Не твоя проводница. Развод в поезде - Саманта Джонс

них, чувствую себя предателем. Потому что я выбрал работу. Я выбрал поезд. А они остались без отца. Не совсем без, конечно, но… раз в месяц — это не каждый день. Это не провожать в школу, не проверять уроки, не лечить простуду. Это быть гостем в собственной семье.

Я смотрела на него, и передо мной был уже не начальник поезда, не уверенный в себе мужчина, который умел держать удар. Передо мной был человек. Со своим прошлым, со своими ошибками, со своей болью. Такой же уязвимый, как я. Такой же потерянный.

— Ты боишься, — сказала я, и это было не вопросом, а утверждением.

— Боюсь, — согласился он. — Боюсь повторить ту же историю. Боюсь, что опять работа станет важнее всего. Боюсь, что не смогу дать человеку то, что ему нужно. Боюсь, что я… сломанный.

Последние слова он произнёс почти шёпотом, и в этом шёпоте было столько отчаяния, что я не выдержала. Я протянула руку и накрыла его ладонь своей. Она была тёплой, шершавой, с мозолями на пальцах — руки человека, который не только отдаёт приказы, но и работает сам.

— Ты не сломанный, — сказала я. — Ты просто… живой. Как и все мы. Как я. У меня тоже есть страхи. Я боюсь снова поверить и снова обжечься. Я боюсь, что после Павла я разучилась любить. Что во мне что-то сломалось и уже не починится.

— И что? — он повернул ладонь и сжал мои пальцы. — Что мы делаем с этими страхами?

— Не знаю, — честно ответила я. — Наверное, пытаемся жить дальше. Несмотря на них.

Он посмотрел на меня долгим, внимательным взглядом. В жёлтом свете светильника его глаза казались золотистыми, почти прозрачными. И в них не было той привычной брони. Было только то, что он прятал ото всех — от бывшей жены, от детей, от коллег. Только то, что доверил мне.

— Я хочу, чтобы ты знала, — сказал он. — Я не ищу женщину, которая заменит мне мать для детей. Не ищу ту, кто будет ждать меня с рейсов и готовить ужин. Я ищу…настоящую. Со всеми страхами, со всей болью. Потому что я тоже настоящий. И я устал притворяться.

У меня защипало в глазах. Я не плакала — я разучилась плакать.

Алексей отпустил мою руку, встал, сел рядом — теперь на моём сиденье, вплотную. Обнял меня за плечи, прижал к себе. Я уткнулась носом в его свитер — мягкий, шерстяной, пахнущий табаком и чем-то ещё, чем пахнет дом. Хороший запах. Настоящий.

— Я не умею врать, — сказал он. — Не умею красиво говорить, не умею обещать то, чего не могу выполнить.

Я подняла голову, посмотрела на него. Его лицо было совсем близко — я видела каждую морщинку, каждый седой волосок в его тёмных волосах, каждую трещинку на губах. Живой. Настоящий. Уязвимый.

— Понимаю, — сказала я. Он улыбнулся — той самой улыбкой, от которой у меня замирало сердце. Светлой, открытой, без тени той привычной сдержанности, которую он носил как форму.

— Спасибо, — сказал он. — Спасибо, что не испугалась.

— Я испугалась, — честно ответила я. — Я очень испугалась. Но я поняла одну вещь.

— Какую?

Я отстранилась, посмотрела ему в глаза.

— Когда мама сказала: «Сильной — не значит одной», я думала, что речь о том, чтобы принимать помощь. Но сейчас я поняла: речь ещё и о том, чтобы быть честной. Честной с собой. Честной с другим. Не играть роли, не надевать маски, не притворяться, что всё в порядке, когда внутри — ураган. Сильной — не значит прятать свою уязвимость. Сильной — значит показывать её тому, кто этого достоин.

— Я постараюсь быть достойным, — сказал он.

Мы сидели в служебном купе, прижавшись друг к другу, и смотрели в темное окно, за которым проплывали ночные огни. Поезд мерно покачивался, убаюкивая, и казалось, что время остановилось. Что нет ни прошлого с его болью, ни будущего с его страхами. Есть только здесь и сейчас.

Я думала о том, что он мне рассказал. О его детях, которых он видит раз в месяц. О его бывшей жене, которая устала ждать. О его одиночестве, которое он носил в себе. И я понимала: мы очень похожи. Оба выбрали работу, потому что боялись близости. Оба прятались за формой и служебными обязанностями. Оба ждали, что кто-то придёт и спасёт, но при этом не верили, что это возможно.

Я закрыла глаза, чувствуя тепло его руки на своём плече. И впервые за долгое время мне не было страшно. Не было пусто. Было просто хорошо. По-настоящему, по-человечески хорошо.

И этого было достаточно.

Глава 14

«Первый поцелуй»

Перрон был пуст, мы с Алексеем весь вечер просидели в служебном купе. Не говорили ни о чём важном — так, перебрасывались ничего не значащими фразами, пили чай, смотрели в окно. Но воздух между нами был тяжёлым. После того разговора в прошлом рейсе, когда он рассказал про детей, про развод, про свои страхи, между нами словно натянулась невидимая нить. Она то ослабевала, позволяя нам делать вид, что ничего не происходит, то натягивалась до звона, напоминая, что мы уже не просто коллеги. И не просто друзья.

— Выйдем? — предложил он.

Я посмотрела в окно. В такое время нормальные люди сидят дома с чаем и пледом, а не шатаются по полустанкам в компании начальника поезда. Но я кивнула. Потому что оставаться в тесном купе было уже невыносимо. Потому что мне нужно было воздуху. И потому что я хотела быть рядом с ним. Даже на холодном перроне.

— Только оденься теплее, — сказал он, накидывая свою форменную куртку. — Там холодно.

Я надела пуховик, намотала шарф, одела сапоги. В зеркальце мелькнуло моё отражение — робкая улыбка, блестящие глаза. Я выглядела почти счастливой. И это было странно. Вокруг — развод, бывший муж, который всё ещё не мог успокоиться, одиночество, которое я носила в себе как тяжёлый груз. Но сейчас, глядя на себя в зеркало, я увидела женщину, которая готова к чему-то новому. Которая хочет этого нового. Которая боится, но всё равно идёт.

Мы вышли на перрон. Фонари тускло светили, отбрасывая длинные, размытые тени.

Алексей закурил. Я заметила, что он курит только в рейсах и