Есаул - Ник Тарасов

В горнице было душно от растопленной печки и пахло топленым салом с чесноком — народное средство от простуды, которым мой десятник решил вытравить из себя хворь вместе.

— Кто там? — прохрипел он из темноты. Голос звучал так, будто медведь пытался говорить, не вынимая голову из улья.

— Свои, — отозвался я, скидывая тулуп. Левой рукой, здоровой, действовал ловко, правую берег. — Спи давай.

Бугай завозился, чиркнул огнивом. Фитилек в плошке занялся неохотно, выхватив из мрака его опухшую физиономию. Глаза у него были красные, но цепкие. И этот взгляд тут же упал на мою руку.

Я не успел спрятать её. На белом рукаве рубахи, пропитавшемся еще на улице, расплылось темное пятно. А поверх него — моя кустарная перевязка, уже начавшая подсыхать бурой коркой.

— Это чего? — спросил он тихо. Слишком тихо.

— Царапина. Собака какая-то недобрая кинулась, — соврал я, отворачиваясь к печи. — Спи, говорю.

Я услышал, как скрипнула лавка. Потом шаги — тяжелые, босые. Бугай подошел ко мне вплотную. От него несло потом, салом, травами и тем самым чесноком, но сейчас этот запах перебивала волна бешенства, исходящая от гиганта.

Он молча развернул меня к свету, бесцеремонно схватив за плечо здоровой руки. Уставился на повязку, аккуратно подсмотрел под неё. Его кулаки сжались так, что я услышал сухой треск суставов. Казалось, он сейчас разнесет этот флигель в щепки голыми руками.

— Кто? — выдохнул он.

— Да говорю же…

— Не ври мне, батя! — рявкнул он, и от этого рыка, казалось, стены содрогнулись. — Собака клык оставляет. А это — нож. Кто⁈

Врать было бесполезно. Бугай хоть и прост, как топор, но в ранах разбирается получше иного лекаря.

— Трое, — сказал я, усаживаясь на лавку. Ноги вдруг загудели, отпуская напряжение. — В переулке зажали. Местные душегубы.

— И ты молчал? — он навис надо мной, огромный, страшный в своем гневе. — Я тут лежу, сопли жую, а тебя режут⁈

— Не ори. Зарезали бы — не сидел бы тут. Отбился я. Всех положил… спать, — усмехнулся я криво. — Живы они. Почти.

— Живы… — он сплюнул на пол от злости. — Зря. Надо было кончать гадов. Я бы им кишки на забор намотал! Я бы их…

— Успокойся! — осадил я его. — Сядь. Тебе лежать надо, а то еще лихоманка свалит.

Бугай нехотя опустился на сундук напротив, продолжая сверлить меня взглядом.

— Больше ты один никуда не пойдешь, — отрезал он. — Ни на шаг. Даже до ветру — со мной пойдешь. Плевать мне на сопли, плевать на дьяков. Хоть помирать буду — с тобой поползу.

— Добро, — кивнул я. Спорить сил не было, да и прав он. Второй раз фортуна может и не улыбнуться. — Только повязку помоги сменить. А то я одной рукой неуклюж.

Остаток вечера прошел в молчании. Бугай сопел, разматывая тряпку, промывал рану водой из кувшина, потом, поморщившись, плеснул на неё спирта из моей герметичной фляги — той самой, что я берег как зеницу ока. Жгло адски, но я терпел, стиснув зубы.

— Неглубоко, — буркнул десятник, осматривая разрез. — Мясо задето, но жилы целы. Заживет, как на собаке. Но шрам будет.

— Шрамы украшают мужчину, — отшутился я.

— Дураков они украшают, — парировал Бугай; он приложил чистый лоскут из наших аптечных запасов и перетянул. — Умный мужчина шрамы другим оставляет.

Спать легли поздно. Я лежал, слушая храп десятника, и крутил в голове варианты. Кто?

Засекин? Самый очевидный кандидат. Мотив железный — деньги. Средства есть. Нанять троих бродяг для него — как мне копейку нищему подать. Но доказательств нет. Пойди я к Голицыну с жалобой — засмеют. «Барин, меня хулиганы побили, это наверняка боярин Матвей Фомич виноват!»

Бред.

Орловский? Теоретически возможно. Если он в Москве и узнал, что я здесь, мог с перепугу нанять кого-то. Страх иногда толкает трусов на отчаянные поступки. Но слишком уж умело те ребята меня ждали. Не почерк Орловского. Тот бы скорее яду подсыпал или донос написал. В крайнем случае — ночью украдкой под дверь бы наложил кучу…

Значит, кто-то третий? Кто-то, кому я на мозоль наступил, даже не заметив? Москва — это клубок змей. Серпентарий, мать его. Идешь по улице, думаешь — дорога, а это чья-то спина.

* * *

Утром город уже гудел. Новость о моей ночной прогулке разлетелась быстрее, чем чайки над помойкой. И, как водится, обросла такими подробностями, что хоть былины слагай.

Генрих встретил меня на крыльце, когда я вышел подышать. Смотрел он на меня странно. Не как на «дикаря с юга», а с какой-то боязливой почтительностью.

— Доброе утро, есаул, — проскрипел он, косясь на мою перевязанную руку. — Слыхал я… говорят, вы вчера на Варварке дело имели?

— Имел, — кивнул я, не вдаваясь в детали.

— Болтают, — он понизил голос, оглядываясь, — что напало на вас десятеро татей с топорами. А вы их… того… — он сделал неопределенный жест рукой. — Раскидали, даже сабли не обнажив. Одним, говорят, взглядом остановили, а другого словом припечатали так, что тот недвижим стал.

Я чуть не поперхнулся морозным воздухом. Десятеро? Взглядом? Парализовал словом?

Я вам, что, Лю́си⁈

— Брешут, Генрих, — усмехнулся я. — Трое их было. И дубина там была, и нож. А слово — да, было. Крепкое, увесистое русское слово. Помогает в бою, знаешь ли.

Немец покачал головой.

— Народ разное бает. Про колдовство шепчутся. Мол, казак заговоренный, железо его не берет. Вы бы осторожнее, есаул. В Москве слухи о колдовстве — дело опасное. Патриарх шутить не любит.

— Учту, — серьезно ответил я.

На самом деле, эти слухи мне были даже на руку. Пусть боятся. Страх — хорошая броня, получше кольчуги. Если каждый подворотенный грабитель будет думать, что я могу его взглядом в жабу превратить, глядишь, и целее буду.

Днем мы с Бугаем пошли в Кожевенный ряд. Десятник шел рядом, как приклеенный, зыркая по сторонам так свирепо, что прохожие шарахались на другую сторону улицы. Я шел спокойно, но раненую руку держал на перевязи под приоткрытым тулупом.

Елизавета была на месте. Стояла у прилавка, перебирая какие-то шкуры. Увидев нас, она замерла. Взгляд ее серых глаз скользнул по моему лицу, потом опустился ниже,