Сделка с боссом. Опасная игра - Ника Лето

без этой личности, без этой брони из расчёта и долга, я — ничто. Просто человек, которому когда-то повезло выжить. И который теперь обречён подводить всех, включая ту, кого пытается защитить.

Головная боль нарастает.

Решение уже принято. Осталось только донести его до неё. И надеяться, что её страха хватит, чтобы сыграть роль безупречно. А моего хладнокровия — чтобы наблюдать за этим со стороны, не вмешиваясь.

Даже если что-то пойдёт не так.

Но если пойдёт не так… смогу ли я это проигнорировать?

Глава 8. Простое поручение

Сердце бьётся так, будто кто-то внутри меня запустил дрель на высокие обороты. Я стучусь в кабинет Майорова с каким-то странным нехорошим предчувствием.

Сегодня утром он сказал мне, что я ему понадоблюсь. Для каких целей — загадка. Ни словом, ни эмоцией не дал мне понять, что потребуется.

Всё это время я места себе не находила. Еле дотерпела до обеда. Пять часов ожидания, в течение которых каждый телефонный звонок заставлял меня вздрагивать, а каждая полученная смс казалась возможной угрозой.

— Войдите.

Его голос за дверью звучит ровно, как всегда. Будто ничего особенного не происходит. Будто мы с ним не разыгрываем спектакль, будто я всё та же секретарша, а он мой босс.

Но это уже далеко не так. Достаточно обратить внимание на то, какие на меня бросают взгляды. А Галя с бухгалтерии меня сегодня в лоб спросила: «Ты с Майоровым встречаешься?», пришлось краснеть, потеть и признаваться, что «так случайно вышло, но да, мы вместе».

Я вхожу. Богдан Игоревич стоит у окна и смотрит на город. Его фигура кажется такой величественной и огромной в этом офисе, что у меня невольно перехватывает дыхание. Я застываю взглядом на линии его плеч, обтянутых белой рубашкой, на сильных руках. Взгляд скользит ниже.

Останавливается на упругих бёдрах. Вздыхаю. Да у него всё… идеальное.

В голову невовремя лезут мысли о том, как я сидела у него на коленях. Острые ощущения, которые до сих пор отзываются в моём теле странной слабостью.

— Садись, Алёна, — говорит Майоров, не оборачиваясь.

Я осторожно опускаюсь в кресло для посетителей. Он поворачивается, опирается бедром о край стола, скрещивает руки на груди. Его взгляд скользит по мне и словно оставляет на коже ледяные отпечатки. Я ощущаю, как по всему телу расползается мелкая дрожь: руки потеют, колени предательски подгибаются, в ушах ритмично звенит.

— Сегодня вечером тебе нужно будет выполнить одно простое поручение. Не по работе. По нашему… соглашению.

Всё внутри сжимается. Блин, началось. Первая плата. Первая реальная, осязаемая часть этой «сделки», правила которой для меня до конца неясны.

И не уверена, что мне всё это понравится. Однозначно.

— Какое поручение? — спрашиваю я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

— В пять часов ты зайдёшь в лобби отеля «Метрополь». Ты будешь выглядеть так, будто ждёшь кого-то. В кресле у левой колонны будет сидеть мужчина в сером пиджаке, читающий газету. На спинке соседнего кресла будет висеть его тёмно-синее пальто. Ты сядешь рядом, якобы проверяя телефон. Незаметно опустишь этот предмет в правый карман пальто. Встанешь и уйдёшь. Никаких взглядов, никаких слов. Понятно?

Он протягивает руку. На его широкой ладони лежит небольшая синяя флешка безо всяких опознавательных знаков. Она кажется крошечной и невероятно тяжелой одновременно, как если бы всю ненадёжность мира упаковали в пластиковый корпус и положили мне в руку.

В голове мелькают варианты: флешка с рецептами бабушки, флешка с семейными фото, флешка с ядерной кнопкой.

У меня потеют ладони. То предчувствие, что сидело внутри вопит: «Беги! Забудь обо всём. Найди новую работу. Уезжай в другой город! Но не поддавайся на эти опасные игры».

— Что… что на ней? — вырывается у меня.

— Неважно. Абсолютно неважно, — произносит он спокойно, но я чувствую, что всё не так просто. Его глаза становятся ледяными. — Твоя задача — передать. Не думать, не задавать вопросов. Просто сделать. Это простое действие, Алёна. Как заказать кофе.

Он произносит «как заказать кофе» с таким спокойным легкомыслием, будто объясняет рецепт латте. Я хочу рассмеяться, но смеяться сейчас, значит показать, что мне уже страшно.

Представляю себя сидящей в лобби «Метрополя», якобы проверяющей телефон, а на деле подсовывающей несуществующему джентльмену флешку. Комедия положений, если бы не запах опасности в этом кабинете. И настойчивый голос рассудка: «это может изменить всё».

От этой мысли по спине бегут мурашки. Это уже не игра в пару на публике. Это что-то другое. Что-то настоящее и скрытое. Что-то… опасное.

— А если… если что-то пойдёт не так? — шепчу я.

— Ничего не пойдёт не так. Ты просто девушка, которая ждёт свидания и случайно положила не туда свою флешку с фотографиями котика, — произносит он с лёгкой, почти насмешливой интонацией, но в его глазах нет ни капли юмора. — Вот твоя легенда, если что. Но она тебе не понадобится. Ты зайдешь, сделаешь и уйдёшь. Максимум две минуты.

Майоров делает шаг ко мне. Флешка всё ещё лежит на его ладони.

Я сглатываю, и не могу заставить себя взять её. Просто какой-то внутренний протест. Будто коснусь — и полыхнёт.

— Это часть нашей договорённости, Алёна Андреевна. Часть обеспечения безопасности. Моей и, как следствие, твоей.

Это звучит как угроза, завёрнутая в логику. Мне даже противопоставить нечего, потому что я понятия не имею, в какие игры я ввязалась.

Жила себе спокойно, никого не трогала. А теперь вот это.

Расхлёбывай, дорогая Алёнушка.

Медленно протягиваю руку, беру флешку. Пластик холодный. Я сжимаю его в кулаке так сильно, что края впиваются в ладонь.

— Хорошо, — выдавливаю, как экзаменационный ответ, и удивляюсь своей голосовой ровности.

Майоров кивает. И мне на миг чудится, что в глазах проскальзывает какое-то сожаление. А может просто показалось. Тень легла так на его лицо.

Не знаю, что ждёт меня в этом лобби, как я справлюсь… но теперь уже назад пути нет. Мне придётся побыть таким странным курьером.

Глава 9. Невинный курьер

Вечер. Почти пять. Флешка лежит в самом дальнем отделении моей сумки, но я чувствую её сквозь кожу, будто она радиоактивна. Каждый шаг по роскошному ковру лобби «Метрополя» даётся с трудом. Воздух здесь пахнет деньгами, стариной и опасностью.

Я медленно иду, достаю телефон, делаю вид, что пишу сообщение. Сердце колотится где-то в горле. Вот оно — кресло у левой колонны. В нём мужчина в сером пиджаке, лицо скрыто газетой «Коммерсантъ». Рядом, на спинке соседнего кресла, висит обещанное тёмно-синее пальто.

Между нами