Для тебя бессмертный III - Сим Симович

свет новой, холодной и механической зари. Европа замирала в предчувствии великого перелома, и сердце её — Париж — уже чувствовало поступь базальтовых легионов, несущих не смерть, но неумолимый, выверенный до дюйма порядок.

Осенние сумерки опускались на Рим, окутывая Вечный Город мягким бодрящим холодком. Но в бывшей базилике Святого Петра, ныне Главной Академии Наук, царил рукотворный день. Десятки масляных фонарей новой конструкции, заправленных очищенным Мастером Фомой калабрийским маслом, заливали центральный неф ровным, ярким светом. Здесь не пахло ладаном и тленом; воздух был густо пропитан ароматами типографской краски — смеси сажи, олифы и скипидара — и свежеструганного дуба.

Виктор Крид стоял у исполинской конструкции, занимавшей место бывшего алтаря. Это был не просто станок; это был алтарь Новой Эры. Тяжелая дубовая станина, отлитые из бронзы рычаги и винты, массивный плитен — всё дышало мощью и выверенной точностью. Плод месяцев трудов Джованни и лучших литейщиков Неаполя.

Молча направился к станку.

Взор скользнул по рядам касс, наполненных тысячами металлических литер. Сплав свинца, олова и сурьмы, подобранный Фомой, обеспечивал твердость и четкость оттиска. Буквы более не принадлежали писцам-монахам; они стали солдатами просвещения, готовыми маршировать по страницам книг миллионными тиражами.

Рядом, затаив дыхание, замерли Джованни и Мастер Фома. Штарк, облаченный в вороненый панцирь, хмуро наблюдал за приготовлениями, сжимая рукоять алебарды. Воевода не доверял машинам, кои не извергали пламя, но он доверял Криду.

— Пора, — голос Виктора раскатился под сводами, лишенный всякого трепета. — Забудьте о переписчиках, проводящих годы над одной рукописью. Сегодня мы даем знаниям крылья. Печатный станок — есть тот самый рычаг, коим мы перевернем разум Европы. Число — есть истина, а книга — способ её доставки в каждый дом.

Крид лично набрал первую строку. Пальцы в латной перчатке, привыкшие к эфесу меча и циркулю, бережно укладывали зеркальные литеры в верстатку. Фраза была проста и беспощадна в своей ясности.

EX NIHILO NIHIL FIT — Из ничего ничего не возникает.

Джованни, бледный от волнения, покрыл набор густой черной краской с помощью кожаных мацок. Крид уложил лист увлажненной бумаги, изготовленной из тряпья на первой мануфактуре в Тиволи, и задвинул талер под плитен.

Сделал шаг к главному рычагу.

Физическое усилие, умноженное мощью винта, передалось на бумагу. Раздался сухой, сочный хруст — звук, знаменующий рождение новой цивилизации. Книга мертва, да здравствует Книга!

Крид выждал мгновение, давая краске впитаться, и ослабил винт. Выдвинул талер и бережно поднял лист.

Оттиск был безупречен. Черные, четкие буквы, лишенные каллиграфических завитков, несли в себе холодную ярость факта.

— Первая страница «Основ Механики», — изрек бессмертный зодчий, демонстрируя лист соратникам. — Завтра мы отпечатаем тысячу экземпляров. Через месяц они будут во Флоренции, через два — в Париже. Мы зальем этот мир светом разума, пока старые короли и папы не ослепнут от его блеска. Искусство печати — есть наш главный калибр в войне против невежества.

В зале Академии воцарилась торжественная, звенящая тишина. Даже Штарк, казалось, проникся моментом, переступив с ноги на ногу. Джованни смотрел на станок с благоговением творца, узревшего плод своих рук. Италия замерла на пороге величайшего перелома.

Вдруг, Тень отделилась от колонны у входа. Слишком быстрая для человека, слишком беззвучная для существа из плоти и крови.

Вперед вышел Штарк, вскидывая алебарду, но опоздал.

Крид почувствовал не боль, а холод. Ледяной, запредельный холод, пронзивший грудь насквозь. Взгляд опустился вниз. Из кирасы торчало древнее, покрытое ржавчиной веков острие копья. Древко его вибрировало, испуская тусклое, мертвенное сияние.

Копьё Лонгина. Оружие, коим был пронзен распятый Христос. Последний аргумент уходящего мира магии и веры, нашедший своего врага в сердце цитадели разума.

Бессмертная плоть, регенерировавшая тысячи раз, пасовала перед этим древним проклятием. Регенерация замерла. Кровь, черная в свете фонарей, хлынула на безупречный оттиск первой печатной страницы.

— Крид! — Крик Джованни показался далеким, точно донесшимся с другого берега времени.

Свет фонарей начал меркнуть. Порядок, выстроенный с такой математической точностью, рассыпался прахом. Мир, лишенный Тракта и пара, вновь погружался во тьму суеверий.

Направился назад, опираясь на станину печатного станка. Сталь была холодной, как и его собственное тело.

— Работа… не закончена… — прохрипел он, взирая на Джованни. — Печатай… Печатай знания…

Силы покинули ноги. Бессмертный трикстер, архитектор Нового Мира, рухнул на каменный пол Академии Разума. Копьё Лонгина, выполнив свою миссию, погасло, оставив лишь дымящуюся рану.

Тьма, густая и абсолютная, поглотила Виктора Крида. Провал во времени и пространстве, лишенный снов и мыслей. Полвека забвения.

Холод. Пронизывающий, ледяной ветер, пахнущий солью, гнилыми водорослями и серой.

Сделал резкий шаг из небытия.

Взор, затуманенный тысячелетним сном, медленно прояснился. Над головой простиралось низкое, свинцовое небо, извергающее колючую морось. Вокруг высились исполинские, грубо обтесанные каменные глыбы, образующие правильный круг.

Стоунхендж. Но не тот, солнечный и уютный, что в Британии. Этот был мрачен, покрыт лишайником и стоял посреди безжизненного лавового поля.

Исландия. Край огня и льда, куда Тракт так и не дотянулся.

Вокруг каменного круга, на коленях в грязи, теснилась кучка людей. Убогие одежды из шкур, дикие лица, перемазанные сажей и жиром. Они взирали на Крида с суеверным ужасом и восторгами, шепча молитвы на древнем, забытом наречии.

— Он вернулся! — Раздался истошный крик предводителя культистов, человека с безумными глазами и ожерельем из человеческих костей на шее. — Громовержец! Сын Одина! Бог, пришедший из пламени!

Культисты рухнули ниц, ударяясь лбами о каменистую землю. В их глазах горел тот самый фанатизм.

Направился к краю каменного круга.

Тело было слабым, непослушным после полувекового анабиоза. Копьё Лонгина оставило глубокий шрам в груди, но регенерация, пусть и медленно, возвращалась. Тракт был далеко. Неаполь, Рим, Мастер Фома, Джованни — всё это осталось в прошлом, став лишь бледной тенью на пергаменте памяти.

Порядок пал. Вера торжествовала на руинах разума. Ирония судьбы была столь же беспощадна, как и удар копья.

Виктор Крид, архитектор просвещения, восстал из мертвых, чтобы стать