Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

своё время пролил немало слёз и крови на тренировках. А потому на всю жизнь выработал идеальный способ бросков — локоть на уровне уха, запястье прямое, выброс от бедра. Копьё полетело со скоростью пули, воздух вокруг задрожал от трения.

Юноша всё ещё был в воздухе после уклонения от пасти. Казалось, попадание неизбежно, ведь нельзя изменить траекторию без опоры. Но он сделал невозможное. Его ноги разъехались в идеальный поперечный шпагат. Мышцы бёдер взвыли от растяжки, но выдержали. Копьё прошло в сантиметрах от паха, а как ощутился жар эфирной энергии через брюки, не то слово. Так можно и яичницу поджарить. Бронзовое остриё вошло в мраморную стену, пробив ту на полметра. Трещины паутиной разбежались от точки удара.

Юный Волков же приземлился в низкий присед, одна рука на полу для баланса, вторая всё ещё держит арбалет.

— Ох-хо-хо, было близко, — он выпрямился, отряхивая пыль с колена. — Вот только, пальба техниками с такой дистанции… При том раскрыв себя ещё на подходе. На что вы рассчитывали, бестолочи?

— Заткнись… — тихоня Браун отреагировал на провокацию особенно эмоционально. — Ненавижу заносчивых ублюдков, вроде тебя…

Вокруг него закрутился вихрь белых осколков — фирменная техника «Погребальный вихрь». Сотни эфирных фрагментов, каждый острее бритвы, ещё и нанесёт парализующий эффект, стоит только попасть ему в эфирную систему противника. И все эти осколки вращались с разной скоростью на разных орбитах, создавая как защиту, так и готовность к атаке одновременно.

— Я, значит, заносчивый ублюдок. Занятно, — хмыкнул юноша.

И вспомнил свою прошлую жизнь. Как будучи слабым мальчишкой выгрызал себе путь наверх. Дабы стать сильнее. Дабы больше никогда не склонять голову. Дабы не чувствовать мерзкую слабость внутри. Через кровь, слёзы, боль, потери. Не останавливался. Отдавал всего себя без остатка. Столько всего пережил. Столько всего прошёл. Что теперь… теперь может позволить себе быть кем угодно. Ублюдком. Спасителем. Злодеем. Героем. Ненормальным Практиком. Наследником Севера. Пройдя через крах. Через уничтожение. Через пропасть. Он в итоге осознал, что может всё. Бросить вызов архимагистру Воронцову? Почему нет? А что насчёт принца? Плевать. Даже если пришлось бы сражаться со всей гвардией. Британцы? О, с ними он сразится на поле боя. Самоуверенный? Вполне. Считает себя достойным? Да и не стесняется этого. Поэтому, надменный ублюдок или нет, разве имеет значение, когда ты живёшь так, как хочешь сам?

Юнец ухмыльнулся:

— Хватит жаловаться из-за собственной никчемности, британская мышь, — и выстрелил, целясь между вращающимися слоями эфирных осколков. Идеальный расчёт траектории. Болт должен был пройти через временное окно в защите, существующее долю секунды. И тут же с минимальным разрывом по времени второй выстрел — уже в О'Коннора. И если Браун защитился эфирным роем осколков, то ирландец выбрал более простую защиту. По привычке выставил руку, формируя захват из эфирных нитей. Для него, привыкшего останавливать стрелы, поймать эфирный болт мастера первой ступени должно было быть элементарно. Что-то вроде остановить брошенный ребёнком мячик. Пальцы сомкнулись на болте. И тут же разжались. Раздался вопль.

— БЛЯЯЯЯДЬ!

Болт прошёл сквозь ладонь, как раскалённый гвоздь через брусок масла. Входное отверстие — аккуратное, размером с монету. Выходное — рваное, с обугленными краями.

