Хранитель Ада - Нова Блек

прилавок, чтобы удержать равновесие. Сейчас думать о этом нельзя. У меня есть заказы, которые нужно принять, столы, которые нужно вытереть, посуда, которую нужно помыть. Если я остановлюсь, если позволю себе впасть в панику, то не смогу снова подняться.

Так что я работаю. Принимаю заказы и натягиваю улыбку, стараясь оставаться занята. Это немного помогает.

Пока голос не заставляет меня так подпрыгнуть, что я едва не уронила тарелку.

— Боже, девочка, ты сегодня нервная, — смеётся Маргарет, морщины вокруг глаз складываются в улыбку. — Чудовище подкралось к тебе?

— Пожалуй, я просто на нервах.

Маргарет насмешливо урчит, не убеждена, и делает шаг вперёд. Я напрягаюсь под ее внимательным взглядом. Сосредотачиваюсь на размешивании пасты, стараясь избегать взгляда, но её рука прикасается к моей шее.

Она поднимает ожерелье между пальцами, позволяя бриллиантам поймать тусклый свет кухни. Оно выглядит нелепо на фоне моей полиэстеровой формы.

— Ты купила это вчера?

Я должна сказать ей, что проснулась с этим утром, что оно застегнуто так плотно, что я даже не могу снять, что оно ощущается как ошейник, но слова застревают в горле, липнут как ядовитый сироп.

Если я скажу, она подумает, что я сумасшедшая. А кому нужна сумасшедшая девочка у себя под рукой?

Я натягиваю нейтральное выражение лица.

— Да, — вру я. — Это… бижутерия. Наверное, поддельная. Я нашла её в комиссионке.

Маргарет фыркает.

— Если это подделка, то я королева Англии. — Она отпускает ожерелье на мою грудь и хлопает меня по плечу. — Похоже, кто-то случайно продал семейную реликвию за копейки.

Я смеюсь, но смех не настоящий. Она не замечает этого и идёт к холодильнику, берёт ингредиенты и возвращается к готовке.

Я не говорю ей, что всё ещё ощущаю тот поцелуй сквозь одеяло прижатый к макушке. Не говорю ей, что думаю, возможно, я действительно теряю рассудок.

Маргарет вытирает руки об фартук.

— Я займусь нарезкой и подготовкой на кухне. В зал только что зашёл мужчина, прими его заказ.

Я киваю, благодарная, что могу оставаться занята. Стоит только остановить руки и мысли начинают подкрадываться. Я не могу этого допустить.

Приглаживаю форму, беру блокнот и выхожу в зал.

Оглядев ресторан, я ищу нового клиента. Он стоит возле окон, залитый мягким светом полудня, но в нём нет ничего мягкого. Его глаза уже на мне.

Каждый шаг к нему ощущается как шаг к эшафоту.

Он красив, но не так, чтобы это внушало безопасность. Лицо с острыми углами и напряжением, шрам тянется от правого уха к рту, но это не портит его, а делает более эффектным. Более опасным. Его глаза ледяные, голубые, словно глетчеры, и такие холодные. Несмотря на угрозу, исходящую от него волнами, по позвоночнику пробегает жар, и я краснею. Он огромен. Бицепсы натягивают ткань тёмного свитера, легко в два раза больше моей головы. Всё в нём кричит об опасности.

Но у меня есть работа, я не могу просто отказаться обслуживать клиента только потому, что он выглядит пугающе.

Мои руки так дрожат, что я боюсь уронить блокнот, но надеюсь, что он не заметит.

— Здравствуйте, — говорю я. — Чем могу вам помочь?

Он смотрит на меня так, будто уже знает всё, вплоть до подробностей моего последнего цикла.

— Ты нервничаешь.

Наблюдательный, отлично.

— Всё в порядке. Вы, эм… что хотите заказать? — говорю я.

Он откидывается на спинку стула, одна рука с татуировками лежит на столе, другой он проводит по чёрным волосам.

— Было тяжёлое утро? — его голос глубокий и бархатистый, обволакивает меня, как дым.

Я сдвигаюсь на месте.

— Да.

— Как тебя зовут?

— Амелия.

— Амелия, — произносит он так, будто имя знакомо.

Странно.

— Я действительно должна принять ваш заказ, — мой голос слишком высокий.

В его глазах мелькает что-то тёмное — развлечение, интерес. Игра, правила которой знает только он.

— Стейк, — наконец говорит он. — С кровью.

Я быстро записываю.

— А что пить?

— Воду, — протягивает он слово, а взгляд прожигает меня насквозь, обнажая до костей.

— Хорошо, — бормочу я, резко разворачиваясь, чтобы убежать обратно на кухню.

Маргарет работает рядом, замешивая тесто для следующей партии хлеба.

— Этот мужчина тебя потряс, — замечает она.

Я быстро качаю головой.

— Нет, просто устала.

Я внимательно готовлю стейк, почти сырой внутри. Вид сырого мяса воротит меня, я никогда не любила его.

Маргарет замечает.

— Я могу сделать его, если хочешь.

— Справлюсь.

Я заканчиваю стейк и выкладываю его на тарелку с гарниром из запечённого картофеля, убедившись, что всё идеально.

Давай, Амелия, ты взрослая девочка, бояться нечего.

Притворяясь уверенной, я возвращаюсь к его столу и ставлю тарелку, но не задерживаюсь. Я убегаю, обслуживая других клиентов.

Но я всё ещё ощущаю его.

Даже с другого конца зала его присутствие тяжёлое. Следящее.

Спустя некоторое время он подаёт знак.

Я колеблюсь.

Маргарет подталкивает меня.

— Иди, дорогая. Он просто просит счёт.

Просто счёт.

Я заставляю ноги двигаться. При виде его разум мгновенно включается в режим «бей или беги». Я не понимаю почему, но под страхом есть что-то ещё… влечение.

Стыд поднимается по спине. Как я могу быть одновременно напуганной этим мужчиной и испытывать к нему притяжение?

Я скользя кладу счёт на стол. Он медленно вытирает рот салфеткой, прежде чем посмотреть на меня.

— Амелия?

Я тихо гудю в ответ, едва доверяя своему голосу.

Углы его губ приподнимаются.

— Надень платье. Оно хорошо смотрится с твоим ожерельем.

Он не даёт мне времени осознать сказанное, как уже выходит за дверь.

Мир сужается.

Откуда он знает про платье? Мои пальцы тянутся к ожерелью на шее, холодные бриллианты давят на кожу. Пульс ускоряется.

Это он, не так ли?

Холодный пот липнет к моей спине.

Я собираюсь с силами, притворяясь, что всё в порядке, и тянусь за счётом.

Когда переворачиваю его, чуть не теряю сознание.

Он оставил чаевые. Огромные чаевые.

1 000 долларов.

Меня тошнит.

Глава 7

Дэмиен

Разговор с моей Амелией в первый раз был как поджечь собственную кожу. Миллион огненных муравьёв ползут под ней, жалят, рвут, жгут. Мой разум никогда не был тихим, но теперь он полностью разрушен. Она в моей голове.

Мне нужно её узнать, разбирать по кусочкам и понять, что делает её собой.

Но сейчас у меня дела. Ричард Дэвис снова вызвал меня.

Он сидит напротив меня, а его дочь обёрнута в платье, которое едва можно назвать платьем. Оно больше подходит для стрип-клуба, чем для этого сигарного лаунджа. Её ухоженные пальцы играют с краем бокала, словно с кончиком чего-то неприличного. Она смотрит