Сильные не убивают, книга 2 - Яна Каляева

Дерево устояло, даже не покачнулось. Вот только ствол оказался мягким, точно из пластилина сделанным. Ладонь отпечатывается на нем целиком, и отпечаток немедленно начинает заполняться какой-то вязкой, красноватой субстанцией — да еще ровненько так.

Матюкаюсь, вытираю руку о джинсы, больше не экспериментирую.

Тем временем Соль тихонько — чтобы Клара не наругалась — терзает Мотю вопросами:

— Это вообще что было⁈

— Ритуал, — отвечает эльф.

— А похоже, будто кто-то от трупа хотел избавиться…

— Нет. Тот снага сам себе взрезал вены.

— Зачем⁈

— Я не знаю. И эфирных следов не осталось.

— Да нет, я не про то… Зачем разумному вообще делать такое с собой… здесь⁈ Добровольно?..

Неожиданно откликается Клара:

— Мало ли зачем! Может, семейный долг отрабатывал. Бывают безвыходные ситуации, не нам судить.

— Обеспечить будущее потомства ценой собственной жизни… — тихо говорит Соль, словно повторяя заученные чужие слова. — Не стоит ставить снага-хай перед таким искушением.

— Так, народ! — Клара останавливается, оборачивается к нам: — Тут уже можно поговорить. Вот это все, что мы видели… это должно тут и остаться, поняли?.. Никому ни словечка! Ни полсловечка! Клап штих!

Что-то мне в этом требовании не нравится:

— Но ведь… разумный погиб. Надо… ну, в милицию заявить. Что нашли труп. Хоть и в Хтони.

— Заявить — чтобы что⁈ — шипит кхазадка. — Это натуральное дерьмо, понял? Лучшее, что мы можем сделать — держаться подальше. Формально — самоубийство, а не убийство — раз. Тела нет, улик нет, само место под землю провалилось! — два. Милиция начнет задавать вопросы — три. И не только милиция — это четыре. Короче! Мой вам приказ как старшей группы. Рот на замке! Все поняли⁈

Мотя отстраненно кивает, Соль, хмыкнув, тоже. Даже если не согласна, спорить не стала. Я, пожав плечами, соглашаюсь тоже. Ладно.

— Пошли, — буркает Клара. — Мотя?

— Угу, — отзывается эльф, который то изучает карту, то начинает прислушиваться к местным «вибрациям». — Вроде и дальше все чисто.

Идем.

Вскоре Плешивый лес расступается, мы попадаем на этакую опушку, открытое место. Тропа утоптана — и хотя об этом прямо не говорят, кажется, выход из очага близко.

Вот только… Ага. «Чисто», — говорил Мотя. И вправду чисто — ни глазастых деревьев, ни грибов со скелетами здесь нету. Зато есть другое. Еще одна группа сталкеров!

И едва мы появляемся из зарослей, нас замечают.

Клара с досадой сплевывает:

— Что за непруха…

Группа сильно многочисленней нашей: два, три… восемь… пятнадцать человек. Вооружены. Взглядом выхватываю не только рукоятки всяких дубинок и прочего убойного инвентаря, но и приклады ружей… нет — обрезов. Надо же, а Клара говорила, с огнестрелом в Хтонь только наш брат ходит — опричник.

И именно в этот момент замечаю среди рож и плеч знакомую рожу. Мятую, сизую и с золотыми зубами. Брунь! И вправду непруха…

Клара, застыв на секунду, тут же уверенно прет вперед — эдакий броневичок.

— Кто у вас главный⁇

Ну правильно, чо. Надо сразу себя поставить. Сделав морду кирпичом, топаю за ней. Типа бодигард. Соль тоже натужно изображает расслабленность, и только Мотя… не изображает. Эльф уже попустился после того, как нашел ту могилу в полиэтилене, и теперь снова похож на безмятежного хиппаря с ромашкой в зубах. Улыбается, смотрит расфокусированным взглядом не пойми куда.

Сталкеры обступают нас полукольцом. Брунь держится сзади — наверняка же узнал меня, но виду не подает. Угрюмые, мощные мужики… все — люди. Неплохо снаряжены — вразнобой, но качественно. У одного и вовсе пистолет-пулемет с узнаваемым круглым магазином — «огнестрельный чайник». Через вырезы в кожухе, впрочем, видно, что и тут ствол обрезан. Да и приклад не родной… И все это я замечаю, потому что патлатый хозяин оружия ненавязчиво эдак снимает его с плеча. Типа ремень поправил. Ага.

Из рядов мужиков выдвигается низкий, но крепкий дед с лысиной такой широкой и полированной, будто шлем. За современный разгрузочный пояс заткнут обычный топор. Вот прямо за сам пояс… ну а что, впрочем? Имеет человек право носить как хочет. Притом на куртке у деда шесть самодельных кармашков под патроны 12-го калибра, и три патрона, кажись, крашены серебрянкой, а еще три — обмотаны шерстяной красной ниткой… Ну ладно.

— Я главный, — хрипло говорит он. — А ты кто?

— А ты что, Язовец, не помнишь? — яростно отвечает наша кхазадка. — Я — Клара!

— Не помню, — равнодушно отвечает дед. — Ни тебя, ни кого из них… Эй, братва! Рожи знакомые вам? Нет?

— Нет… — вразнобой гудят сталкеры.

Брунь молчит. Расступаться мужики не спешат.

— И чего… Клара? — хрипло интересуется дед. — Урожая много собрали?

Кхазадка с ним одного практически роста.

— Прилично. Обратно уже идем. Дорогу нам дайте. И — «вернись тише, чем зашел», Язовец. Тяги сегодня на всех хватит.

Дед чмокает губами:

— Дык не торопись. Давай, расскажи, каков очаг нынче? Люди говорят, выброс. При выбросах-то опасно вглубь забираться, а вы, я смотрю… а?

— Дорогу дайте, — веско говорит Клара, глядя на деда в упор, но тот не отводит мутного взгляда.

Соль замерла, точно статуэтка, а Мотя внезапно засовывает пятерню за пазуху. Сталкеры Язовца аж подскакивают, но эльф вытаскивает… полусъеденный леденец. Летят ругательства. Дед моргает — и тут же сплевывает с досадой:

— Я думаю так… как бишь тебя… Клара… Я думаю, это вы, недоумки, Хтонь потревожили. Вон эльф… маг небось. Тягой халявной себе рюкзаки набили — а на остальных вам плевать.

Теперь на бедного Мотю направлены сразу три ствола, но эльф этого словно не замечает. Обрез ПП при этом глядит на Соль. Хотя катана у нее по-прежнему за плечом, а у меня дрын в руке. Обидно даже.

— Поэтому… скидывайте рюкзаки. Полагаю, что справедливо будет… ежели компенстируете ущерб.

«Компенстируете». Ага. Шагаю вперед.

Вся эта сцена выглядит идиотски, позорно, нелепо — точно в прикольном кино про гангстеров. И как раз такие нелепые ситуации в жизни могут взрываться брызгами крови, болью и осколками глупых решений, которые не отменить, потому что поздно. Знаю. Дядя Женя рассказывал…

— Осадите.

Откуда ни возьмись, вырастает Брунь. Что-то шепчет в ухо, пытается меня сдвинуть. Дышит кариесом.

Кивает главному: мол, с этим я