Первая любовь офицера - Рита Нестерова

И теперь я не собирался делать вид, что могу дальше жить, будто этого не знаю. Назад дороги уже не было. Ни для меня. Ни для матери. Ни для Любы.

Ни для этого мальчишки, который даже не понял еще, что его отец сегодня впервые в жизни стоял рядом с ним и едва не развалился от одного рукопожатия.

Глава 26.

* Любовь *

Утром я проводила Даню в школу и решила, что сегодня спасусь работой.

Не в смысле уйду в дела и стану вся такая собранная женщина из журнала, нет.

У меня журналов в жизни хватало только на то, чтобы подложить под качающийся стол.

Я имела в виду другое: если вокруг будут звонки, письма, клиенты, площадки, подрядчики и чьи-то свадебные капризы, у меня хотя бы не останется времени сидеть и пялиться в телефон, ожидая, что Шарапов снова напишет. А я ждала.

Вот в этом и была самая большая мерзость. Я могла сколько угодно делать вид, что мне плевать, могла бурчать себе под нос, что у меня сын, работа, развод на носу и вообще взрослая жизнь, но рука все равно тянулась к телефону.

Проверить. Вдруг. А вдруг он написал? А вдруг у него что-то там в голове встало на место? А вдруг он не исчезнет опять? И от этого хотелось самой себе дать по лбу. Хорошенько. Чтобы мозги обратно на место встали.

Ой, наивная ты, Кузнецова. Ой, наивная.

В офис я приехала уже злая. На себя, на Сашу, на Валеру, на весь мужской род и немного на погоду, потому что весна на берегу — это отдельный вид издевательства.

Вроде солнце выглянет, а через пять минут такая сырость лезет под куртку, что хочется переехать в пустыню.

Я только дверь открыла, как Настя вылетела из переговорной с лицом, будто у нас не праздник сорвался, а банкетный зал взорвался вместе с тортом.

— Люба, хорошо, что ты приехала! — начала она с порога.

Я даже сумку поставить не успела.

— Что уже? — спрашиваю, стягивая куртку.

— Только не говори, что невеста передумала выходить замуж.

— Хуже.

— Хуже развода до свадьбы? Интересно.

— Мастер-класс по керамике накрылся. У мастера печь умерла, представляешь? Печь. Сегодня утром. Я прикрыла глаза, досчитала мысленно до трех, потом поняла, что трех мало, и досчитала до десяти.

— А запасной вариант?

— Есть девушка, но она делает не кружки, а тарелки.

— Настя, детям семь лет. Им все равно, как пачкаться глиной. Согласовывай тарелки, скажи родителям, что так даже моднее. Сейчас все едят из авторской керамики, пусть растят вкус с детства.

— А если спросят, почему поменяли?

— Скажешь, улучшили программу. Все. Следующий пожар.

Пожаров оказалось много. У одной клиентки фуршет вдруг вырос на пятнадцать человек, потому что ее муж “забыл сказать про коллег”. Забыть про пятнадцать человек — это, конечно, талант.

Я бы так хотела забывать про свои проблемы, но нет, мои ходят вокруг меня с плакатами и машут руками.

Другая невеста решила, что хочет не шампанское на welcome, а “что-нибудь необычное, но чтобы всем понравилось”. Я написала бармену и честно предупредила, что если он предложит коктейль с лавандой, я сама приеду и этой лавандой его придушу.

Потом фотограф требовал уточнить, где будет розетка, ведущий просил переслать тайминг уже в четвертый раз, потому что “файл потерялся”, а администратор площадки прислал схему зала в таком качестве, что я на ней видела не столы, а пиксельную кашу.

Я сидела за компьютером, открывала одно окно за другим и думала: вот оно, нормальное человеческое болото. Тут хотя бы понятно, кого ругать и за что.

К обеду я наконец добралась до той самой свадьбы, где были друзья Шарапова.

Я специально сначала отложила этот чат в сторону, потому что одно упоминание этой компании уже дергало внутри ненужную струну. Но работа есть работа. Открываю переписку, вижу новые правки от блондинки и сразу понимаю: кофе.

Без кофе читать такое опасно. Вдруг вырубит. Ночью спала плохой.

Я встала, дошла до кухни, налила себе кружку, вернулась к компьютеру и только тогда начала разбирать. Невеста писала длинно, подробно, без истерики, но так, что у меня глаз начинал дергаться после каждого второго пункта.

“Цветочную композицию хочется сделать более воздушной, но не пустой”. “Стулья выглядят слишком свадебно”. А какие они должны быть на свадьбе, простите, похоронные? “Зону для подарков лучше убрать с прохода, но чтобы гости сразу понимали, куда идти”.

То есть, дорогая моя, тебе нужна зона, которой не видно, но которую все видят. Прекрасно. Обожаю такие задачи.

Я сидела, пила кофе, переписывала ее пожелания нормальным человеческим языком для декораторов и ловила себя на том, что начинаю к этой девушке привыкать.

Да, с ней придется попотеть. Да, она может довести до нервного тика всю команду. Но зато у нее в голове была картинка. Не “сделайте мне красиво”, а конкретное ощущение, которое она хотела получить. С такими тяжело, но не бессмысленно.

Я переписывалась с флористом, двигала в схеме welcome-зону, считала, куда лучше поставить стойку с напитками, чтобы гости не сбивали друг друга боками у входа, и параллельно ловила себя на том, что снова думаю о Саше. Вот вообще при чем тут Саша?

Я читаю про скатерти, свечи, рассадку, а в голове стоит его лицо, когда он смотрел на Даню.

Я открыла таблицу, вбила цифры, потом поймала себя на том, что вместо суммы смотрю в одну ячейку и думаю: а что он сейчас делает? Был у матери? Поговорил? Узнал? Хотел весь со мной поехать и снова все решил сам, даже со мной не посоветовавшись.

И если узнал, истинную причину ее намерений, то почему молчит? Нет, ну правда, Люба, ты нормальная вообще? У тебя будущий бывший муж вещи еще не забрал, сын в школе, клиенты на шее висят, а ты сидишь и ждешь, что моряк из прошлого принесет тебе адекватное объяснение на блюдечке.

Да не принесет. Мужики обычно приносят проблемы, грязные носки и фразу “ты не так поняла”.

Логичные их объяснения — это уже фантастика.

К концу дня я была выжатая, но в этом даже была польза.

Когда у тебя глаза от монитора режет, спина ноет,