Метка сталкера - К. Н. Уайлдер

Это воспоминание витает между нами — её тело, балансирующее над силуэтом Бостона. Ничто, кроме моего захвата, не мешало ей упасть. То, как она сдалась этому, сдалась мне.

Её губы расплываются в понимающей улыбке.

— Возможно, так и есть.

— «Возможно»? — Я ввожу в неё два пальца, заставляя выгнуться против пут. Нож у её запястий смещается, лезвие ловит свет. — Я думаю, это больше чем «возможно».

Снова задаю вопрос, не повышая голоса:

— Я твой друг?

Окли встречает мой взгляд, в её выражении борются неповиновение и желание.

— Нет, — шепчет она.

— Хорошо. — Я снова встаю между её раздвинутых ног, намеренно медленно высвобождая ремень из шлевок. — А сейчас ты примешь мой член, как хорошая девочка.

Я освобождаю себя, проводя рукой по длине, пока она смотрит, её зрачки расширены. Мой рост задает идеальный угол — кухонный остров выравнивает мой член точно с её входом, пока она лежит распростертая передо мной. Одним резким движением я вхожу в неё, погружаясь до самого основания.

Она вскрикивает, её спина выгибается, прижимаясь к столешнице. Ножи, фиксирующие её запястья, дребезжат, но держатся прочно.

Я задаю жестокий ритм, впиваясь пальцами в её бёдра с силой, достаточной для синяков. Каждый толчок прижимает её к массивной деревянной поверхности.

— Друзья так поступают? — рычу я, отвешивая резкий шлепок по её груди.

Окли вздрагивает.

— Нет!

Я сжимаю её грудь, закручивая сосок между пальцами.

— Тогда кто мы?

— Я не… Я не могу… — Её слова растворяются в стоне, когда я ускоряю темп, входя в неё с такой силой, что весь остров содрогается.

Ещё один шлепок приходится на другую грудь, оставляя красный след, который я успокаиваю языком, а затем прикусываю. Она извивается подо мной, проверяя свои путы, пока к ней не подбирается первая волна оргазма.

Я чувствую это по тому, как её внутренние стенки сжимаются вокруг меня, по изменению ритма её дыхания.

Я обхватываю её горло одной рукой, прикладывая ровно столько давления, чтобы её глаза расширились.

— Чья ты, Окли?

— Твоя, — выдыхает она. — Я твоя.

Именно это мне и нужно было услышать. Я отпускаю её горло и возобновляю свой суровый ритм, попадая в ту точку внутри неё, что заставляет её кричать. Её первый оргазм прокатывается по ней, тело напрягается подо мной, когда она вскрикивает.

Я не сбавляю темп. Более того, я ускоряюсь, преследуя её сквозь волны наслаждения и прямо к следующему нарастающему пику. Моя рука снова опускается на её грудь, и жгучее прикосновение подталкивает её ближе к краю.

— Снова, — требую я.

Окли кричит моё имя. Звук его — моего настоящего имени, а не псевдонима или прозвища — опасно приближает меня к моей собственной кульминации.

Её глаза закатываются, когда её тело содрогается в последний раз, мышцы сжимаются вокруг меня. Этот вид — её полная покорность — отправляет меня за край. Я вхожу в неё глубоко, замирая там, пока не изливаюсь в неё, толчок за толчком.

Я наблюдаю, завороженный, как часть моего семени просачивается из того места, где мы соединены. Контраст белого на её покрасневшей коже, влажное свидетельство того, что мы совершили, скапливающееся под ней — это чертовски прекрасно. Первобытно. Как какое — то извращённое произведение искусства.

— Боже, — выдыхаю я, сердце колотится в груди.

Окли лежит распластанная и истощённая, грудь вздымается с каждым дыханием, волосы растрёпаны вокруг головы. Глядя на неё так, я почти забываю о ножах, об опасности, обо всём, кроме неё.

Я тянусь вверх и извлекаю разделочный нож, пригвождающий её запястья к столешнице. Дерево скрипит, когда я высвобождаю лезвие. Она разминает пальцы, кровь приливает к ним, пока я разматываю верёвку с её запястий, обнажая красные отметины, следы там, где она сопротивлялась путам.

Продвигаясь ниже, я по одному освобождаю её лодыжки, убираю ножи и разматываю верёвку. Я массирую каждую освобождённую конечность, возвращая кровообращение. Её кожа тёплая под моими прикосновениями, покрасневшая и слегка влажная от пота.

Когда она свободна, я провожу руки под ней — одну под колени, другую под спину — и поднимаю её с кухонного острова. Её голова бессильно падает мне на плечо, тело полностью расслаблено в моих руках. Я прижимаю её к груди, чувствуя ровный ритм её сердцебиения в такт моему.

Я отношу Окли в спальню, её тело тёплое и податливое у меня на груди.

Окли прижимается ко мне, когда я укладываю её на кровать, её глаза полузакрыты от удовлетворённой усталости. Затем я опускаюсь рядом с ней, притягиваю её к себе, мои пальцы выводят узоры на её обнажённой коже.

— Ты в порядке? — спрашиваю я.

Окли кивает, на её губах играет маленькая улыбка.

— Лучше, чем просто в порядке.

То чувство снова расцветает у меня в груди. То, что я пытался игнорировать. То, что заставляет меня задуматься, не сошёл ли я с ума — ставя всё на кон ради этой женщины, которая ворвалась в мою жизнь с её решительными глазами и пакетом, полным закусок.

Я изучаю её лицо, впитывая в память каждую деталь. Как темнеют её голубые глаза, когда она злится, веснушки, рассыпанные по переносице, упрямый изгиб челюсти.

— О чём ты думаешь? — спрашивает она, проводя пальцами по моей груди.

— О том, насколько мы чертовски обречены, — отвечаю я честно.

Она смеётся, и звук вибрирует у меня на коже.

— Да, но какой способ принять это.

Я беру её руку, подношу к своим губам. Медленно целую каждую её костяшку.

— Теперь дело не только в мести, Окли. — Я беру её лицо в ладони, большой палец проводит по её скуле. — Ты в центре чего — то, чего даже я до конца не понимаю. У Общества есть правила, традиции, уходящие десятилетиями. И я нарушил их все ради тебя.

— Ты сожалеешь об этом? — спрашивает она, и в её чертах мелькает уязвимость.

Я притягиваю её ближе, прижимаю свой лоб к её лбу.

— Нет.

Это слово висит между нами — простое и безоговорочное. Я не сожалею. Ни о чём из этого.

— Ты моя, Окли, — шепчу я, касаясь её губ своими. — Чтобы любить и лелеять. И я твой. Ты можешь получить всё. Мою жизнь, моё сердце. Всё.

Глава 23. Окли

— Пожалуйста, скажи, что мы не едем в домик, полный трупов, — говорю я, наблюдая, как лунный свет мелькает на соснах, пока Зандер вписывается в очередной крутой поворот. Беркшир с каждой милей нависает всё темнее, поглощая нас в свою глушь.

Он бросает на меня взгляд искоса, пальцы сжимают руль.