Дневник благодарности - Наталья Куценко

вдруг спрашивает Костя. Да нет, не Костя. Меня спрашивает Климов. А Кости будто и не было никогда. — Что могли бы? Писать книги? Жить тут до старости? То, что с вами происходит — нормально. Вы просто боитесь покинуть место, к которому привыкли, но поверьте, пройдет пара недель, и все будет хорошо.

От его голоса меня начинает трясти, так что я просто поворачиваюсь к Бурову.

— Но ведь вы говорили, что многие могут просто оставаться здесь столько, сколько хотят. Я могу работать здесь: на кухне, или еще что-то делать…

— Вы — не такой, — жестко отвечает Климов. — Вы не из тех, кто…

— Костя, — Буров оглядывается на него, и Климов смолкает и отворачивается к окну. — Клим, послушай, конечно же, я буду рад, если ты приедешь сюда, будешь навещать нас иногда, но сейчас тебе нужно учиться, встать на ноги, и для этого тебе нужно вернуться в семью, — Буров говорит куда мягче Климова, но его слова напоминают мне сейчас сладкий яд. — Клим, к моему сожалению, Костя прав, ты не можешь оставаться здесь вечно. Но это и хорошо. Понимаешь? — Буров заглядывает мне в глаза. — Тебе повезло, Клим. У тебя есть семья, родные люди. И потому ты должен жить нормальной жизнь. В отличие от большинства тех, кто здесь живет, у тебя есть будущее. Перед тобой открыты все дороги. Ты вернешься в университет, будешь учиться, заведешь новых друзей, ну или снова станешь общаться со старыми. Поверь, не пройдет и месяца, как все наладится. Все будет хорошо. Ну, а если совсем загрустишь, ты ведь всегда можешь приехать сюда, погостить, отдохнуть. Наши двери всегда для тебя открыты.

Он все говорит и говорит, но я почти его не слышу. Смотрю на Костю, его спина кажется странно расслабленной. Я все надеялся, что он вот-вот вздрогнет, обернется и скажет, что все это шутка. Но он молчит. Я чувствую, как у меня начинают дрожать губы, а потому больно прикусываю нижнюю. Должно быть что-то, чем я мог бы им возразить. Я растерянно оглядываюсь, будто в этом дурацком кабинете может быть что-то, что поможет мне. Но все слишком обычное. Рисунки на стенах, грамоты какие-то, фотографии, на которых я толком не могу разглядеть лиц. Шкафы с книгами, немного потрепанный диван. Только одна вещь привлекает мое внимание и кажется какой-то чужеродной — ярко-оранжевый шарф на спинке дивана. Пушистый такой, с кисточками. Вряд ли он принадлежит директору. Но кому? Что-то крутится в голове, но я никак не могу уловить. Этот шарф почему-то кажется мне очень важным. Или, может, мне просто хочется, чтобы он был таким. Я не знаю…

— Клим, я понимаю, что это вышло немного неожиданно, но ведь и твои родные заждались тебя, я уверен. Ты ведь наконец возвращаешься домой, разве ты не рад?

— Да, — тихо отвечаю я. — Рад, — странно, его слова сейчас действуют на меня как гипноз. Я понимаю, что соглашаюсь не совсем добровольно, но и не могу противостоять этому. Они проникают все глубже и глубже, и вот мне уже кажется, что все так и есть. Только вот Костя… У меня такое чувство, что между нами выросла нерушимая стена до самого неба. Что он — это вовсе не он. А может все дело в том, что я просто все это придумал? Может, и наша с ним дружба, всего лишь… Фарс? Постановка? Просто, чтобы мне стало легче? От этих мыслей больно сжимает сердце. А мысли все спутываются, переплетаются, в такой безумный клубок, который мне никогда не распутать.

— Костя, — в последний раз говорю я. Я просто хочу услышать это от него, а он будто только и ждал этого.

— Помните наш вчерашний разговор? — спрашивает он, поворачиваясь ко мне. А я не могу понять — это доброжелательное выражение на его лице, настоящее или нет? Я словно бьюсь в глухую стену. — Вы сказали, что хотели бы сделать что-то хорошее, чтобы все это было не напрасно. По-моему, это прекрасный исход и правильное стремление. Так что действуйте, у вас теперь есть шанс воплотить свои слова в реальность. Думаю, ваш отец хотел бы, чтобы вы получили образование и жили с семьей, а не в какой-то глуши…

— Хватит. Я понял, — прерываю я его и встаю. — Спасибо. За заботу. — Наверное, в моем голосе сарказма получилось слишком много, но я не собираюсь исправляться. Хватит. Как же они меня достали. — Видимо, мне и вправду пора.

