Измена. На острие боли - Виктория Снежинская

— Глупость, конечно. Ты была другой. Тёплой. А эта — как лёд. Но что-то в ней... Не могу объяснить.

Я достаю из кармана сигареты. Закуриваю. Бросил десять лет назад. Иногда срываюсь.

— Я скучаю по тебе, Оксана. Каждый день. Каждую ночь. Пятнадцать лет — а всё как вчера.

Тишина. Только ветер, только птицы, только шум города вдалеке.

— Мать говорит, что ты украла деньги. Что изменяла мне. Что наш ребёнок — не мой.

Дым горчит в горле.

— Я не верю ей. Никогда не верил. Но... почему ты не написала? Почему ни одного письма? Если любила — почему молчала?

Вопросы, которые мучают меня пятнадцать лет. Ответов нет. Не будет никогда.

— Я пытался узнать. Тогда, после... После того, как узнал. Но тебя уже не было. Похоронили раньше, чем я успел приехать.

Мать организовала всё. Быстро, чисто, без следов. Как она умеет.

— Иногда я думаю — а что, если ты жива? Где-то там, далеко? Что, если меня обманули?

Смеюсь. Горько, безрадостно.

— Видишь, до чего дошёл? Фантазирую о мёртвых. Патология.

Сигарета догорает. Я встаю. Кладу ромашки на могилу.

— Я люблю тебя, воробей. Любил, люблю и буду любить. Пока дышу. И после — если есть это «после».

Я ухожу. Не оглядываюсь.

За спиной — камень с именем женщины, которая была моим всем.

И которой, может быть, никогда не существовало.

Ночь.

Я не сплю.

Лежу в постели — Элина рядом, её дыхание ровное, спокойное — и смотрю в потолок.

Мирослава Веснина.

Я пробил её через службу безопасности. Биография — чистая. Родилась в Саратове, училась в Москве, работала в инвестициях. Ничего подозрительного.

Но до 2010 года — пусто. Никаких записей, никаких следов. Как будто появилась из ниоткуда.

Странно.

Хотя — мало ли. Люди меняют имена, переезжают, начинают заново. Не моё дело.

Но я не могу перестать думать о ней.

О её глазах — холодных, светлых. О её голосе — низком, хриплом. О её руках — о том, как они двигались.

Оксана делала так же. Точно так же.

Совпадение.

Должно быть, совпадение.

Я закрываю глаза. Пытаюсь уснуть.

Вижу её лицо. Не Мирославы — Оксаны. Молодой, улыбающейся. Той, которая ждала меня дома. Которая засыпала на моём плече. Которая говорила: «Я люблю тебя больше жизни».

Где ты сейчас, воробей?

Где — на самом деле?

Знаете, что такое ад?

Не огонь, не черти с вилами. Это сказки для детей.

Ад — это жить с виной, которую невозможно искупить.

Я виноват. В её смерти. В том, что не приехал, не разобрался, не спас.

Мать сказала: она украла деньги. Показала доказательства — подписи, счета. Сказала: она изменяла тебе. Показала фотографии — какой-то мужчина, ресторан, её рука в его руке.

Я поверил.

Не ей — матери. Бумагам. Фотографиям.

Не женщине, которую любил. Не своей жене.

Почему?

Потому что было проще. Потому что гнев легче боли. Потому что ненавидеть — проще, чем ждать.

Я ненавидел её. Несколько месяцев — пока не узнал, что она умерла.

И тогда ненависть превратилась в то, что ещё хуже.

В вину.

Элина шевелится рядом. Просыпается.

— Не спишь?

— Нет.

— Что-то случилось?

— Нет.

Она садится. Смотрит на меня в темноте.

— Ты был на кладбище?

Я не отвечаю. Не надо.

— Саша...

— Не сейчас, Элина.

— Пятнадцать лет, — говорит она тихо. — Пятнадцать лет ты ходишь на её могилу. А я...

— Не сейчас.

Она замолкает. Ложится обратно. Отворачивается к стене.

Между нами — пропасть. Пятнадцать лет пропасти. Мы спим в одной кровати, живём в одном доме, носим одну фамилию.

И совершенно чужие друг другу.

Я встаю. Иду в кабинет. Наливаю виски — двойной, без льда.

На стене — фотография. Мы с Элиной, свадьба, улыбки для камеры. Красивая пара. Идеальный брак.

Ложь. Всё — ложь.

Рядом — другая фотография. Маленькая, в серебряной рамке, спрятанная за книгами.

Оксана.

Её улыбка. Её глаза. Её руки на моих плечах.

Мы были счастливы. По-настоящему, до боли. Я думал — навсегда.

А потом — арест. Приговор. Смерть.

И я — остался.

Жить. Дышать. Существовать.

Потому что умереть — слишком легко. Слишком просто.

Надо нести крест. До конца.

Утром я звоню Маргарите.

— Назначьте повторную встречу с Весниной.

— Когда?

— Как можно скорее.

Пауза.

— Вас заинтересовал проект?

Проект. Да. Конечно.

— Да, — говорю я. — Очень заинтересовал.

Кладу трубку.

Смотрю на своё отражение в тёмном экране телефона. Лицо человека, который давно умер внутри. Который ходит, говорит, работает — но не живёт.

Мирослава Веснина.

Холодные глаза, острые скулы, жест — рука тянется поправить волосы, которых нет.

Кто ты?

Откуда ты?

Почему — больно смотреть на тебя?

ГЛАВА 7

Элина Время: Настоящее, октябрь 2025

Я увидела её на фотографии.

Маргарита прислала отчёт о встречах Александра за неделю — я прошу об этом регулярно, она думает, что для дела. Деловые контакты, потенциальные партнёры, имена, лица.

И среди прочих — она.

Мирослава Веснина. Платиновый блонд, холодные глаза, острые скулы. Красивая. Слишком красивая. Опасно красивая.

Меня затошнило.

Я знаю этот тип. Ледяные стервы, которые берут мужчин одним взглядом. Которые не суетятся, не просят, не умоляют — просто смотрят. И мужчины падают к их ногам.

Александр — не исключение.

Я видела, как он смотрит на эту фотографию в телефоне. Думал, я не замечаю. Думал, я сплю. А я лежала рядом, с закрытыми глазами, и слушала, как он листает галерею. Раз за разом. Раз за разом.

Её фото.

Он сохранил её фото.

Пятнадцать лет.

Пятнадцать лет я выстраивала эту жизнь. По кирпичику, по камню. Дом, семья, репутация. Всё, что у меня есть — я создала сама. Своими руками. Своей кровью.

И одна женщина — одна встреча, одна фотография — может всё разрушить?

Нет. Не позволю.

Я сижу в своём кабинете — галерея современного искусства, мой личный проект. Смотрю на экран ноутбука. Ищу информацию.

Мирослава Павловна Веснина. Тридцать девять лет. Компания «Веснина Инвест». Инвестиции в недвижимость.

Биография — скудная. Родилась в Саратове. Училась в Москве. Работала в разных компаниях.

До 2010 года — ничего.

Пятнадцать лет назад.

Холод пробирает вдоль позвоночника. Тот самый холод, который я чувствую, когда что-то не так. Инстинкт. Животное чутьё.

Что-то не так с этой женщиной.

Я набираю номер отца.

Эдуард Крашевский. Медиамагнат, владелец холдинга, человек со связями в каждом кабинете страны. Мой отец. Моя защита. Моё оружие.

— Да?

— Папа. Мне нужна твоя помощь.

— Что