Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

Ты — молодец, — похвалил его Ненормальный Практик. — Как видишь, я использовал метод «Инквизитора», немного переработал правда. Неидеально, но на скорую руку сойдёт.

— Но… Как это возможно…

— Заткнись, Брюс, — рыкнула женщина в кожаной броне. — Это подделка, имитация. Мастер не способен на такое. Он — мошенник. — и бросила взгляд на юного Волкова. — Слышишь, ты⁈ С нами твои фокусы не пройдут!

И на этих словах усилила эфир в правом кулаке, после чего со всей дури вдарила по барьеру. Фиолетовая энергия ударила в ответ разрядом, отбросив её к центру клетки.

— Джессика! — раздался вопль.

Все ужаснулись, глядя на обугленную мастерку.

И раздался тихий смех. Да, Александру стало весело. В темноте его глаза, представляющие сейчас два синих огонька, сузились от хохота.

— Ох, она серьёзно⁈ Ну как подделка, не жжётся? — он подуспокоился и произнёс уже обыденно. — Н-да, спасибо за веселье. А если по существу, знаете, в чём ваша проблема? — сформировал он в арбалете эфирный темно-фиолетовый болт. — Вы всё мерите рангами. Мастер не может создать контур магистра. Адепт не может победить подмастерья. Там, откуда я пришел, не придерживались столь грубых рамок.

Он навел темно-фиолетовый арбалет.

— Давайте сыграем в угадайку? Кто из вас умрёт первым?

Выстрел.

Никто даже одуматься не успел.

Полголовы контурщика-теоретика Брюса исчезла. Просто исчезла. Верхняя часть черепа испарилась, нижняя челюсть осталась висеть на обрывках мышц. Тело осело, как марионетка с перерезанными нитями.

— СУКА! — вторая лысая британка в броне заорала как резанная. — ВЫПУСТИ НАС, УЁБОК! ИЛИ ТЕБЕ КОНЕЦ! ТЫ СЛЫШИШЬ, МРАЗЬ⁈ КОМАНДИРЫ ПРИКОНЧАТ ТЕБЯ! ВЫПУСТИ Я СКАЗАЛА!

— Зачем? — Александр перезарядил арбалет, сформировав новый фиолетовый болт. — Вы же сами пришли. Давайте развлечемся до самого победного конца.

Один из мастеров, пользуясь замешательством, старался незаметно начертить контур. Войти в систему клетки. Или хотя бы найти её слабое место. Но при первой же попытке ощутил невозможное. Его силы бесполезны. Это как если бы ему приказали копать ложкой туннель в горе. Однако, что это если не слабое место? Осознав данное, он лихорадочным дрожащим голосом произнёс:

— Это мощнейшая конструкция! Расход эфира должен быть колоссальным! Она долго не продержится!

— Ну, минут пять продержится, — согласился юноша. — Если посмотрите по ключевым точкам, то увидите кое-какие камушки.

— Эфириты… — осознал контурщик и осел на колени, понимая, им не выжить. Конструкция действительно продержится несколько минут.

— Так что нам с вами хватит времени повеселиться, — улыбнулся Волков.

И выстрелил. Болт попал лысой бритке в бедро, оторвав ногу до самого таза. Она рухнула. Хоть артерия и прижглась от эфирного жара. Но скорее всего из-за болевого шока та отъехала. Моментально.

Крик отчаяния заполнил бальный зал.

— Пожалуйста! — француз упал на колени. — Мы просто… нам заплатили… мы не знали!

— Не знали чего? — юноша, продолжая сидеть на ступенях, перезарядил арбалет. Синие глаза вспыхнули ярче. — Что я окажусь сильнее? Или что отлавливать людей за деньги — плохая идея? Итак. Кого следующим? — спросил он задумчиво. — Может, тебя, контурщик? Ты же пытался взломать клетку. Не вышло. Значит, уже всё осознал, да?

Тот сглотнул. Всё так. Из неё не выбраться. Если ты, конечно, не архимагистр. Но жить… как же хочется жить. Он схватил соседа за шею и прикрылся им как щитом. При том здоровяка раза в полтора больше него самого:

— Стреляй! Пусть твоя клетка и безупречна! Но болты точно не пробьют защиту сразу двух мастеров!

