Отморозок Чан 2 - Исаак Вайнберг

маленький китайский член и принялся грустно и задумчиво ссать на стену. Моча текла по склону тротуара и смешивалась с лужей крови раздавленного мужика, выпученными глазами смотревшего в серое небо. Я смотрел на него и думал: мог ли он представить, что умрёт так бесславно? Раздавленный насмерть будет лежать всеми забытый посреди широкого тротуара и пучить шары в небо, пока его остывшая кровь смешивается с тёплой китайской мочой?

Воистину пути господни неисповедимы и, если и есть в этом какой-то смысл, то от меня он ускользает при всей моей мудрости… А ведь уже завтра, или даже сегодня, я могу лежать вот так же, а кто-то другой будет ссать в мою кровь, задумчиво смотря на моё тело и пытаясь понять, нахуя он вообще об этом всём сейчас думает…

Справив нужду, похуячил дальше по Московскому.

Да уж, тут ночка явно была жаркой: раздавленные трупы, побитые окна, перевёрнутые бочки для ночного освещения, опалины на асфальте, словно кто-то кидал бутылки с зажигательной смесью. Нехуёвая была передряга…

Хотя заварушка не обязательно могла произойти именно сегодня ночью: воняло тут тухловато, а дворники вряд ли выполняли свои обязанности должным образом, так что вполне возможно, бойня случилась несколько дней назад.

Перешёл через Загородный, прошёл вход в метро. Из открытых деревянных дверей пахнуло таким знакомым запахом подземки…

Может, по тоннелю добраться до Балтийского? Там, кроме вокзала, и станция есть…

Нет, хватит с меня ёбаного метро…

Решительно прошёл мимо. Хотелось, конечно, спуститься вниз, побродить по тоннелям, посмотреть, нет ли там каких-то интересных шизиков, сравнить с нашими – из нашей подземки то есть. Но, бля… Я уже своё по подземкам отлазил: хватит на целую книгу.

Не успел отойти и на десяток метров, и прямо передо мной на асфальт ёбнулось тело. Какой-то дед. Голый. Удивился ли я этому? Нет. Чему тут, блять, удивляться-то?

– Господин! Господин! – закричал кто-то сверху. – Вы там моего котика не видели? Артёмку! Вот только что в окно прыгнул!

Даже не стал тратить время на ответ. "Артёмка" явно сделал самое лучшее, что мог сделать со своей злоебучей жизнью…

Почему-то вспомнился Артёмка, которого я знал когда-то. Артёмка из моих галлюцинаций… или из реальности? Уже не помню, да и неважно. Это малолетнее чмо всем и каждому рассказывало о прекрасном мире прошлого и том, какие мы все уёбки, что этот прекрасный мир просрали. Страшно подумать, как он заёбывал всех вокруг этими своими экологическими и социальными размышлениями, и как заёбывал ими самого себя. Уверен, если кто-то написал бы про него книгу, – эта книга на семьдесят девять процентов состояла бы из этих самых злоебучих размышлений. Хотя сомневаюсь, что нашлось бы много желающих такое дерьмо читать…

Сука, а ведь я становлюсь похожим на него… Раньше я не размышлял так много и не радел так сильно за человечество… Видимо, тогда, убив этого заёбистого пидораса, я заразился от него необузданной жаждой размышлений. Эта зараза долгое время отравляла мою кровь, словно медленно действующий яд… Возможно, заразился я через пот из его ботинок, впитавшийся в мои пятки и так попавший в кровь… Может, от него я заразился и пидролестией? Наверняка он был пидорасом, иначе зачем бы уговорил охуенно красивого, раскаченного китайца пойти с ним в тёмный тоннель?

В тяжёлых, багровых, отдающих голубизной мыслях продолжил свой путь…

Идя по направлению к Обводному, встретил ещё много всякой хуйни. Например, стаю грязных до черноты баб, на карачках ползающих у ног бабули и, дебильно курлыкая, жрущих землю, которую та щедро сыпала на них из пакета. То есть ещё раз: бабуля реально кормила их как голубей, бубня себя под нос всякую хуйню, типа "не деритесь, не деритесь, мои голубушки, тут всем хватит" и бросала им землю из пакета, а они, яростно толкаясь и переваливаясь друг через друга, жрали её, клюя в земельную крошку ебальниками, что почти всегда сопровождалось мерзких звуком щелчка зубов об асфальт. Эту банду я предпочёл обойти по другой стороне улице, побоявшись, что на близком расстоянии меня может притянуть в их глюк, и я тоже стану голубем, что, впрочем, в свете моих навязчивых голубиных оговорочек было бы довольно символично…

Не успел я закончить охуевать от увиденной сцены с "голубями", как, заглянув под арку, увидел во дворе мужика, избивавшего дубиной примотанного к турнику рукой и ногой покойника. Видимо, он перепутал его с пыльным ковром. Хотя… Вполне возможно, с пыльным ковром себя перепутал и примотанный к турнику покойничек, ещё при жизни взявший на себя роль полового покрытия. Ну, а раз он был жив, когда его приматывали к турнику, то теперь я могу констатировать, что этот ковёр выбили убийственно хорошо…

Пройдя ещё несколько домов и перейдя через дорогу, я пошёл параллельно парку имени Императора Ван Ли. Не то чтобы я был большим знатоком местных парков, просто название этого было выковано на каждой секции чугунного забора. В этом парке моё внимание привлекли измождённые голые тощие мужики. И, пока начало этой мысли не увело меня в голубые дебри, добавлю, что привлекли меня не голые мужики, потому что на голых мужиков мне всегда было похую, а то что они замерли в величественных позах на постаментах, которые когда-то, наверняка, занимали статуи. То есть эти долбоёбы отыгрывали роли статуй.

Одна из этих "кожаных статуй" стояла на дрожащих коленях с разорванным ртом, в то время как её напарник держал его в позе, изображавшей процесс разрывания, и, скривив суровую ебяку, не моргая смотрел куда-то в даль. Что примечательно – оба они были обосраны птицами, как и положено любому уважающему себя памятнику.

Другой памятник изображал, как один мужик закалывает другого… видимо, копьём. Хотя на деле один пронзил другого куском арматуры и яростным взглядом. Проткнутый был мёртв, и даже с такого расстояния было понятно, что очень давно, что наводило на мысли о том, что кто-то подкармливал местные "статуи", или же они работали посменно…

Блять, насколько же сильно может ебануться мир? В метро, когда я не знал о РПГ и о глюках, я был уверен, что живу в запредельно ёбнувшемся мире, а теперь я понимаю, что жил в розовой сказке. Мне даже кажется, что спятившие грибоеды не так уж хуёво и жили… Ну да, кому-то пришлось отыгрывать роль грибов и свиней, но ёбаный рот… Тут всё гораздо хуже. Словно вирус мутирует, становясь всё более бессмысленным и пизданутым: если сначала в его действии можно было наблюдать хоть какую-то объяснимую систему и