Измена. Верну тебя, жена - Ира Орлова

Я должна понять, что он здесь делает. Должна… что? Заставить его уйти? Объясниться?

Поднимаюсь на второй этаж, и он всё ещё там, не двигается, только смотрит, как я иду к нему. Его лицо — маска, но я знаю этот взгляд, знаю каждый мускул, который напрягается, когда он злится или… ревнует. И это бесит. Он не имеет права.

— Что ты тут делаешь? — спрашиваю резко и холодно. — И с кем сейчас наш сын?

Останавливаюсь в шаге от него, скрестив руки на груди.

— С моей мамой. Ты не ответила на мое сообщение, — чеканит Артём зло. — Я спросил. Где ты? С кем? А ты… — он кивает в сторону нашего столика, — вот с этим.

Щёки мои горят, но не от стыда, а от злости.

— Какое тебе дело, с кем я? — шиплю я, наклоняясь ближе, чтобы он услышал в этом грохоте. — Ты потерял право что-либо спрашивать, Артём. Ты хотел другую. Провёл с ней ночь. Ты сам сделал всё, чтобы я начала новую жизнь без тебя.

Его челюсть сжимается, глаза темнеют, но он не отводит взгляд. И вдруг его рука резко хватает меня за запястье — пальцы горячие, цепкие, как капкан.

— Пойдём домой. Сейчас же, — приказывает он, голос хриплый, но твёрдый, как сталь.

Я вырываюсь, или хотя бы пытаюсь, но он сжимает сильнее. Не больно, просто ясно: он не собирается отпускать.

— Артём, отпусти, — говорю я, глядя ему в глаза, стараясь, чтобы голос не дрогнул. — Ты больше не имеешь права так делать.

— Ты ошибаешься, — коротко бросает он и почти волоком тащит меня прочь.

Оля что-то кричит мне вслед, мужчины у нашего столика встают, но одного взгляда Артёма хватает, чтобы они сели обратно, будто их сдуло порывом ветра.

Его присутствие — как буря, подавляющая всё вокруг. Он ведёт меня через толпу, его рука железной хваткой держит мою. Сердце бешено стучит, дыхание сбивается. Я пытаюсь вырваться, говорю что-то — «Отпусти! Хватит!» — но он не слушает.

На улице холодно, ветер бьёт в лицо, сбивая остатки алкоголя и музыки. Платье кажется слишком тонким, и я дрожу не только от холода, но от всего, что бурлит внутри.

Артём разворачивает меня к себе, прижимая к кирпичной стене рядом с клубом. Его лицо близко. Слишком близко. Глаза тёмные, бешеные.

— Ты с ним танцевала, — хрипит он. — Ты позволила ему к себе прикасаться. На моих глазах.

— А ты? — бросаю я в ответ. — Кого касался, когда предавал меня? Когда трахал ту…

Он замирает. Челюсти сжаты, скулы ходят ходуном.

— Это другое, — глухо говорит Артём.

— Правда? — смеюсь, коротко, без радости, и мои глаза жгут слёзы, которым я не даю вырваться. — Ты спал с ней. Это именно то самое.

— Ты всё ещё моя, — выдавливает он категорично.

— Уже нет, — не кричу, не шепчу. Просто говорю. — Я больше не твоя проблема, не твоя собственность. Всего лишь бывшая жена.

Его взгляд становится ещё мрачнее. В нём боль, страх, ревность — всё сразу. Он приближается, его тело почти касается моего, его дыхание горячее, обжигает мою кожу

— Я не могу тебя выкинуть из головы. Я до сих пор… всё ещё… хочу тебя, — шепчет он.

— А я тебя после всего случившегося — нет, — говорю спокойно. — И в этом вся разница.

На миг Артём замирает, как будто мои слова ранили его сильнее любого удара. Его глаза — как два тёмных озера, полных боли, злости, любви. И я вижу, как он борется с собой, как хочет схватить меня снова, прижать, заставить остаться. Но я не лгу. Или лгу? Я не знаю.

Я хочу ненавидеть его, хочу быть свободной, но… пока получается хреново.

Мужчина в клубе ошибка. Я не готова к нему, не готова к новым рукам, новым отношениям. Развод — это то, чего я хочу, но времени прошло еще слишком мало, чтобы вырвать Артёма из моего сердца и памяти. Я не знаю, правильно ли поступаю, и это пугает меня больше всего.

— Отпусти, — повторяю я, голос твёрже, но внутри всё рушится. — Или я позову охрану.

Он смотрит на меня, глаза полны боли, и медленно разжимает пальцы. Рука его падает, и я отступаю, чувствуя, как воздух между нами становится холодным, пустым.

Грудная клетка болит, как будто там трещина. Я отворачиваюсь, потому что не могу больше выдерживать его взгляд. Ветер бьёт в лицо, волосы треплет ветер, а слёзы жгут глаза, но я не даю им вырваться.

Я иду назад к клубу, каблуки стучат по асфальту, как метроном, отсчитывая шаги прочь. Дверь открывается, шум музыки вырывается наружу, и я вижу Олю за столиком, в компании тех мужчин, но я чувствую, как меня трясёт. Я не хочу туда.

Не хочу этот клуб, эти коктейли, эту свободу, которая кажется клеткой. Но я не вернусь к Артёму. Не сейчас. Я слишком зла. Нужно, как минимум, остыть, а уже после продолжать с ним диалог. И всё же, шагая прочь от него, я чувствую его взгляд на своей спине.

Глава 30 АРТЕМ

Я стою у стены клуба, глядя, как Аня уходит. Её каблуки стучат по асфальту, как молотки, вбивающие гвозди в мою грудь. Дверь клуба захлопывается за ней, музыка глушится, и остаётся только ветер, холодный, режущий кожу.

Её слова — «Я больше не хочу тебя» — эхом стучат в голове, как отголоски громкого выстрела. Я хочу побежать за ней, схватить, заставить выслушать, но ноги будто приросли к земле. Она ушла. А я стою, как идиот, с горящей дырой в груди.

Ключи в кармане жгут ладонь, я сжимаю их, пока металл не врезается в кожу, и иду к машине. Дверь хлопает, двигатель рычит, и я выезжаю на дорогу, не зная, куда еду, пока не понимаю — домой. К Максу. К тому, что ещё держит меня на плаву. Дождь моросит, дворники скрипят по стеклу. В голове — только Аня. Её внешний вид, её взгляд, её ладонь в руке того хлыща. Сломать бы ее ему, сука!

Дорога мелькает, огни города размазываются в мокром стекле, и я вспоминаю, как всё дошло