Фантастика 2026-172 - Юрий Лермонтович Шиляев

— Сюрприз! — повернулась она ко мне. — Парный урок танго! Летняя школа, прямо в парке. Давай попробуем!

Я с интересом оглядел площадку. Танцы, значит.

— И с чего вдруг танцы? — спросил я.

— Я люблю танцевать, — улыбнулась девушка. — И очень хочу, чтобы ты потанцевал со мной.

— Ну хорошо, — улыбнулся я.

Вика обрадовано хлопнула в ладоши и потащила меня к сцене.

— Ты не переживай, если получиться не будет, нас обучат, — сказала она.

Я промолчал и лишь усмехнулся про себя.

При дворе балы были не развлечением, а обязанностью. Не уметь танцевать для человека моего тогдашнего положения было всё равно что не уметь читать. Менуэты, вальсы, мазурки, контрдансы, всё это вбивали в меня с детства. Тело само помнило каждый поворот и каждый поклон. Я кружил в залах, освещённых сотнями свечей.

Современный танец был мне в новинку. Эти резкие, отрывистые движения танго, ничего подобного в моём мире не было. Но ритм есть ритм. А умение вести партнёршу, чувствовать её через касание ладони, это у меня было.

Заиграла музыка. Я положил руку Вике на спину, взял её ладонь в свою, и мы начали танцевать.

И с первых же показательных движений учителя у меня легко получилось влиться в темп танца.

— Ты умеешь танцевать? — удивлённо спросила Вика, глядя на меня снизу вверх. — Откуда?

— Да это не сложно, — улыбнулся я.

Танго оказалось несложным танцем, хоть по мне и слишком откровенным. Я легко вёл Вику, а вот она в движениях периодически путалась. Смущалась, но я делал вид, что не замечал этого.

Мы протанцевали около часа, а потом мероприятие закончилось. И мы с Викой сели отдохнуть на лавочку.

— А ты, оказывается, ещё и галантный, — поддела меня Вика, когда мы шли от площадки. — Руку так подал, спину держал. Где ты этому научился?

— Места знать надо, — уклончиво ответил я.

Она засмеялась и не стала допытываться. К моим уклончивым ответам Вика уже привыкла и, кажется, даже находила в них особое удовольствие. Будто разгадывала меня по кусочкам, не торопясь, смакуя каждую тайну.

— Так нечестно, — помолчав, сказала Вика. — Я хотела тебя удивить, а в итоге ты удивил меня. Как обычно, полон секретов.

— Есть немного, — улыбнулся я.

Дошёл до ближайшего киоска, купил нам по прохладному лимонаду, и Вика жадно принялась пить.

— Ты в Казань в пятницу летишь? — спросила девушка.

— Да, — кивнул я. — На два дня всего, в воскресенье уже должен вернуться.

— Тогда сделаю объявление, что по техническим причинам эти дни студия будет закрыта, — кивнула Вика.

А потом я достал из кармана небольшую коробочку. Я тоже подготовил Вике подарок, в моём мире это всегда были знаки внимания и признательности.

Вика осторожно открыла крышку и замерла. Внутри лежал тонкий серебряный кулон в виде маленького ключика на изящной цепочке.

— Артём… — прошептала она. — Какой красивый…

— Повернись, — сказал я.

Она послушно отвела волосы, и я застегнул цепочку на шее.

— Спасибо, — повернулась она ко мне. — Очень красивый.

Мы ещё немного погуляли, затем я проводил её до дома и отправился к себе.

* * *

После прогулки я уснул быстро, едва коснувшись головой подушки. И сон утянул меня в мой прошлый мир.

Я стоял на эшафоте.

Была зима. Снег падал мне на лицо, и я даже не мог убрать его, ведь руки были связаны.

Зима… Я даже и не помнил, что это всё произошло зимой.

Вокруг гудела толпа. На казнь пришло посмотреть довольно много людей. Я искал среди них хоть одного человека, который пришёл не просто поглазеть на чужую казнь. Который пришёл, чтобы поддержать меня.

И не находил.

Друзей у меня не было, как оказалось. Семью я так и не завёл. Верещагин к этому моменту тоже уже умер. Хотя этому я даже был рад, он бы точно не хотел увидеть, что стало с его учеником.

Я стоял один.

Умирая, человек думает не о боли. Он думает о том, чего не успел. Я не успел написать главную картину. Не успел сказать важных слов важным людям. Не успел понять, кто и зачем меня предал.

Я прожил жизнь художника, а заканчивал её как изменник. И самым горьким было не то, что меня казнят. А то, что никто, ни одна душа, не знала правды. И узнавать не хотела.

Передо мной возвышался человек в чёрном. Он развернул свиток и прочитал приговор. Измена. Заговор. Предательство короны.

Всё это было ложью. Я, Игорь Ларин, знал, что невиновен. Но никто меня не слушал. Истина никому была не нужна. Им нужна была голова на плахе, и голова именно моя.

Я поднял голову. В последний раз хотел увидеть небо. И в это мгновение, за миг до казни, я увидел знакомое лицо в толпе.

Кто-то знакомый. Кто-то, кто мог бы спасти, но не спас. Кто же ты? Сейчас я узнаю…

И я проснулся.

Сел в постели, и перевёл дыхание. Да, вспоминать свою смерть — не самое приятное занятие.

И кто это был? Кто-то очень важный… Мне нужно было его вспомнить.

Но пока что вспомнить я не мог.

Решив не мучать себя, я встал, принял душ, сделал зарядку и позавтракал. А затем отправился на практику.

* * *

Я снова работал в перевязочном кабинете, вместе с Виталием и Ниной Петровной. Та уже спокойно поручала нам перевязки, и практика мне очень нравилась. До определённого момента.

В десять утра Нина Петровна вышла на короткое совещание к заведующей, оставив нас с Виталием вдвоём.

Почти сразу на перевязку пришла Зинаида Андреевна, немолодая женщина с трофической язвой на голени. Случай требовал обработки и перевязки с мазью.

— Аллергии есть в анамнезе? — спросил я у Виталия, который листал её карту. — На что-нибудь из препаратов?

— Нет, чисто всё, — небрежно ответил тот.

Проверять самому мне было неудобно, я уже был в перчатках. Но всё же Виталию я больше не доверял.

— Зинаида Андреевна, а вы прежде какими мазями рану мазали? — спросил я.

— Да всякими, милок, — отозвалась она. — Соседка вон какую-то приносила… с этим, как его… с сульфаниламидом, что ли. Так у меня от неё всё полыхнуло, чесалось жуть просто. Потом уже сказали, что аллергия.