Измена. Верну тебя, жена - Ира Орлова

приглушённый свет, стеклянные перила. И чувствуется совсем другой уровень — дорогой парфюм, стильные платья, дорогие часы на запястьях мужчин.

Я оглядываюсь. Ловлю на себе взгляды. И в глубине души поднимается холодок:

"Что я здесь делаю? Не слишком ли рано? Не слишком ли подло?.."

Но не потому, что боюсь. А потому, что не совсем готова.

Разве можно так быстро, из слез, боли и предательства, шагнуть вот прямо сюда? В этот мир, где пахнет дорогим табаком и женскими духами, где мужчины смотрят на меня так, словно я не обманутая жена, а просто… женщина.

Оля смеётся, заказывает коктейли и болтает легко, непринуждённо, будто мы студентки на каникулах.

— Расслабься, Анька, — шепчет она, подмигивая. — Ты сегодня огонь. Все мужики пялятся только на тебя.

И вправду. От соседнего столика на нас смотрит компания. Мужчины лет тридцати пяти-сорока, хорошо одетые, ухоженные. Не сопляки. Настоящие мужчины.

И это приятно.

Но… все равно они чужие.

Под кожей загорается что-то забытое: интерес, кокетство, желание нравиться. То, что за годы брака атрофировалось во мне. Умерло.

Или это просто реакция, как у зверя, которого выпустили из клетки? Я так долго была его, что теперь, когда он сам оттолкнул меня, мое тело ищет подтверждения: ты еще можешь нравиться мужчинам.

Я натянуто улыбаюсь. Не им — себе. Своей жалкой попытке доказать окружающим и себе, что отпустила прошлое.

Один из них подходит. Высокий, тёмные волосы, голубые глаза, лёгкая небритость и с фальшивой улыбкой на лице.

— Добрый вечер, — говорит он, низким, вкрадчивым голосом. — Потанцуем?

Я встречаюсь взглядом с Олей. Она кивает, поощряя, будто я ребёнок на утреннике.

Сердце стучит в висках.

Я же вроде не обязана никому? Развод в процессе. Артём... Артём топчет всё, что у нас было. Почему я должна сидеть одна и страдать?

Но другая часть меня кричит: Ты не хочешь этого! Ты не готова! Ты еще даже не отошла от его запаха на подушке, от привычки просыпаться и тянуться к нему, даже когда знаешь, что его нет.

Киваю. Механически. Лишь бы не думать. Лишь бы не чувствовать.

Он берёт меня за руку. Его пальцы теплые, уверенные. Но… не как у Артёма.

Нет, нет, нет, всё не так.

Я позволяю себе забыться.

Рука мужчины ложится мне на талию. Я кладу ладонь ему на плечо. Он держит дистанцию, не прижимается грубо. Танцует достаточно близко, но без пошлости.

Но я не чувствую его.

Музыка сменяется на медленную композицию. Закрываю глаза. Притворяюсь. Что я свободна. Тёплый свет стробоскопов играет на коже.

Хочу расслабиться, просто почувствовать себя женщиной. Не чьей-то женой, не матерью, не обманутой и униженной.

А красивой женщиной, которую хотят.

Но почему тогда внутри — пустота?

Танец заканчивается, и мужчина не сразу отпускает мою руку. Наклоняется к уху:

— Ты великолепна, — шепчет он банальность.

Я улыбаюсь — искренне? Или просто потому, что должна?

Успокаиваю себя, что это лучше, чем сидеть дома и страдать от одиночества. Лучше же?

Возвращаемся к столику. Оля кидает мне понимающий взгляд и тихо шепчет:

— Видела, как он на тебя смотрел? Девочка моя, ты расцвела.

Я смеюсь. Легко. Фальшиво. Потому что иначе придётся признаться ей, что мне все еще тяжело, что я тряпка, которая не может так быстро и легко все перечеркнуть, даже не смотря на предательство, что мне необходимо больше времени, чтобы привести мысли в порядок.

Меня накрывает волной смятения.

Ну почему я не чувствую того, что должна чувствовать? Почему вместо легкости — только тяжесть?

Ведь сколько этих историй о том, как женщины идут изменять назло или празднуют свой развод в ресторане. Что со мной не так? Неужели я настолько слабая?..

Заказываю ещё один коктейль. Всё тело дрожит от внутреннего конфликта: я хочу — нет, должна — двигаться дальше. Но внутри меня по-прежнему живёт женщина, которая не закончила плакать по тому единственному. По Артёму.

По козлу, который перечеркнул все хорошее между нами…

Телефон вибрирует в сумочке.

Экран светится его именем, как проклятие.

"Где ты?"

Воздух становится тяжёлым.

"Ты с кем-то?"

Без любви. Без уважения. Одна лишь ревность — глухая, липкая, мерзкая. Он хочет меня контролировать даже сейчас. Даже после того, как всё разрушил.

Чувствую, как под кожей поднимается горячая волна.

Он, который предал меня. Который швырнул нашу семейную жизнь на алтарь своей "наважденческой" любви. Теперь нервничает?

Я медленно кладу телефон обратно в сумочку. Ни одного ответа. Я больше не обязана перед ним оправдываться.

— Проблемы? — спрашивает Оля, поднимая бровь.

— Нет, — улыбаюсь я. — Всё отлично.

Ложь.

Мне не отлично.

Мужчина, с которым я танцевала, снова подходит к нашему столику. В его руке два бокала. Он протягивает один мне.

— За самую красивую женщину в этом клубе, — говорит он, тепло улыбаясь.

Я смотрю на него. И вдруг понимаю, что не хочу, чтобы он смотрел на меня так, будто я свободна. Но поднимаю бокал в ответ.

— За свободу, — шепчу еле слышно.

Мы чокаемся. И, черт возьми, я двигаюсь дальше. Пусть пока медленно, осторожно, но вперёд, а не назад.

Мы снова выходим на танцпол. Музыка теперь быстрая, заводная, диджей гонит толпу, бит бьёт в груди, и я позволяю себе отпустить всё.

Смеюсь, танцую, кружусь среди света и музыки.

В какой-то момент я оборачиваюсь через плечо — будто чувствую взгляд.

И правда. У стеклянной перегородки второго этажа стоит Артём…

Глава 29

Его силуэт тёмный против ярких вспышек света. Руки в карманах, плечи напряжены, взгляд — тяжёлый, как бетонная плита.

Замираю, музыка всё ещё бьёт в груди, но кровь стынет, как будто кто-то выключил тепло. Он здесь. Как? Зачем? Следил за мной? А кто с сыном?

Мужчина рядом что-то говорит, его рука касается моего локтя, но я не слышу. Его голос тонет в шуме клуба, в стуке моего сердца, в этом проклятом взгляде Артёма, который притягивает, как магнит, и режет, как осколок. Я отстраняюсь, бормочу:

— Извини, мне… надо отойти.

Он кивает, улыбается, но я вижу лёгкую тень разочарования в его глазах. И мне плевать. Я не могу думать о нём сейчас. Мой мир снова сжимается до бывшего, и я ненавижу себя за это.

Пробираюсь к лестнице, каблуки скользят по гладкому полу, Оля кричит мне вслед:

— Ань, ты куда? — но я только машу рукой,