Укротитель Драконов II - Ярослав Мечников

Я потёр лицо ладонями. Щека горела от жара очага, левая сторона, ближняя к огню, и правая оставалась холодной, и в этой разнице было что-то, от чего хотелось засмеяться или заплакать.

— Даже не знаю, как тебе сказать.

Молчун улыбнулся по-настоящему. Улыбка вышла кривоватая, рот открылся чуть, и шрам на горле натянулся, побелел сильнее. Понимающая улыбка. Человек, который десять лет общается без слов, знает цену этой фразе.

— Твой камень, — сказал я. — Я отдал его дрейку. Как дар. Чтобы он позволил мне быть на его территории.

Молчун перестал улыбаться. Лицо стало сосредоточенным, глаза чуть сузились. Он кивнул медленно, сам себе, как человек, который прикидывает вес услышанного. Голова качнулась, раз, другой.

Потом снова вопросительный кивок. Ну. А дальше.

— Дальше… Получилось. Он принял. Лёг. Подпустил.

Молчун ждал. Кивок не повторился, но тёмные глаза держали меня, и в них было ожидание продолжения.

— И больше нечего рассказывать, — сказал я. — Вот и всё.

Вода в ковше бурлила. Молчун не двигался, смотрел на меня, и я смотрел на него, и между нами был огонь и молчание.

Что я могу ему сказать. Что могу себе позволить. Человек работает на клан. Вернулся сюда добровольно, после того как ему вскрыли горло и бросили умирать. Почему вернулся? Потому что верен? Потому что некуда идти? Потому что здесь драконы, а он без драконов не может? Я не знал. Я видел его дважды: у загонов, когда он стоял боком к дрейку с едой в руке, и в Яме, когда он отодвинул засов и протянул мне лепёшку и тёплый камень. А, точно, ещё когда он провожал меня взглядом после того как я усмирил Грозового. Этого мало, чтобы доверять. Этого достаточно, чтобы быть благодарным. Одно не означает другого.

— В общем… — я помолчал, подбирая слова. — Я ведь из племени Чёрный Коготь. У нас драконов не бьют. Связь устанавливают с младенчества. Дракон — партнёр, а не инструмент. Я так рос. Так это видел.

Молчун слушал. Неподвижно и внимательно, тёмные глаза на мне, и в них что-то работало быстро и точно, как часовой механизм, перебирая, укладывая, сопоставляя.

— Поэтому я не смог этого делать. Кнут, крюк, голод. Искал другой путь.

Кивок медленный и единственный. Он принял это, уложил куда-то внутрь, и лицо его не изменилось, но что-то в глазах сдвинулось, совсем немного, будто подтвердилось то, что он и так подозревал.

Тишина. Вода в ковше булькала ровно и мерно. Брикеты потрескивали. Дым тянулся вверх.

Молчун встал. Движение вышло плавным, без рывка, как встаёт человек, который знает, куда идёт и зачем. Прошёл к полке над рабочим столом, к свиткам. Длинные пальцы прошлись по торчащим из щелей рулонам, задержались на одном, перескочили, вытянули другой. Подержал, покачал головой, засунул обратно. Вытащил третий, из самого низа стопки, лежавший под другими. Кожа на нём потемнела от времени, края обтрёпаны.

Вернулся к очагу. Сел на табурет, развернул свиток на коленях, пробежал глазами. Потом протянул мне.

Я взял. Кожа тонкая, выделанная до гладкости, но мягкая, поношенная. Свиток длиной в руку, исписанный мелко, плотно, и поверх основного текста — пометки. Много пометок, другим почерком, другими чернилами, рыжими и густыми.

На краю зрения, бледное золото:

[АНАЛИЗ ДОКУМЕНТА]

[Тип: Копия фрагмента трактата.]

[Тема: Методы невербальной коммуникации]

[с драконами II–III ранга.]

[Источник: неизвестен. Язык — имперский,]

[диалект восточных провинций, архаичный.]

[Примечание: обнаружены множественные]

[рукописные пометки поверх оригинального]

[текста. Почерк единый. Датировка пометок:]

[разброс 5–8 лет.]

Я смотрел на свиток и понимал, что читать не умею. То есть глаза видели знаки, и где-то в глубине головы, в той части, которая принадлежала Аррену, шевелилось узнавание. Отдельные символы складывались в слоги, слоги — в слова, медленно, с трудом, как складывается картинка из осколков разбитого стекла. Говорить на этом языке тело умело, привычка вросла в мышцы рта и горла. Читать — совсем другое дело. Аррен читал мало и плохо, это чувствовалось по тому, как глаза спотыкались на каждой третьей строке.

Но кое-что проступало.

Основной текст, старый, аккуратный, написанный уверенной рукой. Описания поз. Положение головы дрейка при… что-то, я не разобрал слово, но рядом шла пометка рыжими чернилами, крупная, угловатая, торопливая. Пометка Молчуна. Два слова и жирная черта, перечёркивающая абзац.

Дальше. Схема, грубая, от руки — контур дракона, вид сбоку. Стрелки к голове, к хвосту, к передним лапам. Рядом с каждой стрелкой — текст, мелкий, и поверх него снова рыжие пометки. Одну я разобрал: «только штурмовые». Другую, рядом: «с багряными иначе» и три вопросительных знака.

Ещё абзац. Здесь основной текст был длиннее, и речь шла о чём-то, что память тела подсказала как «приближение без угрозы». Способы подхода к дикому дрейку. Теоретические. Семь пунктов, пронумерованных, каждый в три-четыре строки. Из семи четыре были перечёркнуты рыжим крест-накрест. Рядом с пятым — пометка, которую я разбирал полминуты, водя пальцем по буквам: «пробовал. не работает. чуть не убил.»

Рядом с шестым: «может быть. нужна голодная особь.» И знак вопроса, обведённый кругом, от круга — линия к полям, на полях ещё слова, совсем мелкие, неразборчивые.

Я листал дальше. Страница за страницей, и картина складывалась. Старый текст — теория. Чьи-то записи, может столетней давности, может старше. Попытки описать то, что делали древние всадники, или то, что кто-то наблюдал у диких стай. Предположения, догадки, схемы. А поверх — десять лет рыжих чернил. Десять лет проб, ошибок, зачёркиваний. «Это не так.» «Применимо только к молодняку.» «Самки реагируют иначе.» «Каменные — глухая стена, не подтверждается.»

Десять лет на ощупь, в темноте, без карты.

Я держал в руках дневник человека, который шёл той же дорогой, что и я. Только у меня была Система, которая говорила прямо: уровень стресса — семьдесят восемь процентов, триггер агрессии — звук металла, доминантная мотивация — безопасность. Числа, шкалы, прогнозы. Я видел зверя изнутри, читал его, как открытую книгу.

А Молчун видел только зверя снаружи. Живого, рычащего, способного убить одним движением, и пытался понять его по обрывкам старых текстов, по собственным наблюдениям, по шрамам, которые оставались после каждой ошибки. Каждая перечёркнутая строка стоила ему крови. Каждый вопросительный знак на полях — это день, когда он стоял перед диким дрейком и не знал, убьёт тот его или нет.

Я посмотрел на Молчуна. Он сидел и ждал, руки на коленях, тёмные глаза на мне.

— Серьёзная работа, — сказал я. — Значит, ты ищешь другой способ укрощения.

Молчун качнул головой из стороны в сторону. Нет.

Я посмотрел