Попаданец. Вкус будущего - гурман прошлого. - Людмила Вовченко

сам. Готовишь сам. Бумаги — через купцов, не через двор. Деньги — чистые. Никаких слухов. Лоран кивнул. Это было именно то, что ему нужно: не скачок, а лестница. — Хорошо, — сказал он. — Но не сейчас. Мне нужно закончить здесь. Камиль улыбнулась уголком губ. — Вот это и есть отличие, — сказала она. — Ты не бежишь. Она ушла к детям, а Лоран остался во дворе. Он понимал: дверь приоткрылась. Не распахнулась — и слава богу. Мать подошла к нему позже. Она держала в руках отрез шёлка, который он купил, — теперь уже размеченный мелом, сложенный аккуратно, с тем вниманием, которое появляется у человека, когда он решает не «перешить старое», а сделать новое. — Я хочу сшить платье, — сказала она просто. Лоран поднял на неё взгляд. — Ты и так шьёшь. — Это другое, — она посмотрела прямо. — Это не из нужды. Это потому, что можно. Он молчал, давая ей договорить. — И ещё, — продолжила она, — я хочу, чтобы Матьё учил ещё одного. Не тебя. Другого. Я не хочу, чтобы всё держалось на одном человеке. Лоран почувствовал, как внутри что-то сдвигается. Это было не сопротивление — это было принятие. — Ты уверена? — спросил он. — Да, — сказала мать. — Потому что если ты завтра уедешь — дом не должен осиротеть. Это было решение. Настоящее. Не эмоциональное, не испуганное, а хозяйственное. Лоран медленно кивнул. — Тогда выберем вместе. Днём он сходил к Анне. Не для разговоров «о вчера», а потому что дела не терпят пауз. Анна встретила его без улыбки, но и без напряжения. Она уже знала, что сестра уехала. — Камиль оставила след, — сказала она, наливая ему воды. — Она всегда так делает, — ответил Лоран. — Она умная, — Анна посмотрела внимательно. — И опасная. — Все умные опасны, — спокойно сказал он. — Вопрос — для кого. Анна усмехнулась. — И для кого я опасна? — Для тех, кто думает, что ты простая тавернщица, — ответил Лоран. Она на секунду замерла, потом отвернулась. — Мне предложили в городе попробовать новый рецепт, — сказала она как бы между прочим. — Через знакомых. Я отказалась. — Почему? — Потому что не мой. И потому что ты не сказал «можно». Он кивнул. — Спасибо. — Не благодари, — сказала Анна. — Просто знай: я не полезу туда, куда ты не зовёшь. Это было важнее любых обещаний. К вечеру Лоран собрал людей. Не всех — только тех, кто был нужен. Мать. Матьё. Жанна. Реми. Двое подростков. Он не говорил долго. Он говорил чётко. — Мы не расширяемся резко. Мы не хватаем всё. Мы делаем то, что умеем, и делаем это одинаково хорошо. Сыр — под Матьё и ещё одним. Улитки — по прежней схеме. Трюфели — аккуратно. Никто не говорит лишнего. Деньги — через меня. Никто не возразил. Потому что он не давил. Он объяснял. Когда все разошлись, он остался один. Сел на лавку у дома, посмотрел на руки. Молодые. Сильные. Уже знающие. Он вдруг понял: он больше не чувствует спешки. И это было самым верным признаком того, что он выбрал правильный путь. Завтра он поедет в город. Не за деньгами — за связями. Потом — снова домой. Потом — снова в город. И где-то между этими дорогами жизнь перестанет делиться на «выживание» и «планы». Она станет просто жизнью. И в этом больше не было страха.

.

Во второй половине дня Лоран всё-таки поехал в город. Не потому что «надо было», а потому что откладывать дальше означало снова позволить жизни управлять им, а не наоборот. Он не брал никого с собой — ни Анну, ни Матьё, ни подростков. Это была поездка не за товарами и не за деньгами. Это была поездка за рамкой, в которую всё уже происходящее должно было встать. Дорога в город была знакомой и всё равно каждый раз новой. Пыль под колёсами, запах нагретой земли, редкие прохожие, которые смотрели не в лицо, а на повозку и лошадь — по привычке оценивать сначала имущество, а уже потом человека. Лоран ехал молча, выпрямившись, не сутулясь, не изображая ни скромности, ни превосходства. Он уже понял главное правило: здесь читают по походке и осанке так же внимательно, как по одежде. В городе он первым делом направился не в торговый дом и не к купцам. Он зашёл туда, куда обычно не ходят люди, которые хотят казаться успешными, — в канцелярию. Ту самую, где пахло пылью, чернилами и терпением. Там сидели люди, которые знали, кому что принадлежит и кто за что отвечает. Без них любые договоры оставались словами. Он говорил мало. Представился. Назвал род занятий не громко, но точно. Показал бумаги — аккуратно, не размахивая. Его не перебивали. Это был хороший знак. — Вы хотите зафиксировать право, — сказал писарь, мужчина лет сорока, с усталым лицом и аккуратной бородой. — Не владение. Не торговлю. Право на использование. — Да, — ответил Лоран. — И условия. Писарь поднял бровь. — Обычно так не делают. — Обычно потом спорят, — спокойно ответил Лоран. Ему задали вопросы. Много. О поставках. О происхождении ингредиентов. О людях. Он отвечал ровно, не углубляясь туда, куда не спрашивали. Где нужно — честно. Где можно — обтекаемо. Это тоже было искусство, которому его научила прошлая жизнь. Когда он вышел, солнце уже клонилось к закату. Бумаги не были готовы — и не должны были. Но процесс был запущен. А это значило больше, чем печать. Он зашёл в лавку тканей уже на обратном пути. Не потому что срочно нужно было, а потому что он теперь мог. Выбрал не самое дорогое, но качественное. Для матери. Для себя — прочную ткань на рубахи. Никакой роскоши. Ровно столько, чтобы выглядеть не бедно и не вызывающе. Это тоже был расчёт. Дом встретил его тихо. Мать сидела за столом, разложив ткань. Жанна подшивала что-то у окна. Матьё заглянул только на минуту — сказать, что сыр «ведёт себя хорошо». Это была формулировка человека, который начал думать о продукте как о живом. — Я был в городе, — сказал Лоран, снимая сапоги. — Я знаю, — ответила мать, не поднимая глаз. — Ты так уходишь только туда. Она помолчала, потом добавила: — Я