Снова вернуться в 80. Часть 1 - Игорь Перах

Я посмотрел на него. Потом на неё. Потом снова на него.

Классика, сказал внутренний голос. Прямо учебник. Ревнивый бывший, случайный новый знакомый, роковая красавица посередине. Индийское кино, только без песен и со снегом.

— Дела? — я произнёс это слово с той интонацией, которую вырабатываешь за десятилетия советов чужим детям, разводов в соседних семьях и всего прочего, от чего у человека появляется иммунитет к чужим драмам. — Лен, я не люблю массовку в чужих спектаклях. Если ты хотела, чтобы я поработал декорацией для твоей личной драмы — могла просто попросить. Я бы оценил честность.

Армен закипал. Кулаки сжались. Он ждал другой реакции — испуга, петушиного наскока, хоть чего-нибудь, с чем можно работать. А получил вежливое равнодушие, которое сбивает с толку лучше любой агрессии.

— Ты как с ней разговариваешь, э?! За слова отвечай!

— Армен, замолчи! — выкрикнула Ленка.

И всё. Её напускная уверенность осыпалась, как старая штукатурка с потолка. Она закрыла лицо руками, и из-под ладоней донеслось то, что я уже знал — просто ждал, когда прозвучит вслух:

— Прости... Игорь, прости меня. Я думала... я хотела, чтобы он увидел. Чтобы приревновал. Я думала, так будет проще его вернуть.

Тишина.

Ветер гнал позёмку вдоль забора. Армен смотрел на Ленку с выражением человека, которого только что ударили учебником по голове. Я смотрел на неё и чувствовал только холодное, почти клиническое разочарование.

Пятнадцать лет, подумал я. Ей пятнадцать лет. В пятнадцать это кажется верхом женского коварства и романтики. В семьдесят шесть это называется «элементарная манипуляция, курс первый».

Обижаться было не на что. Злиться — тоже. Просто скучно.

— Значит, консультация по математике была авансом за роль в массовке, — сказал я. Не вопрос — констатация.

— Нет! Игорь, это не так, я правда хотела помочь, просто...

— Лен. — Я поднял руку, останавливая поток объяснений. — Я не обижаюсь. Правда. Ты молодая, это всё понятно. Но у меня дел по горло, и я не записывался в реквизит к чужому примирению. Разбирайтесь сами.

Я поправил воротник и пошёл.

За спиной она что-то говорила — сначала мне, потом Армену. Армен отвечал. Голоса таяли в морозном воздухе.

Не потому что она плохая, сказал я сам себе, шагая сквозь ветер. Просто не сейчас. Просто не это.

Но пока я это говорил — умный, взрослый, с опытом десятилетий за спиной — где-то внутри, в самом тёмном углу, второй я уже сжался. Тот, другой. Пятнадцатилетний. Который ничего не знает про биржи, про Израиль, про то, как рушатся империи. Который знает только одно — что его снова использовали. Снова не заметили. Снова он был нужен не сам по себе, а как инструмент в чужой истории.

Я же говорил, прошептал он где-то внутри. Я же говорил. Так всегда было. Так всегда будет. Я никому не нужен. Просто так — не нужен.

Я остановился на секунду.

Ветер бил в лицо. Позёмка мела по асфальту.

Мне стало искренне жаль его. Этого мальчика, который жил в моём теле и ничего не просил — только чтобы один раз всё вышло по-настоящему. Не как декорация. Не как повод для ревности. Просто — по-настоящему.

Послушай, сказал я ему тихо, почти как говорят ребёнку, которого разбудили среди ночи от плохого сна. Так было. Но так больше не будет. Я обещаю. Успокойся.

Он помолчал. Потом — нехотя, недоверчиво — затих.

Я выдохнул и пошёл дальше.

ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Родной запах, если честно. Из той жизни.

Злость никуда не делась — она просто перестала быть горячей. Стала холодной, рабочей, той самой, которая не мешает думать, а помогает.

К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр.

Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.

Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.

Где-то внутри, за поворотом коридора, груша продолжала получать своё. Ритмично, терпеливо, без злобы. Так и надо. Злоба — плохой тренер. Терпение — хороший.

Мне нужно было найти тренера.

ДК Судостроителей встретил меня тусклым жёлтым светом в окнах первого этажа и глухими ударами — кто-то методично и без спешки избивал тяжёлую грушу. Запах пота и старой кожи пробивался даже сквозь мороз. Запах из «той» жизни. Я его не любил — он заставлял вспоминать тот момент, когда я испугался. Но именно он сейчас почему-то успокаивал.

Злость перестала обжигать. Стала холодной, рабочей — той, которая не мешает думать, а помогает.

К чёрту Ленку. К чёрту Армена. К чёрту весь этот гормональный театр. Сначала — база. Сначала — кулаки. Остальное подождёт.

Я толкнул тяжёлую дверь и вошёл.

Меня накрыло полным дежавю. Зал бокса. Место, где в детстве я набил кучу шишек — и физических, и тех, что поглубже. Годами потом заставлял себя лезть в драки в той, прошлой жизни, лишь бы заглушить стыд поражения и страх. Самоедство от раненого самолюбия — оно страшнее синяков. Гораздо страшнее.

Я шагнул внутрь. Скрип половиц прозвучал как гонг. Назад дороги не было.

Тренера я нашёл в его каморке — прошёл через весь зал, не спрашивая разрешения.

Дмитрий Игоревич сидел за столом — невысокий, сухой, со сгорбленными плечами. Тяжёлый взгляд из-под кустистых, низко нависших бровей сверлил меня насквозь. Старый коршун, который уже не летает, но всё видит. И всё помнит.

— Чего пришёл, Пахомов?

Голос скрипучий, как несмазанные петли.

Я помнил этот голос. В шестом классе я уже топтал эти маты. У меня даже получалось — пока на первых же серьёзных соревнованиях мне не настучали по кумполу так, что по дороге домой я дважды блевал прямо в сугроб. Сотрясение. После этого я сломался. Струсил. Пропускал тренировки, прятался от его звонков отцу, а когда через полгода всё-таки приплёлся в зал — он просто выставил меня за дверь. Молча.

И вот теперь перед ним стоял я — нелепое дитя под метр девяносто, с руками-палочками и огромным грузом прошлого за спиной.

— Дмитрий Игоревич, — я включил «старика» внутри себя. Тот ровный, чуть усталый тон человека, которому больше нечего доказывать. — Я не драться пришёл. И не физкультурой заниматься.