Я подхожу к двери и уже выходя, все же еще раз оборачиваюсь и спрашиваю, глядя на Климова:

— Когда ты понял?

Он молчит пару секунд, мне даже кажется, что он сейчас спросит «Вы о чем?», но нет, он все же отвечает:

— После похорон.

— Так что же сразу не доложил? — спрашиваю я, глядя ему прямо в глаза. «Предатель» — это единственное слово, которое сейчас крутится в моей голове. Думаю, он все прекрасно «услышал», так что не стал отвечать.

Вроде я даже хлопнул дверью выходя, но мне уже плевать. Я злюсь так сильно, как не злился уже давно. И в то же время я понимаю, что это глупо, что я опять веду себя как мальчишка. Все же вроде логично, правильно — я, действительно, не могу оставаться тут вечно, и никто не выбрасывает меня на улицу, я еду домой. Все правильно, но от осознания этого, я злюсь еще сильнее.

Я захожу в комнату и, даже не закрыв дверь, начинаю заталкивать вещи в сумку. К двери подходят Даша с Владом.

— Ты чего? — спрашивает девушка.

— Еду домой. Учеба вот-вот начнется, — сухо отвечаю я. На самом деле, я просто боюсь расплакаться, так мне обидно.

— Уже? — голос у Даши расстроенный, но не настолько, как бы мне хотелось. Я сглатываю ком.

— Значит, уезжаешь… — говорит Влад. Я мельком бросаю на него взгляд. Выражение его лица кажется мне каким-то неправильным — не расстроенное и не радостное. Он едва хмурит брови, ерошит волосы на затылке, а потом на выдохе говорит, будто приняв какое-то решение. — Ну, удачи тебе.

— Спасибо, — бурчу я. От его пожелания становится еще хуже.

— Да ладно тебе, мы ведь не прощаемся, — Даша подходит ко мне, заглядывает в лицо, а потом обнимает. — Ты всегда можешь приехать. Мы еще встретимся, я уверена.

Я мягко отстраняюсь, ее воодушевляющий голос просто бесит.

— Клим, — Даша снова окликает меня немного растерянно. — Ты…

— Да все нормально. Я просто недоспал, и все так внезапно… Нормально все.

На этаже скрипят створки лифта, я слышу шаги, и к комнате подходит Вадим.

— Ну как, собрался уже?

— Собрался. — Я поднимаю сумку, которую только что с трудом закрыл, быстро оглядываю комнату. Вроде все взял. И иду к выходу, не поднимая взгляда от пола.

— Эм, ты уже что ли… — говорит Даша.

— Ага. Еще увидимся, — бросаю я и ускоряю шаг. Быстрей. Быстрей. Только бы никого не встретить.

Да, мой уход больше похож на бегство и мне ужасно стыдно, но так хотя бы проще. Не хочу… Нет, я просто не могу смотреть на них всех. На Дашу, на Женьку, Машу или Ромку, даже на Влада. Снова прощаться. Я устал. Не хочу. Лучше вот так, уйти быстро и безболезненно. Раз — и все. И будто ничего этого и не было.

Мне везёт. Я никого не встречаю. Только охранник смотрит на меня немного удивленно, но ничего не говорит. Я сажусь в машину, захлопываю дверь и пристегиваю ремень. Быстрее. Ну быстрее же!

Вадим заводит двигатель.

— Ты как?

— Все хорошо, — коротко говорю я и отворачиваюсь к окну.

— Эм, а прощаться ни с кем не будешь?

— Нет. Поехали, пожалуйста.

— Ну хорошо, — тот пожимает плечами, не спорит. Тихо шуршат камешки под колесами, я сжимаю руки, ногти впиваются в ладонь; а за окном мелькает забор и сосны, машина набирает ход, я прикрываю глаза. Только бы не плакать. Ну не маленький ведь уже.

Черт, а что я думал, в конце-то концов? Что человек, который может читать мысли, не поймет,