Измена. Верну тебя, жена - Ира Орлова

Ощущаю себя пред матерью сопливым пацаном, которому нужно утереть нос. Но… мне нужно хоть немного выговориться. И лгать я больше не хочу. Что скрывать? Да, я мудень и идиот.

Мама молчит, её губы сжимаются, но в глазах — не осуждение, а теплота. Понимание? Я не знаю… я разучился слышать кого-то кроме себя.

— Ты любишь её, — не вопрос, а констатация факта. — Тогда борись. Не за своё самолюбие, а за неё. За Макса. Докажи, что ты их любишь. И что они самое ценное, что у тебя есть. Но не силой, Артём. Делами. Временем. Любовью.

Я киваю, горло жжёт, и я не могу ответить. Она права. Я не отпущу Аню, но я должен стать лучше. Ради неё. Ради Макса. Ради себя.

— Макс спит? — спрашиваю я, чтобы сменить тему.

— Да, — отвечает она, встаёт, ставит чашку на стол. — Иди к нему. Он ждал тебя.

Я поднимаюсь в его комнату, дверь тихо скрипит, сын спит, раскинувшись на кровати, одеяло сползло, на полу — геймпад. Я подхожу, укрываю его, сажусь на край кровати. Его лицо — как у Ани, те же брови, те же губы. Мой сын, моя кровь и плоть. Моя семья. Я не потеряю их. Не могу.

Я аккуратно кладу руку ему на плечо, тихо, чтобы не разбудить, и шепчу:

— Я всё исправлю, сын. Обещаю.

Но в голове — её глаза, её голос, её «Я больше не твоя». И я знаю, что это будет бой. Самый тяжёлый в моей жизни.

Глава 31 АНЯ

Дверь дома открывается с тихим скрипом. Внутри темно. Я снимаю туфли и мечтаю скинуть с себя платье. Чувствую в нем себя грязной, не из-за клуба, а из-за всего, что было.

Свет в гостиной выключен, но я вижу слабый отблеск из спальни. Я замираю, сердце сжимается, но я заставляю себя идти. Меньше всего сейчас хочется говорить с Артёмом.

Но и не приходится. Он уже спит. На нашей кровати, на своей стороне, как будто ничего не изменилось. Рубашка смята, одна рука под головой, другая на груди, и я вижу, как медленно поднимается она от его дыхания.

Лицо у него выглядит уставшим и всего на миг я хочу подойти, коснуться его щеки, как раньше. Но не двигаюсь. Не могу. Его предательство, как тень, которая навсегда теперь лежит между нами.

Я тихо ухожу в ванную, смываю макияж, запах клуба, этот день. Ложусь в гостевой комнате. Закрываю глаза, но сон долго не приходит.

Просыпаюсь я от звука двигателя. Артём уезжает. Подхожу к окну, вижу, как его машина исчезает за поворотом, и чувствую облегчение, смешанное с пустотой. Он не сказал ни слова, не оставил записки, не разбудил. Просто ушёл.

Я проверяю Макса. Он мирно спит, укрытый одеялом. Улыбаюсь, несмотря на всё, и иду варить кофе. Жизнь должна продолжаться.

Проходит неделя. Семь дней — казалось бы, капля в море, но для меня они растянулись в мучительную вечность.

Я возвращаюсь к жизни. Или, по крайней мере, делаю вид.

Вытираю пыль с полок, варю кофе в своей любимой турке, пересаживаю цветы, ставлю новую свечу в прихожей с запахом грейпфрута и ветивера. Мне нравится этот запах. Он хоть ненадолго поднимает настроение.

И вот я снова в мастерской. Наконец-таки у меня для этого появились силы и… желание. Мои флаконы, пипетки, капельницы, миллилитры терпких, сладких, древесных эссенций — всё на месте. Всё ждёт.

Работаю понемногу. Начинаю с простого — протереть стол, разложить ингредиенты, полистать блокнот с формулами. Сама себе ничего не обещаю. Просто делаю. Потихоньку втягиваюсь. Не потому что «нашла смысл», а потому что так проще. Работа отвлекает.

И как ни странно, но клиенты возвращаются. Их становится больше. Кто-то говорит, что соскучился по моим ароматам. Кто-то впервые услышал обо мне. Кто-то приходит по сарафанному радио, кто-то — из соцсетей, где я, между прочим, не обновлялась почти месяц.

Я удивляюсь, если честно. Не думала, что кто-то ждал.

Любимое дело спасает. Заставляет просыпаться, одеваться, улыбаться клиентам, притворяться, пока притворство не станет правдой.

Однажды вечером, когда я уже собираюсь закрывать мастерскую, на почту приходит письмо. Сначала кажется, что это очередная рассылка, но нет оно персональное.

«Уважаемая Анна Сергеевна… Ваш бренд привлёк внимание профессионального сообщества… Приглашаем вас на Всероссийский парфюмерный симпозиум в Сочи…»

Глаза бегают по строчкам, а внутри пустота, потом восторг, потом страх.

Симпозиум.

То, о чём я мечтала, но даже не надеялась получить приглашение. Там будут мэтры парфюмерии, лаборатории, мастер-классы, люди, чьи имена я знала только по статьям.

И всё это в Сочи. Через неделю.

Меня бросает то в жар, то в холод. Неужели это правда?

Я хожу по мастерской кругами, не зная, как реагировать. Это признание. Это шанс. Это… страшно.

Потому что есть несколько «но».

Поехать — значит уехать на несколько дней. Значит оставить Макса.

Значит… начать жить не просто «без Артёма», а «для себя».

Я звоню Оле. Мне не терпится с ней поделиться новостью, что словно снег на голову упала.

— Ты чего такая взвинченная? — подруга сразу чувствует моё состояние.

— Меня… меня пригласили на парфюмерный симпозиум. В Сочи.

— Что?! — её визг чуть не разрывает динамик. — Анька, ты серьёзно?! Это же космос! Там все сливки собираются. Ты просто обязана ехать!

— Да, но…

— Какие «но»?! — перебивает она. — Это твой шанс. Ты обязана поехать.

Смеюсь, но смех больше похож на нервный выдох.

— А Макс?

— Макс не ребёнок. Он переживёт четыре дня без мамы.

— И… я не знаю, готова ли я. Это всё так быстро. Я только начинаю вставать на ноги, а тут… Сочи, симпозиум, люди. А если я не справлюсь? Если я там буду выглядеть, как самозванка?

— Стоп, стоп, стоп, — перебивает Оля, и её голос становится твёрже, как будто она берёт меня за плечи. — Аня, послушай. Ты пахала годы, ты создала свой бренд с нуля, ты держишь на себе ребёнка, бизнес, развод. И теперь тебе присылают приглашение, о котором другие мечтают всю жизнь. Это не случайность. Это твоя заслуга. Ты не самозванка, ты талант. Договоришься с бабушками, они его обожают. Езжай. Это твой шанс, Анька. Не смей его упускать.

Она, как обычно, говорит громко, быстро, уверенно. Я ей немного завидую — у неё