Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

class="p1">Что до юного Волкова, то он даже не вступал в бой. Серьёзно. Просто сидел в бальном зале на мраморной лестнице, ведущей на второй этаж. Через стеклянный купол на него падал лунный свет, будто прожектор. Атмосферно. В пальцах вертит нож, рядом на ступеньке лежит арбалет. Вот он босс подземелья, а точнее — особняка, до которого никак не доберутся наёмники.

Грохот прокатился по особняку.

«Двадцать секунд, — в мыслях рассуждал Александр. — Первая группа. По эфиру ощущаются как адепты. Входят через парадную. Забавно. Там ведь ловушки, парни.»

— А-а-а! Моя нога-а-а! Горю-ю-ю!

— Джимми! Джимми мёртв!

— Тут повсюду контуры!

— Не-е-ет! Спасите-е-е… арх…

«Попали в паралитический контур в прихожей и поджарились. Надо бы аккуратней. Куда они спешат? Ой, ещё минус трое. Нет, они серьёзно?»

Началась беготня. При чем топот сапогов множественный, хаотичный. Паникуют.

Юноша с закрытыми глазами просто читал в пространстве эфирные маяки в виде практиков, понимая где они в моменте находятся и как действуют: «Разделяются. Часть направились через столовую, часть через библиотеку. Снова ошибка — лучше бы держались вместе.»

Взрыв слева. Столь мощный, что дрогнули стены.

"Столовая. Взрывной контур под персидским ковром. Выходит, минус четыре? А нет, пятый тоже скончался, судя по угасающему маяку.

Волков подбросил нож, поймал за лезвие. Разминает плечо для метания. Но пока рано. До бального зала его противникам ещё предстоит проделать немалый путь.

«Библиотека пока молчит. Осторожные попались.»

Новая серия криков. На этот раз справа.

«Блин, всё же и библиотека подала голос. Эфирные стержни в дверном проёме. Пересекаешь контур в двери, и по всему читальному залу вылетают сотни эфирных спиц. Умираешь не сразу, но болезненно. Минуты две агонии. А их там полтора десятка сейчас медленно умирающих. Жутковатое наверное зрелище.»

Затопали наверху. Вторая волна прорвалась через окна.

«Подмастерья, значит. Около тридцати человек. О, и мастера есть. Отлично. Думают, что умнее первой группы. — юноша улыбается, — Что ж, проверим.»

Раздаётся серия взрывов сверху. Дом снова задрожал.

«Конечно, спальни я тоже заминировал. Каждая дверная ручка, своего рода, детонатор. Повернул — и звиздец. Разорвёт на куски. Подмастерья уж точно. Да и мастера, пожалуй. Рядом стоящим повезёт, если оторвёт только руку или ногу. Интересно, когда они поймут, что я специально не замыкал парадную и снял защитный барьер не по небрежности, а как приглашение?»

Крик снизу. Особенно пронзительный.

«Оу, кто-то добрался до винного погреба. Зря. Там тот ещё контур. Прожжёт до костей. Не повезло им.»

Тишина. Долгая, с минуту наверное.

«Перегруппировываются. Начали думать. Из семидесяти осталось примерно пятнадцать? Максимум. А я даже никого не увидел. Вот что значит подготовка. Мне даже не нужно вступать в бой. Дохнут как мухи от простых контуров. Чувствую себя злодеем, которого все хотят убить. Ну или одиноким стратегом, обороняющим последний оплот человечества в виде особняка, хе-х. Хрень, конечно, но забавная. — он бросает взгляд на арбалет. — Неужели я тобой не поиграю сегодня? Столько переработки и всё зря?»

И раздались шаги. Более размеренные, более уверенные. Не паника адептов. Не спешка подмастерьев. Мастера. Из тех, кому повезло выжить. Добрались всё же до коридора, ведущего в бальный зал.

«Семеро. Проверяют каждый угол. Молодцы. Жаль, что поздно поняли — куда попали.»

Юноша поднял арбалет, активировал эфир, и тот обтёк всю конструкцию тёмным фиолетовым эфиром. Его же собственные глаза вспыхнули синим, и теперь в темноте, под столбом лунного света он смотрелся невероятно зловеще. Сверху накинут капюшон зелёного плаща. У серых брюк кинжалы. На застёжке сапогов по ножу.

— Добро пожаловать, гости, в мой дом, — произнёс он вслух, зная, что его услышат. — Заждался я вас.

Из темноты коридора показалась первая фигура. За ней ещё шесть.

Вот он момент, как они считают, верной победы. Семь мастеров против одного.

Юный Волков улыбался. Ведь знал, что те сильно ошибались. Очень сильно.

— Ты больной псих, — произнёс усатый верзила с двумя тесаками. — Откуда узнал, что мы придём? Столько контуров…

— Ты убил моего племянника, сучёныш, — шмыгнул носом второй. — И ответишь за это кровью.

Мастера вошли в бальный зал. Озлобленные. Дикие. Только что они потеряли товарищей. Прямо на своих глазах застали их смерть. Волновало ли это Ненормального Практика? Нет. Абсолютно. Он, наоборот, улыбался. Всё было справедливо. Более того, это они играют нечестно, разве нет? Так что со спокойно душой он произнёс:

— Вы пришли ко мне, в мой дом, с целью убить. Или пленить. Неважно. Однако, не значит ли это, что охотник выходя на охоту, должен быть готовым умереть? Так что вытри сопли, мышь, и нападай. Плевать я хотел на всех вас.

Юноша нацелил на них арбалет. Всем видом показывая, что готов к битве.

— Мелкий ублюдок! — рыкнул один из мастеров и, вспыхнув аурой, бросился в атаку.

Остальные, взглянув на него, также ринулись в бой. Вот только не успели они промчатся и десяти шагов, как весь пол под ними вспыхнул злосчастным контуром в виде ужасающего рисунка пасти. И та, будто ожив прямо из-под пола, захлопнулась как капкан. Все шестеро мастеров оказались пленены в демонической пасти.

Идеальное исполнение контурной клетки. Её грани пульсировали эфиром. Отнюдь не привычным синим, а фиолетовым с переливами в ядовито-лиловый.

— Невозможно… — первым пришел в себя худой остроносый брит, глядя по стенкам ловушки. — Это же «Фиолетовая дьявольская темница»! Контур уровня магистра! Второй… нет! Третьей ступени!

— О, да тут знаток, — улыбнулся Волков. — Похвально-похвально.

Британец прокряхтел:

— Ещё бы… Этот контур использовали всего несколько практиков. Их по пальцам можно сосчитать. Архимагистр Диксон по прозвищу «Инквизитор», магистр третьей ступени «Тёмное Око» и магистр имя которого до сих пор неизвестно.

— И опять в точку.