Тень - Мо Ленкор

Я ищу, на что сесть и, не найдя ничего подходящего, расчищаю туфлей место внизу. Из вредности сажусь прямо на пол, скрестив ноги. Иллайя пропадает из виду. Передо мной только его скрещенные под столом ботинки, заросшие мхом. Один из ботинок нервно, как и пальцы на столе, подрыгивается.

Я кладу пергамент себе на ноги и подношу к нему руку. Мне даже не приходится прилагать усилий. Ощущаю у себя под ладонью тёплый энергетический шар. Он потрескивает и втягивается в мою кожу, а потом у меня в мозгу вспыхивает цветовой сгусток.

Искать.

Надо его искать.

Эта мысль крайне навязчива. Я закрываю глаза и погружаюсь в темноту. Чувствую, что где-то далеко подо мной бесчисленное множество таких сгустков, но все они разные. У каждого свой уникальный оттенок. В миллиардах огней я пытаюсь нащупать нужный.

Меня словно тянет к нему. Я приближаюсь и уже отчётливо могу различить его среди других.

Мысленно я тянусь ближе, он мерно пульсирует. Откуда-то я знаю, что сейчас могу к нему прикоснуться. Устремляюсь навстречу, а потом меня словно бьёт током. Чужие воспоминания разрядами проходят через мой мозг. В ушах шумит, а голова разрывается на части. Я хватаюсь за неё, пытаясь хоть немного облегчить боль.

— Ставь блок. Ищи только нужное, — сверху доносится голос Иллайи. — Ставь блок! Представь стену, ну как тебе ещё объяснить?!

Со стеной идёт проще. Я представляю огромную каменную стену. Она отделяет меня от чужого сознания. Я оставляю в ней небольшую брешь, через которую могу вытянуть нужную информацию.

— Хорошо, теперь ищи нужный образ.

Гран.

Какой он?

Не сразу, но я считываю нужный образ. Если бы я прошла мимо Грана, то вряд ли бы вообще заметила его. Не то что его чувства… Он щуплый, с простым лицом, на котором не за что зацепиться. Его волосы зелёные, как у многих вурян из трансляций. Единственная примечательная деталь — улыбка. Она полностью преображает его лицо, но я нахожу её лишь в одном воспоминании.

Алея, только устроившись на работу, спросила у него, как пройти в столовую. Он просиял так, словно увидел самого Хранителя, и ничего ей не ответил. Кажется, она подумала, что он с приветом. В остальных воспоминаниях он появляется лишь мельком: однажды, когда их представляли друг другу, а потом в толпе. Каждый раз он смотрит лишь на неё, а она даже не помнит его имени.

— Достаточно! Начинай, — командует раздражающий голос Иллайи.

Ставлю себя на место Алеи и создаю им идеальное романтическое свидание.

Вокруг шумит море, солёные брызги летят в лицо. Примерно за час до наступления тени, когда мягкий свет оранги заливает небо. Я перемещаю туда Алею. Она низкого роста, пухленькая, но с плавными женственными изгибами. Правда, их ужасно портит этот наряд.

Ну что за кислотные клеёнки?

Кто так ходит на свидания?

Я переодеваю её в струящееся с открытыми плечами платье цвета закатного неба. В нём она превращается в сказочную принцессу.

Так-то лучше.

Она стоит на носу корабля, я пускаю лёгкий ветерок. Теперь её волосы развеваются.

Ну, а сейчас самое сложное.

Я восстанавливаю по памяти образ Грана. Он появляется на палубе, чуть позади неё.

Парень, так у тебя нет шансов.

Я меняю его серую униформу на белую рубашку и брюки. Критически осматриваю силуэт. Добавляю ширины его плечам и немного раздуваю бицепсы. Рубашка натягивается, а я движением руки расстегиваю на его груди одну пуговицу и убираю торчащий из-под рубашки рыжеватый пух. Теперь меня смущают непропорционально маленькие ножки. Я оборачиваюсь на Алею.

Никуда не годится.

Ты же даже на руки её взять не сможешь! Такой хлипкий.

Пара движений и он раздаётся в бёдрах, под брюками прорисовываются мышцы. Я смотрю на голову и вздыхаю. Тут придётся сложнее.

Я убираю несколько прыщей, делаю челюсть более квадратной.

Чуть не забыла про щетину.

Ресницы чуть почернее и погуще. Теперь волосы. Я пробую поменять зелень и перекрасить его в брюнета, но получается так, словно он в парике. Меняю на рыжий, оцениваю, а потом переключаюсь на блонд.

Ну вот. Другое дело!

Теперь за работу. Он шагает вперёд, но это выглядит жутко неестественно, словно закомплексованного подростка посадили в тело брутального красавца.

Я пытаюсь его направить, а потом угол обзора меняется. Перевожу взгляд на свои руки, чувствую боль в пальце, но не нахожу её причины. Я трясу кистью и решаю подумать об этом позже. На мне белая рубашка, а между ног что-то мешает, пытаюсь поправить. Особо не помогает. Я разминаю мышцы на спине, напрягаю бицепс. Кошусь на него.

Хм, неплохо.

Я поигрываю грудными мышцами.

Ха! А я ничего.

Теперь прочистим горло.

— Кхм. Кхм. Алея, — говорю я басом.

Она оборачивается. Её волосы взлетают, а рот приоткрывается.

— Я пришёл к тебе. — Нет, не то. — Я пришёл за тобой, любовь моя!

— Но как ты пришёл, мы же на корабле? — спрашивает она.

Да… Неувязочка вышла.

— Я прилетела, то есть прилетел, к тебе… на крыльях своей любви! — Мои светлые волосы развеваются на ветру.

— Но у тебя же нет крыльев? И разве мы знакомы?

Ну что за женщина?

Я ей тут про любовь, а она…

— Как ты могла забыть меня?! Я Гран, и мы созданы друг для друга! — Для убедительности я снова поигрываю грудными мышцами.

— Гран… Правда что-то знакомое, — хмурится она.

Я подхожу ближе, широко расставляя ноги, потому что по-другому идти неудобно. Приподнимаю её подбородок и улыбаюсь.

— Алея, голубка моя, взгляни на меня, — изображая страсть, пришлёпываю губами я: — теперь узнаёшь?

— Э-э-э… Кажется, да, — краснеет она.

Я вспоминаю слова из трансляции с Вура, вживаюсь в роль и перехожу на томный шёпот:

— Мы созданы друг для друга! — Она смотрит так, словно ей уже не важно, что вылетает у меня изо рта, а я добавляю: — Будь моей!

Я столбенею от ужаса, потому что она прикрывает глаза и тянется за поцелуем. Но, к счастью, рост не позволяет ей достать. Разве что в прыжке. Я не знаю, как на это реагировать. Продумываю пути к бегству — у неё такой решительный вид, словно она сейчас и правда подпрыгнет.

И как мне притащить сюда настоящего Грана?

Меня резко выдёргивает из тела. Голова гудит. Вокруг вместо палубы горы хлама и синие округлые стены. А прямо передо мной дымится Иллайя, мох на его волосах и костюме тлеет.

— Ты что творишь? Ты… Ты! — Он не находит подходящих слов и просто тычет в меня пальцем.