Мир Хамулов. Том 1 - Алексей Анатольевич Рудаков

Поворачиваюсь к конвоиру: – Слышь, приятель? Может поможем?

Толчок стволом в живот. Не больно, но неприятно.

Ясно.

Мне хочется развернуться к работягам – мол, пардон парни, хотел вам помочь, но увы, новый толчок пресекает это желание в зародыше.

Ладно, подчиняюсь. В принципе, ничего иного я и не ждал, но отчего б и не попробовать, верно?

А конвоир явно нервничает – толчки, которыми он подгоняет меня, становятся чаще и злее.

Чего это он?

Замерев на месте, резко разворачиваюсь:

– Знаешь, что? Достал! Ещё раз ткнёшь – подам в суд!

Бред, конечно, редкостный – ну какой к чёрту тут суд?! Однако, неожиданно для меня, подобная тактика срабатывает – ствол опускается, а парень, отступив назад – молодец, дистанцию держит, просто взмахивает рукой, призывая продолжить движение.

Н-да.

Такого не подловишь – вон, метра на два отступил, хрена с два ствол выбьешь, чуть только дёрнусь к нему – мигом нашинкует пулями.

Продолжаем идти по палубе. Я – впереди, с заложенными за спину руками, парень в почти трёх метрах сзади. Идём по разметке – по линии жёлтого цвета, перечеркнувшей поле поперёк. Вообще, надо заметить, что линий тут много. Прямые, ломаные, дугой – вот нутром чую, что всё это для пилотов. Типа подсказки – где стоять, куда рулить при взлёте, посадке и так далее. Но подтвердить свою догадку не у кого – стоит мне лишь замереть, начав разворот, как конвоир начинает неодобрительно мычать, нацеливая короткий ствол мне в грудь.

Чёрт.

Он что – немой, что ли? Сколько идём – ни слова, одно неодобрительное «Ммм», да «ммммм!».

Вот интересно – ну придём куда нужно. А как он докладывать будет? Мол – «Вот пленник. Привёл. Разрешите идти?» Или – промычит «ммм… ммммм… ммм! Ммм?».

Стрёкот мотора, послышавшийся откуда-то сверху, от кормы, заставил меня замереть и я, как и абсолютное большинство людей на моём месте, повернулся на звук, прикладывая ладонь ко лбу.

Да, это был самолёт – самый натуральный моноплан, выкрашенный в светло голубой цвет. Судя по его манёврам – машина принялась кружить над «Красным Солнцем», пилот запрашивал посадки и мне резко стало интересно – а как ему просигналят? Как дадут «добро», или, наоборот – попросят подождать? Поле, повторюсь, было гладким – без малейшего намёка на «Остров» – классическую башенку управления полётами.

Хм…

Может тут она где-то в недрах палубы? Но тогда – что самолёт поверху кружит? Вопросы, вопросы, одни вопросы и без ответов.

Самолёт же, меж тем, явно получил указания. Срезав очередной круг, он отлетел к корме. Небольшая горка – стрёкот мотора стих, и машинка, планируя, пошла на снижение, целя на участок палубы за нашими спинами.

Интересно, интересно…

Значит – зона посадки – там? У левого дирижабля? А взлёт – полоса для взлёта где? У правого?

Догадка оказалась верной – стоило мне сделать всего несколько шагов, команда «Вперёд!» была подана уже осточертевшим мычанием, как впереди, там, где я и предполагал – ближе к корме второго, правого дирижабля, на палубе появился, поднятый из недр поля, точно такой же самолётик.

Посмотреть – как он взлетит, мне не удалось – палуба перед нами разошлась, открывая взгляду лестницу, ведущую куда-то вниз, и мычание, раздавшееся у меня за спиной, яснее ясного указало куда мне следует идти.

Подчиняюсь, а как ещё? Спина и без того болит – к чему мне лишний синяк?

Рискнуть, оно, конечно можно.

Вот я замираю, словно страшась спускаться вниз, конвоир, неодобрительно промычав, тычет меня стволом в спину… И…

Резкий разворот!

Схватить ствол, отвести в сторону-вверх, рывком сокращая дистанцию и, прости парень – коленом в промежность.

Есть! Ствол у меня.

А дальше что?

Я не герой – в одиночку эдакую махину не захватить. Можно, конечно, ворваться в рубку… Эххх… Ещё б знать где она – а то вполне вместо рубки на камбуз, или, ещё хуже – в кубрик залечу. Но, предположим, мне повезёт – с первой попытки найду рубку.

Значит – влетаю в неё, очередь в потолок: – А ну, суки! Замерли!

Охрана, конечно, среагирует – один-два трупа я сделаю, стрелять умею.

А дальше?

Вот пусть даже все лапки вверх задерут. Ага – все, включая Сержа, если он там будет. И что мне с этого? Куда лететь? В Т'чан? А сколько туда переться на этой махине? Я живой, мне спать, жрать и прочее нужно. Приказать высадить меня на ближайшем хамуле? Ну а толку с того? Променяю одну тюрьму на другую, да и жить в джунглях, не зная о местной живности ничего – не, братцы. Эдак я ещё быстрее чем тут сдохну.

При всём – такой расклад сработает, если Зузан самолично в рубке будет. А не будет его там? Тогда что?

Штурм рубки парой-тройкой десятков человек мне не пережить – банально патронов не хватит, да и вахта…

Вот уверен – послушно стоять у стенки она не будет.

В общем – не вариант.

Тогда что?

Вырубив конвоира мчаться к замершему перед взлётом самолёту?

До него метров полста. Может и успею до начала разбега. А дальше?

Как им управлять? Понадеяться на авось и на схожесть мышления? Мол-де рычаги и приборы там такие же, как и в привычном мне мире, да?

Наивно так думать.

Все эти мысли пронеслись в моей голове пока я медленно и, словно колеблясь – нужно же было выиграть время, брёл к проёму люка. Подойдя – замираю, нерешительно заглядывая вниз.

А поднятый для взлёта самолёт – стоит.

Подле него вижу пару фигурок в уже знакомых мне комбезах. Тех самых – с яркой полосой.

Готовят к взлёту?

Скорее всего. И пилота пока нет. Ну что? Рискнуть? Пригрозить технарям стволом – разбегутся, запрыгнуть в кабину и…

Резкий взвизг тормозов за спиной. Вздрагиваю. Да что там вздрагиваю – едва не подпрыгиваю от неожиданности.

Чёрт!

Так и инфаркт, или инсульт, или всё вместе заработать можно!

Резко разворачиваюсь, не обращая внимания на нахмурившегося конвоира.

Ха!

А парень не промах – дистанцию держит. Но это так – мимолётное наблюдение.

Моё внимание приковано к севшему самолёту. Он замер метрах в двадцати от меня, пойманный той самой толстой колбасой, над которой шипели встреченные по пути техники.

Ааа… Вот и они. Негромко переговариваясь, парочка подставляет к борту самолёта лёгкую и хрупкую на вид лесенку. Прозрачный колпак кабины