— Какого хера, Вилли, — прохрипел качок, осознавая, что он теперь в роли мясного щита.

— Заткнись и усиль эфир, если не хочешь подохнуть, — рыкнул тот.

— Хорошая попытка, — улыбнулся Волков.

Выстрел.

Болт прошёл сквозь голову громилы и взорвался в черепе контурщика. Оба тела упали одновременно.

Остались двое — француз с рыжей бородой и более зрелый с седыми висками. У обоих тату на щеках. Оба лысые. Явно из одной группы.

— Пиздец… приплыли… — сглотнул рыжий, глядя на трупы.

— Тихо-тихо, — юноша поднял руку и посмотрел куда-то вдаль зала. — М-м, кажется, у нас ещё гости.

С гостиной донёсся грохот. Разговоры. И шумные шаги вперемежку с ругательствами.

— Командиры! — рыжий услышал голоса и воспрянул духом. — Магистры решили выступить! — он тут же взглянул на Александра. — Они прикончат тебя…

Юноша хмыкнул:

— Да? Хм-м, давай посмотрим, чего стоят ваши командиры. Жаль, конечно, в ловушку они уже не попадут.

— Просчёт, — ухмыльнулся уже седовласый.

— Ты бы попридержал язык, — хмыкнул Волков. — Или хочешь умереть прежде чем увидеть смерть своего магистра?

Тот сглотнул:

— Пожалуй, помолчу. — и уткнулся, понимая, что арбалет пацан заряжает на раз-два, при чем собственным эфиром. Впервые встречает такой ненормальный способ стрельбы. Это как нужно точно контролировать эфир, чтобы использовать тот в качестве болтов? Чёртов Ненормальный Практик.

Голоса звучали всё громче. Приближались шаги. Магистры шли, не прячась и не таясь. Заявляя тем самым — мы здесь. И мы пришли за тобой, парень.

И вот, из коридора показались три фигуры. Командиры. Все трое — магистры. Настоящая сила охотничьих отрядов.

— Волков! — рявкнул О'Коннор. — Игра окончена, щенок! Ты порядком заебал! Молись! Хотя это вряд ли тебе поможет!

В следующий миг из тьмы коридора в бальный зал с хлопком ворвалась летящая эфирная собачья голова, размером с повозку. Челюсти цвета крови раскрылись на три метра — достаточно, чтобы перекусить человека пополам. Клыки из спрессованного эфира отливали кроваво-красным, каждый длиной с кинжал. Техника «Алая глотка» — гордость Стилвелла, за двадцать лет охоты на людей отточенная до совершенства.

Юноша среагировал. Сложился буквально пополам в прыжке влево, выгнулся под углом, исполняя боковое акробатическое сальто. Находясь ещё воздухе, при том вниз головой, он вскинул арбалет. Спустил крючок. Фиолетовый болт сформировался за долю секунды и сорвался с чёрно-фиолетовой тетивы, оставляя светящийся след.

Стилвелл почувствовал неладное. Что это за техника? Болты из эфира? Что за бред? Сам же выхватил эфирный кинжал, буквально на автомате и защитился. Лезвие, покрытое красным эфиром, встретило болт в сорока сантиметрах от груди. Тут же фонтан искр — фиолетовых и красных, смешивающихся в чёрные всполохи.

«Щенок… что это за мощь⁈» — чертыхнулся в мыслях Стилвелл, чувствуя тяжеленную отдачу через рукоять кинжала. Болт оказался весомее, чем у стрелков уровня мастера. Намного. Не восприми он этот выстрел всерьёз, и были бы последствия.

О'Коннор не стал ждать. Его стиль требовал постоянного давления на противника, исключая любые передышки. Эфирное бронзовое копьё в его исполнении материализовалось в правой руке. Будто титан, метающий смертоносные копья, он запустил его с невероятной силой. О, стоило говорить, что это был прекрасный бросок? Несомненно. Отточенный тысячами повторений. Пусть О'Коннор и выглядел, мягко говоря, разгильдяем, но в