— СУКА-СУКА-СУКА! — О'Коннор держался за изувеченную руку, кровь струилась меж пальцев. — Какого хуя⁈ А-а-а, сука…

Юноша закинул арбалет на плечо и произнёс с тем ещё «сочувствием»:

— Ой. Как неловко получилось. Но кто ж ловит болты голыми руками? — и почесал щеку, мол ты чё правда такой придурок?

Ирландец в свою очередь затараторил отборным матом, а в конце добавил:

— Ничтожество… решил поиграть с нами⁈ Клянусь, я отрежу тебе ноги…

Стилвелл же прищурился. Из троих командиров он обладал наиболее холодным аналитическим умом, а потому не мог не собрать очевидные детали воедино. Если в конюшне он не видел всего произошедшего, лишь мельком в окнах, то теперь отметил ВСЁ. Скорость реакции мальчишки куда выше, чем у обычного мастера. Как он умудрился увернуться от эфирной пасти, ещё и от копья О'Коннора. Но самое странное не это, а его стрельба с арбалета. Какого чёрта созданный мастером эфирный болт способен пробить защиту магистра? Абсурд. Нечто за гранью. А ещё эта его показная уверенность, будучи в окружении трёх магистров. Разве так должен вести себя мальчишка на несколько ступеней ниже? Нет. Здесь что-то кардинально не сходится. А если уж точнее — абсолютно всё.

— Ты не мастер первой ступени, — и прозвучало это не как вопрос, а утверждение.

— Браво, магистр, — юноша изобразил аплодисменты одной рукой, хлопая по запястью второй, что всё ещё держала арбалет. — Всего-то понадобилось увидеть дыру в руке своего дружка, чтобы включить мозги. Впечатляющая скорость дедукции. Для тупых собак.

— Сучёныш, — О'Коннор сформировал эфирный щит вокруг раненой кисти, остановив кровотечение и подключив регенерацию. — Какого ранга, ты, ублюдок…

Волков хмыкнул, опуская арбалет к бедру:

— Что ж, раз вы раскусили меня, признаюсь, хотя и хотел поиграть ещё немного. Посмотреть на ваши техники, оценить тактику. Но вы такие скучные. Серьёзно. Я думал между нами разразится ад. Что мне придётся выживать. Однако, вижу вы не так хороши, как отряд «Красных Львов».

— При чём здесь «Красные Львы»? — сплюнул ирландец.

А глаза Стилвелла стали расширяться.

— Что… что ты имеешь ввиду, парень… — сглотнул он, ведь был в курсе слухов о том, что один из отрядов элитного подразделения буквально пропал. А практики там были без скромности выдающиеся.

— То, о чём ты подумал, старик, — хмыкнул Волков. — Я прикончил их в Дредноуте. Только их было в два раза больше чем вас. Да и куда опаснее. Всё-таки охотники уступают рыцарям. Жаль. Ладно. Давайте повеселимся напоследок. Покажите всё что умеете. Я, в свою очередь, тоже приоткрою карты.

Он выпрямился, расслабил плечи. Сделал глубокий вдох. И перестал сдерживать свою истинную силу.

Изменение не было не взрывным. Отнюдь. Оно нарастало постепенно, подобно приливу. Сначала воздух вокруг юноши заплыл, как от жара. Потом по полу побежали трещины, мрамор не выдерживал давления его эфирной ауры. Синее свечение, до этого исходящее только из глаз, просачивалось сквозь кожу, сетью вен и артерий.

Психопат Браун автоматически сканировал его уровень силы. И то, что он ощущал, заставило его перейти на шёпот:

— Мастер второй ступени… нет, третьей… Теперь скачок… магистр первой… — его глаза расширялись в недоумении, — магистр второй ступени… как⁈ Ему же всего восемнадцать лет…

— Какого хера происходит… — О'Коннор тоже попятился. Все его боевые инстинкты кричали об опасности. Бронзовая аура вокруг него уплотнилась в защитной реакции.

Стилвелл стоял как прибитый к полу. За карьеру охотника он развил невероятное чутьё на опасность.