Любимая таю императора - Вера Ривер

— Наденьте.

Надеваю. Мир сразу качается. Становлюсь выше Рэна почти вровень. Непривычно смотреть ему прямо в глаза. Колени подгибаются. Вес тела смещается вперед. Как на этом ходить? Как танцевать?

— Теперь слушайте. Шаг правой вперед. Стоп. Качнуться на носок. Вынести левую по дуге, не прямо, полукругом. Поставить. Перенести вес. То же с другой ноги.

Пытаюсь. На втором движении теряю равновесие, мир кренится. Он не даёт упасть, подхватывает за локоть. Пальцы сильные, уверенные — держат крепко, но с заботой.

— Считайте, — в голосе появляется что-то почти нежное. — Вы же любите считать все подряд.

Считаю вслух. Раз-два-три-четыре-пять-шесть. Снова. Раз-два-три... покачнулась.

— Рука на плечо, — говорит. — Через платок, как положено. Я буду вести.

Достает белый платок из рукава. Кладу руку ему на плечо через ткань. Он слишком высокий — неудобно. Сгибается чуть, подстраиваясь.

— Теперь вместе. Я считаю, вы повторяете.

— Раз — шаг.

Ступаю. Дерево гэта стучит по полу.

— Два — замереть.

Замираю. Нога висит в воздухе.

— Три — качок на носок.

Переношу вес вперед.

— Четыре — дуга левой.

Выношу ногу полукругом. Кимоно натягивается.

— Пять — поставить.

Ставлю. Тяжело. Глухой стук.

— Шесть — вес.

Переношу тяжесть тела. Готова к следующему.

Снова. И снова. Десять раз. Двадцать. На тридцатый получается слитно. Восьмерка ногами. Покачивание бедер. Голова неподвижна.

— Красиво, — говорит Рэн. В голосе — одобрение учителя.

Тепло разливается в груди. Глупое, детское тепло от похвалы. Когда меня последний раз хвалили? Не помню.

Час спустя.

Барабаны бьют. Выходим во двор. Уже темно. Факелы горят по периметру. Гости выстроились в две шеренги — коридор для прохода.

Двенадцать ойран представляют свой чайный дом. Каждая в своем цвете. «Пьяная луна» — в алом; «Весенний персик» — в розовом; Я — в фиолетовом с золотыми птицами; Самое дорогое кимоно. Пятнадцать слоев. Вес как доспехи.

У каждой ойран есть провожатый. Молодые мужчины в одинаковых черных хакама. Лица серьезные, движения выверенные.

Рэн выделяется среди них. Выше всех, длинные волосы ловят отблески факелов. Выше и красивее...

Или это только мои глаза так видят?

Первой идет «Пьяная луна». Медленно. Торжественно. Толпа ахает, она великолепна. Красная волна, текущая через двор.

Вторая. Третья. Моя очередь четвертой.

Кладу руку на плечо Рэна. Через платок. Он наклоняет голову ровно настолько, чтобы было удобно. Чувствую тепло через ткань. Твердость мышц. Опора.

— Готовы? — шепчет, не поворачивая головы.

— Нет.

— Отлично. Пошли.

Шаг. Раз — правая нога вперед. Два — замираю. Три — качаюсь на носке, гэта скрипят. Четыре — левая по дуге, подол шелестит. Пять — ставлю ногу. Шесть — переношу вес.

Снова. Раз-два-три-четыре-пять-шесть.

Барабаны задают ритм. Бум-бум-пауза-бум-бум-пауза.

Считаю шаги. Десять. Двадцать. Тридцать.

Люди смотрят. Европейцы открыли рты — никогда такого не видели. Японцы оценивают — правильная ли дуга, достаточно ли горда посадка головы. Русские что-то говорят, смеются.

А принц... Принц Масанори смотрит прямо на меня. Не мигая. В глазах — интерес.

Чувствую себя настоящей. Не Мики из борделя. Не фальшивой Наной. Настоящей ойран.

Той, за которой наблюдают сотни глаз.

Той, чьи шаги отмеряют барабаны.

Той, кто идет по тонкому острому лезвию между восхищением и падением.

