Орден Разбитого глаза - Брент Уикс

Он сделал глубокий вдох… «Погоди-ка, это что, первый вдох, который я здесь сделал? Вообще-то, если я мертвый, мне, наверное, не обязательно дышать?»

И тем не менее он дышал. Странно, что он совсем не чувствовал страха. Смятение – несомненно. Любопытство – разумеется. Но ни крупинки трусости.

«Ну, может быть, одна крупинка… Если трусость вообще измеряют в крупинках».

Он сделал еще одну попытку выйти в проход. «Ага, он не бесконечный – так просто кажется из-за его ширины». Где-то там, по ту сторону океана, виднелось нечто, что могло быть только стеной, и по другую сторону тоже. Необходимость глядеть в такую даль и осознание необъятности пространства вновь вызвало у него головокружение, поэтому Кип повернулся, чтобы рассмотреть то, что находилось поближе.

Его взгляд встретил взрыв активности, которая, кажется, была вызвана исключительно самим его присутствием как наблюдателя. Ближайшие полки стремительно заполнялись текстами; мысли на всех языках, словно пригоршня дроби, пролетев через пространство эфира, приходили в соприкосновение с реальностью этого времени. Гигантские двойные свитки разворачивались, покрываясь знаками, которые чертили невидимые перья, и украшаясь прихотливыми рисунками; затем они видоизменялись – целые страницы текста ровными рядами, словно солдаты, выбегали из-под печатного станка, разрезались и пришивались к переплету, прежде чем вспорхнуть на свое место на полке; стебли папируса укладывались слоями и расплющивались ударами молотков, в то время как затейливые знаки уже танцевали по выравниваемому листу; глиняные таблички разглаживались до единообразной толщины и едва успевали заполниться крошечными клиновидными углублениями, как их поверхность уже затвердевала, обжигаемая солнцем или огнем гончарной печи; бамбуковые стволы размолачивались в щепу, проклеивались и прошивались. Письменные знаки дождем сыпались на любую подходящую поверхность: тысячи всевозможных видов письма – на камне, коже, дереве, бумаге, других материалах, о которых Кип не имел понятия; слева направо и справа налево, сверху вниз и повсюду одновременно, а также вообще без какого-либо видимого порядка. Некоторые из текстов взлетали на ближайшие к нему полки, но другие – например, клинописные таблички – исчезали в направлении отдаленных шкафов в задних рядах.

Прямо перед собой Кип увидел какие-то каракули, которые возникали сами собой на крышке парты, – точно такие же стояли в лекционных залах Хромерии. Прямо на его глазах выводимые невидимой, явно детской рукой, выпрыгивали корявые буквы:

у нашей дуры злото шип

чешется на писке сыпь

херургеон сказал: не чешы

патамушто это вш

Стишок даже не успел дождаться своего завершения, как его уже умыкнули на одну из полок. «Эх ты, бедолага!» Кип мог себе представить, как отреагирует магистр Златошип, увидев подобный пасквиль.

«Интересно… Письмена старых стилей, которыми больше никто не пользуется, улетают далеко, а этот стишок, который не мог быть написан раньше последних десяти лет, оказался совсем поблизости. То есть… А что, если в этом месте содержится все, что когда-либо было написано? Каждое слово? И каждое слово добавляется сюда прямо в момент его написания?»

Если так, то Кип стоял в настоящем моменте, глядя в прошлое, в то время как история медленно разворачивалась слева и справа от него.

Он повернулся кругом, ожидая, что обнаружит себя стоящим на краю пропасти или перед стеной тумана.

Ничуть не бывало. Будущее расстилалось перед ним – лиги и лиги новых шкафов, забитых новыми книгами. Свитки постепенно исчезали, вытесняемые напечатанными книгами, а те, в свою очередь, уступали место каким-то блестящим металлическим или хрустальным приспособлениям, которых Кип даже приблизительно не мог опознать, тем более что они были от него в некотором отдалении.

А еще дальше – уже совсем вдалеке, но все еще в пределах видимости, – возвышалась библиотечная стена. Будущее заканчивалось!

Кип снова поглядел вправо и влево – там, вдалеке, тоже смутно виднелись стены. В прошлое – ничего. Должно быть, прошлое тоже было конечно, но простиралось дальше, чем хватало его взгляда. Прошлое было глубже, чем будущее.

«То есть после смерти я попадаю в библиотеку? Нет, конечно, могло быть и хуже, но за последний год я и так провел кучу времени в библиотеках. Честно говоря, больше, чем хотелось бы… И что, мне придется остаться здесь навсегда? А если я захочу в туалет? Он тут хотя бы есть?»

«Впрочем, наверное, мертвые не ходят в туалет…»

«Так же, как не дышат?»

* * *

Он уже совсем собрался двинуться вперед, чтобы подробнее рассмотреть шкафы, когда с неба упал человек, приземлившись с грохотом горного обвала прямо перед Кипом. Почему-то у Кипа создалось ощущение, что перед этим он падал целую вечность, а также что приземление было для него самым легким делом. Ему даже не пришлось напрягать колени – примерно так же приземлялся Перекрест после прыжка. Кип был совершенно уверен, что даже если бы он сотню лет проучился в Черной гвардии, то все равно не овладел бы искусством приземляться так легко и изящно.

Грациозно выпрямившись, незнакомец выправил манжеты рубашки из-под застегнутого на три пуговицы черного сюртука из какой-то блестящей материи. Кип не знал, что это за ткань, и такой покрой тоже видел впервые. Поверх сюртука на незнакомце было нечто наподобие кожаной шинели, черной снаружи и белой внутри, приталенной и спускавшейся вплоть до его кожаных сапог с острыми носами. Сняв с головы широкополую шляпу, похожую на петассос, он встряхнул головой, откинув назад каскад платиново-белых волос, доходивших почти до воротника. Его лицо было бледнее, чем Кип когда-либо видел, с экзотическими, идеальными, неземными чертами. Он улыбнулся – достаточно искренней улыбкой, тронувшей его зеркальные переливчатые глаза. Его зубы были не то чтобы белыми, но отливали перламутром, а верхний клык, приоткрывшийся в улыбке, показался Кипу длиннее и острее, чем бывает обычно.

«Это не человек», – решил Кип. По его позвоночнику пробежал холодок страха, несмотря на очевидное дружелюбие и красоту незнакомца. Однако потом Кип подумал: «Я уже мертв; что он может мне сделать?»

Здорово, что страх – рациональное чувство. Здорово, что можно уговорить себя не бояться.

– Привет тебе, Богоубийца, – проговорил незнакомец.

К такому изящному лицу, острой бородке и безупречной прическе лучше всего подошел бы тенор, однако голос, исходивший из глубины этого существа, оказался низким и глубоким. Он выговаривал слова твердо и отчетливо, без хрипотцы или гулких раскатов, однако тембр был, несомненно, басовым и казался слишком мощным для этого создания, имевшего человеческие пропорции.

– Привет и тебе, стремный чувак, свалившийся с неба!

Глаз незнакомца дернулся, как будто от раздражения. Он тут же улыбнулся, скрывая свою