Брошенная снежная королева дракона - Юлий Люцифер

в какой-то момент перестал.

Это попало.

Я увидела по его глазам. Не ярость. Не желание оборвать меня приказом. Куда хуже — узнавание. Как будто хотя бы часть сказанного была правдой, от которой он сам давно бегал.

Он опустил взгляд на портрет.

— Я искал виновного, — сказал тихо. — А она искала дочь.

Это разные виды безумия.

И оба нас утопили.

Слова повисли в воздухе.

И в них наконец было что-то настоящее. Не оправдание. Не приказ. Не ледяная формула про север.

Грязная, горькая правда двух людей, которые пережили одно и то же событие по-разному и в итоге потеряли не только ребенка, но и друг друга.

Я медленно выдохнула.

Жалость была бы сейчас ошибкой.

Гнев — слишком простым.

А простого в этой истории, похоже, не существовало вообще.

Я наклонилась, подняла портрет с постамента.

Рама была тяжелее, чем казалась. Серебро обжигало холодом. На задней стороне — тонкая гравировка, почти стертая временем.

Я повернула картину ближе к свету.

И увидела надпись.

Для северной весны, которой нам не дали.

У меня внутри все оборвалось.

Потому что это уже не официальный портрет. Не политическая вещь. Это подарок. Личный. Домашний. Сделанный в то время, когда у них еще была хотя бы иллюзия будущего.

Я подняла взгляд на дракона.

Он тоже прочитал.

И на миг мне показалось, что сейчас он отвернется, снова наденет на лицо привычный лед и скажет что-нибудь удобное вроде «отдай». Или «оставь». Или «не сейчас».

Но он только закрыл глаза на секунду.

— Забери его, — сказал тихо.

Я моргнула.

— Что?

— Забери.

Если он появился перед тобой, значит, больше не мой.

Странная фраза.

Очень мужская.

Очень раненая.

Я прижала портрет к себе чуть крепче.

— Почему ты так уверен, что дворец вообще что-то выбирает?

Он усмехнулся без веселья.

— Потому что он уже не первый раз делает это не в мою пользу.

И вот тут я поняла кое-что еще.

Его пугает не только моя память.

И не только башня.

Его пугает, что сам дворец больше не слушается его так, как прежде.

Не в бытовом смысле, конечно. Стража, власть, печати — все это по-прежнему при нем. Но что-то древнее, внутреннее, лежащее под камнем и льдом, похоже, начало смещаться.

От него — ко мне.

Хорошо.

Очень хорошо.

Я обвела взглядом круглую комнату.

— Мне нужно знать все, что было после исчезновения Лиоры.

— Сейчас — нет.

— Тогда я уйду и узнаю без тебя.

— Узнаешь не все.

— А с тобой — вообще ничего.

Он шагнул еще ближе.

— Ты не понимаешь, насколько многие были заинтересованы в том, чтобы твоя… ее боль выглядела просто безумием.

— Тогда это уже не семейная трагедия, а заговор.

— Да.

Одно короткое слово.

И целая пропасть под ним.

Я даже не сразу осознала, что он это сказал.

Так просто.

Так без защиты.

Как признание, которое уже нельзя отыграть назад.

— Кто? — спросила я.

— Я пока не знаю всех.

— Но кого-то — знаешь.

Молчание.

Значит, да.

Я стиснула зубы.

— Эйлера?

Он посмотрел на меня долго.

— Она появилась позже.

— Позже чего?

— Позже первого удара.

Холод пошел по спине медленно, как ледяная вода.

Значит, Эйлера — не начало.

Не главная причина.

Не та женщина, из-за которой все рухнуло.

Она вошла в уже треснувший дом.

В дом, где когда-то убрали ребенка, потом запечатали сердце матери, а потом кто-то очень терпеливо и умно продолжил разрушение изнутри.

Тем хуже для нее.

И для меня — тоже.

Потому что враг оказался больше, старше и хитрее, чем просто красивая любовница.

Я провела большим пальцем по краю рамы.

И вдруг ощутила очень ясное спокойствие.

Не облегчение.

Не победу.

Но стержень.

Портрет в руках был не просто уликой.

Он был доказательством, что прошлое не уничтожено до конца.

Что у прежней королевы была не только боль, но и жизнь.

Что она не родилась пустой оболочкой для трона.

И главное — что ее пытались стереть целенаправленно.

А значит, все, что происходит со мной сейчас, тоже не случайно.

Я медленно выпрямилась.

— Послушай меня, — сказала я.

Он ждал.

— Я не стану больше жить так, как жила она.

Не стану покорно падать в обмороки, пока вокруг меня переписывают историю.

Не стану быть удобной больной королевой, которую можно спрятать за словом «север».

И я не позволю никому — ни тебе, ни Эйлере, ни тем, кого вы до сих пор покрываете молчанием, — решать, что мне можно помнить, а что нет.

Каждое слово ложилось в камень.

В лед.

В стены.

И мне казалось, они слушают.

Он смотрел молча.

Очень внимательно.

Без насмешки.

Без перебивания.

— Я верну себе ее имя, — продолжила я. — И свое место.

Но не как твоя тень. Не как жертва. И не как женщина, которая просит любви в обмен на покорность.

Если рядом со мной будет правда — хорошо.

Если нет — я пойду к ней одна.

Тишина после этого стала почти торжественной.

Ледяные панели по стенам едва слышно звякнули, будто одобряя.

Или запоминая.

Он опустил взгляд.

Потом снова посмотрел на меня.

— Ты действительно уже не она, — сказал тихо.

— Нет, — ответила я. — Я — это все, что от нее осталось и чего вы не смогли добить.

Он резко вдохнул, будто эти слова ударили сильнее, чем я ожидала.

И, возможно, так и было.

Но мне было все равно.

Слишком долго здесь все жалели его выбор, его боль, его север.

Настало время, чтобы хоть кто-то пожалел женщину, из которой этот север сделал оружие и могилу одновременно.

Я повернулась к выходу.

— Куда ты? — спросил он.

— Туда, где меня снова попытаются не заметить.

Разница лишь в том, что теперь это будет намного