Фантастика 2026-158 - Максим Арх

Но вот результаты московского полиграфа. Волков формально чист. Вопросы были жесткие: «Имеете ли вы скрытые намерения?», «Планируете ли диверсию?», «Связаны ли с иностранной разведкой?». Ответы: «Нет». «Нет». «Нет».

Приборы не зафиксировали ни одного скачка давления, ни одного изменения кожно-гальванической реакции. Всплески были только на теме Запада, но оператор списал это на банальный восторг. Либо Волков — просто амбициозный пижон, любящий джинсы, либо он агент такого уровня, которого я еще не встречал. Такой, который умеет обманывать собственную вегетативную систему.

«А может, ты просто устал? — спросил я сам себя, закуривая в курилке на лестничном пролете. — Может, Нудельман заразил тебя своей паранойей? Ты видишь заговор там, где есть просто амбициозный мужик, которому скучно в тайге».

Я посмотрел на дым сигареты.

Нудельман исчез. Это факт. Но его исчезновение могло быть не связано с Волковым. Может, он просто не выдержал напряжения? Свихнулся окончательно и сбежал?

Но сейчас у меня был единственный реальный ориентир. Срок.

Пять дней. Первое Главное Управление КГБ форсировало операцию и подтвердило ускоренный канал доставки. Через пять дней спецкурьер привезет «дополнение». Тот самый прогностический модуль, который превратит американскую SCADA в полноценный мозг станции.

Пять дней тишины.

Пять дней контроля.

Спокойствие пугало меня больше, чем истерика Нудельмана. Потому что в моей прошлой практике такое «штилевое» состояние обычно наступало за секунду до того, как снайпер нажимал на спуск.

Оставалось ждать и смотреть. И надеяться, что цифры на этот раз ошиблись. Пять дней тишины — это не отпуск. Для оперативника это время, когда пружина сжимается до предела.

Пока ПГУ везло нам цифровые мозги, я занялся тем единственным, что всегда остается под контролем бойца.

Собственным телом. Уральская зима — дама с характером. Тайга вокруг ЗАТО гудела. Снег в лесу осел, стал ноздреватым, серым, пропитанным водой, но воздух… Воздух можно было пить, как березовый сок. Он пах хвоей, мокрой корой и тем особым, тревожным запахом озона, который бывает только в горах перед грозой.

Каждое утро, пока город еще спал, я выходил на пробежку.

Трасса шла вдоль «колючки» внешнего периметра. Слева — бетонные столбы и гудение тока, справа — вековые ели, смыкающие кроны над головой. Я бежал, чувствуя, как горят легкие.

Тело Виктора Ланцева, этого кабинетного интеллигента, сопротивлялось. Оно привыкло к креслу, к бумажной пыли, к гиподинамии.

Но воля Черепа ломала эту инерцию.

— Терпеть, — хрипел я, когда в боку начинало колоть. — Еще километр.

Кроссовки «Адидас» — дефицитный трофей из «Березки» — месили грязь пополам с хвоей. Пот заливал глаза. Но с каждым днем дистанция давалась легче. Организм вспоминал. Генетическая память бойца переписывала рыхлый код штабиста.

После бега — железо. Я нашел старую спортплощадку за стадионом «Труд». Ржавые турники, брусья, сваренные из толстых водопроводных труб, вкопанные в землю покрышки. Никаких модных тренажеров. Только свой вес, гравитация и чистая механика тела.

Холодный металл обжигал ладони.

— Раз… Два… Три…

Подтягивания давались тяжело. Мышцы спины ныли, но я заставлял себя тянуться подбородком к перекладине.

— Десять…

На брусьях было проще. Трицепс у Ланцева оказался на удивление живым. Я отжимался, глядя в свинцовое небо, и чувствовал, как наливаются кровью плечи.

К третьему дню ушла первоначальная, свинцовая боль в мышцах, сменившись плотным, тугим тонусом. Прогресс был налицо. Тело начало «сушиться», избавляясь от лишней воды и рыхлости. Мышечная память брала свое, подстраивая физиологию штабиста под въевшиеся боевые рефлексы. В зеркале гостиничного номера на меня уже смотрел не «ботаник», а собранный, готовый к броску оперативник. Глаза чуть ввалились, скулы заострились.

Нормальная стартовая кондиция.

Вечерами, чтобы сбросить адреналин, я ходил в местный Дворец Спорта. Секция рукопашного боя базировалась в подвале, где пахло сыростью, гуталином и мужским потом.

Контингент здесь был серьезный: офицеры внутренней охраны; спецназ, охраняющий периметр; крепкие заводские парни. Тренер, майор в отставке с перебитым носом, посмотрел на меня скептически.

— Из москвичей? — спросил он. — У нас тут не группа здоровья, товарищ лейтенант. У нас контакт полный. Зубы береги.

— Сберегу, — коротко ответил я, наматывая эластичные бинты.

В спарринг меня поставили с местным «медведем» — прапорщиком весом под сто двадцать килограммов. Он пошел на меня, как танк, рассчитывая смять массой.

В «прошлой» жизни я бы вырубил его одним ударом в кадык. Или сломал колено. Но здесь я был лейтенантом КГБ Ланцевым. Мне нельзя было показывать технику будущего. Это вызвало бы вопросы.

Поэтому я работал в стиле старого доброго самбо. Уход с линии атаки. Захват рукава. Подсечка. Прапорщик с грохотом рухнул на маты, подняв облако пыли.

В зале стало тихо.

— Еще раз, — прохрипел он, вскакивая.

Мы работали час. Я пропускал удары — специально, чтобы не казаться неуязвимым. Но каждый раз переигрывал его тактически. Использовал инерцию противника, ловил на противоходе.

К концу тренировки меня зауважали.

— Крепкий ты, москвич, — сказал тренер, протягивая мне руку.

Ладонь у него была жесткая, как наждак.

— Школа чувствуется. «Динамо»?

— Оно самое, — соврал я. — Спасибо за науку.

Я возвращался в гостиницу через парк. Вечерний Свердловск-46 зажигал огни. В окнах «сталинок» горел теплый, уютный свет. Люди возвращались со смен, обсуждали планы на выходные, смеялись.

Мирный советский атомный рай.

Я шел, чувствуя приятную, гудящую боль в мышцах. Тело пело. Оно было готово к драке. Оставалось, чтобы к драке был готов и разум.

Пять дней истекали завтра.

Груз был уже в пути.

Серов прилетел спецрейсом на рассвете. Он выглядел помятым, с красными от бессонницы глазами, но в его движениях сквозила злая, деловая энергия. В руках он сжимал пухлый кожаный портфель так, словно внутри лежал ключ к победе в Холодной войне.

— Собирай группу, — бросил он мне вместо приветствия. — Прямо сейчас.

В зале совещаний повисла тишина, когда Юрий Петрович выложил на стол бобины с магнитной лентой и толстую папку с документацией. На пластиковых коробочках не было ни советских инвентарных номеров, ни штампов «Секретно». Только лаконичная заводская маркировка на английском.

— Это оно? — голос Волкова дрогнул.

— Оно, — Серов рухнул в кресло. — «Дополнение». Прогностический модуль. Достали. Не спрашивайте как.

Волков первым схватил распечатку технической спецификации. Он читал жадно, перескакивая через строчки, и лицо его менялось на глазах. Скучающая маска слетела. Появилось выражение почти религиозного экстаза.

— Вы только посмотрите… — прошептал