каждую новую линию моего тела. Арсанэйр встал позади меня, вне поля зрения камеры. Я подняла телефон, поймав ракурс.

— Руку, — скомандовала я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Он медленно, с той самой хищной грацией, положил свою ладонь мне на обнаженное плечо. Прикосновение было обжигающим, но не больно. Оно будто прожигало ткань реальности. Я вздрогнула. От его пальцев исходила едва уловимая вибрация силы, темной и древней.

— Не двигайся, — пробормотал он у самого моего уха. Его дыхание пахло дымом — И смотри в объектив не с вызовом. А со снисхождением. Как будто милостиво позволяешь запечатлеть мгновение своей милости.

Я послушалась. Расслабила лицо. Губы сами собой сложились в легкую, едва уловимую улыбку. Не радостную, а тайную, знающую. Взгляд стал томным, отстраненным. Я видела в экране отражение себя: загадочную, красивую, опасную.

И на моем плече ту самую руку. Не женскую, не изящную. Мощную, с длинными пальцами и чуть смуглой кожей, но светящихся узоров через объектив было совершенно не видно. Странно.

Щелчок.

Я опустила телефон. Арсанэйр убрал руку, и сразу стало холодно.

— Готово, — прошептала я.

— Выкладывай, — приказал он, возвращаясь к ноутбуку, будто только что не участвовал в самой душераздирающей провокации. — И посмотрим, вызовет ли это у твоего червя нужную реакцию.

Мои пальцы дрожали, когда я заходила в соцсеть. Никакого текста. Только фотография.

Только два хештега: #мой #демон .

Я нажала опубликовать.

И в ту же секунду мой телефон завибрировал. Первый лайк. Потом второй.

Комментарий: "Ян, кто это???"

Еще: " Офигенно смотришься! "

А потом пришло личное сообщение. От Арсения. Просто три знака вопроса: " ???"

Я выключила телефон и отбросила его на диван. Сердце колотилось где-то в горле. Не от страха. От предвкушения. Теперь я не просто дергала его за ниточки.