Фантастика 2026-171 - Игорь Валерьевич Минаков

Команда. Они были командой. И команда не бросала друг друга.

* * *

В это же время. Склад медикаментов.

Ордынская дёрнулась, пытаясь встать.

— Я должна идти! — её голос был высоким, срывающимся. — Я чувствую! Там… там больно! Очень больно! Илья Григорьевич… ему нужна помощь!

Тарасов схватил её за плечи и усадил обратно на ящик.

— Сядь! — рявкнул он. — Ты сейчас сама свалишься! Разумовский приказал сидеть!

— Вы не понимаете! — она рвалась из его хватки с силой, которой он от неё не ожидал. Маленькая, тихая Ордынская, которая боялась собственной тени. Сейчас она была как дикий зверёк, попавший в ловушку. — Там что-то страшное! Я чувствую! Это как… как…

— Как что⁈

— Как смерть! — выпалила она. — Там кто-то умирает!

Дверь склада распахнулась. На пороге стоял Шаповалов.

Старый хирург выглядел… неважно. Впрочем, он почти не спал. Максимум пару часов в кресле у койки сына. Лицо серое, глаза красные, но в них горел тот самый стальной блеск, который Тарасов видел у командиров на фронте. Блеск человека, который привык принимать решения в аду.

— Что происходит? — голос Шаповалова был хриплым, но твёрдым.

— Вот, рвётся эта полоумная к Разумовскому, — Тарасов кивнул на Ордынскую. — А он приказал её держать. Она нестабильна, её только что из ступора вытащили, она…

— Там армагеддон! — перебила Ордынская. — Я чувствую! Илья Григорьевич побежал один, а там…

— Тихо! — Шаповалов поднял руку, и оба замолчали. Он посмотрел на Ордынскую — долго, пристально, оценивающе. — Ты биокинетик?

— Да.

— С ментальной чувствительностью?

— Да. Небольшой, но…

— И ты чувствуешь, что там, внизу, происходит что-то плохое?

Ордынская кивнула. Глаза у неё были огромные, влажные.

Шаповалов повернулся к Тарасову.

— Пусти её.

— Что⁈ — Тарасов опешил. — Игорь Степанович, она же еле на ногах стоит! Разумовский приказал…

— Разумовский оперировал, пока я ему ассистировал, — перебил Шаповалов. — Я! Ассистировал! А он был адептом. Потому что он видел то, чего не видел я. Если он сейчас полез в этот подвал — значит, знает, что делает. И если эта девочка чувствует, что ему нужна помощь — значит, ему нужна помощь. Пусти её.

— Она одна не справится! — Тарасов упрямо мотнул головой. — Её нужно вести. Она шатается!

— Тогда веди.

— Но здесь пациенты! Грач в реанимации, медбрат этот под охраной, Залесская…

— Веди! — Шаповалов рявкнул так, что Тарасов инстинктивно вытянулся по стойке смирно. — За пациентами я присмотрю. Грач — мой сын, я его не брошу. С остальными справлюсь. Давно не дежурил, но руки помнят. А ты веди девчонку к Разумовскому. Это приказ.

Тарасов смотрел на него несколько секунд. Потом кивнул.

— Есть.

Он повернулся к Ордынской.

— Чёрт с тобой. Держись за меня. Пошли. Быстрее!

Ордынская вцепилась в его руку, как утопающий в спасательный круг. И они побежали — насколько позволяли её подкашивающиеся ноги.

Шаповалов смотрел им вслед. Потом повернулся к каталке, на которой лежал медбрат-«спящий», и тяжело вздохнул.

— Ну что, парень, — пробормотал он. — Давай знакомиться. Ты — марионетка психопата. Я — отец другого психопата. У нас много общего.

* * *

Лестничная клетка, ведущая на минус первый этаж, встретила меня так, как встречают незваных гостей — наглухо запертой дверью.

Массивная, металлическая, с электронным замком, который горел злобным красным глазом. Над замком табличка: «Служебное помещение. Вход только для авторизованного персонала». Рядом сканер для пропусков и панель для ввода кода.

Я дёрнул ручку. Заперто. Дёрнул сильнее — никакого эффекта. Дверь даже не шелохнулась. Монолит.

— Ну конечно, — пробормотал я. — Конечно же. Система безопасности. Автоматическая блокировка при скачке энергии.

— Двуногий, — Фырк подлетел к двери и принялся её обнюхивать, как собака — подозрительный пакет. — Тут защита. И я не про замок. Тут магическая защита. Серьёзная. Силовой контур, ментальный барьер… Кто-то очень постарался, чтобы сюда не лезли всякие любопытные. Ну, или чтобы оттуда не вылезло что-нибудь нехорошее. Как в банке! Нет, хуже. Как в банке, который находится внутри тюрьмы, которая находится внутри бункера, который находится на дне океана. Под охраной акул. Бешеных акул с лазерами на головах.

— Ты можешь открыть?

— Я? — он посмотрел на меня с выражением глубокого оскорбления. — Ты спрашиваешь меня — духа больницы, существо тонких материй и высших сфер — могу ли я открыть какую-то жалкую дверь? Конечно могу! Для меня это — как для тебя открыть форточку! Я просочусь туда, как туман сквозь щели, как дым через замочную скважину, как…

— Отлично. Открывай.

— … как мечта через закрытые веки! Но! — он поднял лапку. — Но есть один маленький нюанс. Крошечный такой нюансик. Я могу просочиться. Я — бестелесный дух, эфирное создание, сгусток чистой энергии. А ты — нет. Ты, двуногий, к моему глубочайшему сожалению, состоишь из мяса, костей и упрямства. И протащить тебя сквозь эту дверь я не смогу. Никак. Даже если очень захочу. Даже если буду тянуть изо всех сил. Ты просто размажешься по металлу, как… как… — он задумался, подбирая сравнение, — … как тот бутерброд…

— Фырк.

— Что?

— Мне нужно попасть внутрь. Сейчас.

— Ну так я же говорю — не могу тебя протащить! Физика не позволяет! Магия не позволяет! Законы мироздания не позволяют! Ты слишком… — он обвёл меня лапкой, — … материальный. Осязаемый. Мясной, в конце концов!

Я огляделся.

Коридор был пуст — все разбежались после ментального удара. Слева окно, за которым серело утреннее небо. Справа пожарный щит. Красный, с надписью «ПК-17». За стеклом огнетушитель, топор и лом.

Лом.

Старый добрый лом. Универсальный ключ ко всем дверям. Аргумент, против которого бессильны замки, засовы и системы безопасности.

Я подошёл к щиту и разбил стекло локтем. Осколки посыпались на пол, зазвенели. Выдернул лом. Грамм восемьсот, не меньше. Идеальный инструмент для деликатной работы.

— Ты серьёзно? — Фырк смотрел на меня с ужасом. — Ты серьёзно собираешься ломать дверь?

— Это единственный способ попасть внутрь.

— Но… но… — он замахал лапками. — Но можно же подождать! Найти того, у кого есть код! Позвонить охране! Связаться с Кобрук! Написать заявление в трёх экземплярах!

— Фырк.