Есаул - Ник Тарасов

Я подошел ближе, взял обрезок кожи с прилавка.

— Всё просто, Елизавета Дмитриевна. Вы её золой травите, мездрите, а потом сушите. Она сохнет и стягивается. Волокна слипаются. А нужно им смазку дать. Внутрь.

— Дёгтем мажем, — пожала она плечами.

— Дёготь — это сверху. Это как грязь сапогом размазывать. А вы попробуйте иначе. Возьмите жир говяжий, топлёный. Тёплый, не горячий, чтоб шкуру не спалить. Смешайте с яичным желтком. Разотрите до однородного, чтоб одно от другого не отделялось. И эту смесь вотрите в мездру, пока кожа ещё сыровата после дубления. Дайте вылежаться, пусть жир внутрь пойдёт, каждое волокно смажет.

Я увлёкся. Вспомнил тот ролик с YouTube про реконструкторов, который смотрел в прошлой жизни под пиццу. Там бородатый мужик в льняной рубахе битый час мял кожу и рассказывал про «fat liquor method».

— А потом, — продолжал я, жестикулируя, — на мялку её. Мять и тянуть, пока сохнет. Не давать ей покоя. Тогда жир внутри останется, и кожа станет мягкой, как бархат, но крепкой, как железо. И никакой мороз ей не страшен. Вода скатываться будет, а не впитываться.

Елизавета слушала, чуть открыв рот. Скепсис на её лице боролся с жаждой наживы (ведь качественный товар стоит дороже). Жадность победила.

Она сунула руку за корсаж душегреи (я вежливо отвел взгляд) и достала маленькую книжицу в кожаном переплёте. На поясе у неё висела на цепочке медная чернильница и перо в футляре.

Она пристроила книжицу на прилавок, макнула перо и начала быстро записывать.

— Жир говяжий… желток… — бормотала она. — Мять непрерывно…

Меня это зрелище поразило. Баба (простите за мой семнадцатый век), которая умеет писать, да ещё и таскает с собой блокнот для деловых заметок? Реально? В этом времени? Да она уникум. Илон Маск в юбке и кокошнике.

Пока она писала, с шеи у неё выбился медальон. Серебряный, на тонкой цепочке. Он качнулся над прилавком, и я увидел гравировку.

Похоже на… родовую печать. Необычной формы.

— Любопытная вещица, — заметил я, кивнув на украшение.

Елизавета вздрогнула, прикрыла медальон ладонью, потом, поняв, что я уже увидел, выпрямилась.

— Это? Оберег. Фамильный.

— Странный выбор для православной христианки, — осторожно заметил я. — Батюшки за такое по головке не погладят.

— Бог один, а путей к нему много, — ответила она с вызовом. — Я верю, что мир полон знаков. Их читать надо. Судьба с нами говорит, только мы глухие. Вот ты пришёл, про жирование рассказал — может, это тоже знак? Может, это моё дело спасёт?

Меня передёрнуло. Ну вот. Нормальная же баба была, бизнес-леди, и на тебе — эзотерика какая-то. Сейчас начнёт про ретроградный Меркурий рассказывать. Надеюсь, она не из этой серии, не из этих… эммм… нумерологинь, тарологинь и психологинь из Говнограма, но под реалии XVII века. Надеюсь, она вменяемая. Да и этом веке за такие «обереги» можно и на костёр ненароком угодить, если особо рьяный поп увидит. Или, как минимум, в монастырь под надзор.

— Осторожнее с этим, Елизавета Дмитриевна, — понизил я голос, сделав его с нотками загадочности. — Увидят не те люди — хлопот не оберёшься.

— У меня покровители есть, — отмахнулась она, убирая книжицу. — Не тронут.

— Добро. Такие покровители, что и дьякам указ? — забросил я удочку.

— И дьякам, и боярам, — усмехнулась она. — Торговля — она всех кормит. Знаешь такого — Засекина? Матвея Фомича?

— Ммм… Вроде слыхал краем уха, — ответил я равнодушно, разглядывая свои ногти. — Знать? Боярин вроде?

— Боярин. В крымской торговле сидит плотно. Весь шёлк, что через Перекоп идёт, через его руки проходит. И не только шёлк. Полоняники тоже.

Она понизила голос, оглянувшись по сторонам.

— Он страсть как не любит, когда на границе шумят. Ему тишина нужна. Чтоб караваны шли. Говорят, он сейчас в Разрядном приказе днюет и ночует, всё шепчется с дьяками. Мол, казаков надо в узде держать, а то они своим своеволием всю торговлю порушат.

Бинго.

Пазл сложился. Вот кто нажал на Лариона Афанасьевича. Матвей Фомич Засекин. Один из теневых олигархов XVII века. Ему мои пушки и порох — как серпом по… прибыли. Я для него — угроза его стабильности, его скрепам.

— Серьёзный человек, — кивнул я. — С таким ссориться — себе дороже.

— Вот и я говорю. Знаки, — она постучала пальцем по медальону. — Всё в мире связано. Ты мне про кожу, я тебе про бояр. Может, пригодится.

— Пригодится, — серьёзно ответил я. — Очень пригодится. Благодарствую, Елизавета Дмитриевна. Мудрая вы женщина.

— Скажешь тоже, — фыркнула она, но щёки её чуть порозовели. — За седлом через три дня приходи. Будет как новое.

Я поклонился уважительно.

— Приду. Обязательно приду.

Я развернулся и пошёл прочь из ряда, забрав Бугая, стоявшего неподалёку у прилавка, чувствуя, как моя кровь начинает разгоняться быстрее. Теперь у меня есть имя. Теперь я знаю, в кого целиться. Голицыну нужно будет дать имя Засекина, и тогда лёд тронется. Я надеюсь.

— Ну, батя? — молвил Бугай. — Чего она?

— Дело говорила, Бугай. Дело.

Мы шли по улице, а я всё думал об этой странной женщине. Елизавета… Светлые глаза, стальной характер, книжица с записями и этот странный медальон на шее. Она была… иной. Не такой, как многие местные. Живая, умная, опасная.

В памяти вспыхнуло лицо Беллы. Смуглое, горячее, родное. Белла — это огонь, это страсть, это преданность до гроба. А Елизавета… Елизавета — это холодный расчёт, интеллект и загадка.

Я тряхнул головой, отгоняя наваждение.

— У тебя Белла есть, дурак, — прошептал я себе под нос. — И она ждёт. А это… это так, союзник поневоле. И источник информации. Но хороша, зараза…

Заноза уже сидела. И вытаскивать её я почему-то не спешил.

* * *

Мысли у меня крутились вокруг одной и той же оси: Матвей Засекин, Ларион Афанасьевич, Посольский приказ. Этот треугольник нужно было разломать, и лом для этого требовался особый.

Такой как стольник Борис Андреевич Голицын.

Решение у меня в голове утвердилось к обеду следующего дня. Хватит играть в кошки-мышки с подьячими. Пора идти ва-банк. Время пришло.

Я поймал Генриха во дворе. Управляющий проверял запасы сена, невозмутимо тыкая в стог длинным щупом. Вид у него был, как у манерного инквизитора, ищущего ведьму