Сорок шагов. Пятьдесят. Ноги дрожат, гэта тяжелые, непривычные. Но иду. Считаю. Держусь за плечо Рэна как за якорь.

Шестьдесят. Последний поворот. Вижу павильон — там остановка.

Семьдесят. Почти...

Правая гэта цепляется за камень. Мир качается. Сейчас упаду. При всех. Позор. Конец!

Рэн даже не дергается, просто чуть смещает плечо, и я выравниваюсь. Никто не заметил. Кроме него. И меня.

Семьдесят пять. Стоп.

Дохожу до павильона. Поворачиваюсь лицом к толпе. Поклон — минимальный наклон головы, как положено ойран высшего ранга. Мы кланяемся только императору, и то неохотно.

Аплодисменты взрываются как фейерверк. Европейцы хлопают восторженно — для них это театр. Японцы сдержанно кивают — профессиональное одобрение. Принц улыбается — едва заметное движение губ, но я вижу.

Получилось. Я прошла ойран-дочу. Я настоящая. Хотя бы на эти семьдесят пять шагов.

— Великолепно, — шепчет Рэн, помогая сесть.

— Я чуть не упала.

— Но не упали. Это главное.

Остальные ойран заканчивают шествие. «Осенний клен» спотыкается на повороте, успевает выровняться, но все видели. Она бледнеет под белилами.

Ямада выходит вперед. Толстый, лысеющий, но глаза умные... опасные.

— Дорогие гости! Вы увидели красоту Японии! А теперь прошу к столу. И после... после я покажу избранным свою скромную коллекцию.

Избранным. Значит, не всем.

После ужина Ямада объявляет голосом торговца на рынке:

— Господа приглашаются в восточное крыло посмотреть мою скромную коллекцию. — Пауза, взгляд скользит по женщинам. — Дамы, прошу отдохнуть в своих покоях. Завтра будет театр Но, специально для прекрасных цветов нашего сада.

Только мужчины. Конечно. Женщины — украшение, не более. Красивые вазы, которые не должны интересоваться другими вазами.

Иду в отведенный павильон, ноги гудят после ойран-дочу. Служанка уже ждет. Местная девушка, лет пятнадцати. Молчаливая как рыба. Может, немая?

Снимает с меня слой за слоем. Пятнадцать кимоно отделяются от тела как кожура с луковицы. Каждый слой тяжелее предыдущего. Под конец остаюсь в тонком белье — нагадзюбане, почти прозрачном.

Ваза спрятана в сундуке под грудой шелка, холодный фарфор завтра снова прижмется к телу.

— Ванна, госпожа? — спрашивает служанка. Голос тихий, с деревенским акцентом. Не немая, значит.

— Только ноги. Принеси таз.

Приносит — деревянный, с медными ободами. Вода горячая, с морской солью.

Опускаю ступни... жжет как огонь. Гэта содрали кожу в кровь. Считаю повреждения: три волдыря на правой ступне, два на левой, содранная кожа на обеих пятках. Плата за красоту.

Служанка уходит, оставив полотенца. Остаюсь одна в чужой комнате.

Ложусь на футон — жесткий, набитый гречневой шелухой, не рисом.

Засыпаю, считая чужие детали. Семь балок на потолке. Четыре татами в комнате. Три свитка на стене...

Сон.

Снится Нана. Стоит у изножья футона, мертвая, мокрая, с водорослями в волосах. Вода капает с ее кимоно — кап, кап, кап.

Считаю капли... двадцать три... двадцать четыре... Она тянет руки, бледные, распухшие от воды. Касается моей щеки, но пальцы не холодные, как должны быть у трупа. Горячие. Обжигающе горячие.

Просыпаюсь от прикосновения. Настоящего. Рука на моей щеке — теплая, сухая, нежная, живая.

Дергаюсь, хочу закричать, ладонь накрывает рот. Хватают за запястье. Мягко, но крепко, как удерживают испуганную лошадь.

— Тихо… тихо. Это я.

Рэн. Сидит на краю моего футона. В темноте вижу только контур: прямая спина, наклон головы. От него тянет ночной свежестью: роса