Одержимость Тамерлана - Элена Макнамара

Сам всё сажал?

С отцом. Братьями.

Подхожу к качелям, сажусь. Отталкиваюсь ногами, начинаю раскачиваться. Ветер треплет волосы, солнце греет лицо.

Тамерлан подходит сзади, останавливает качели, обнимает меня за плечи.

Нравится?

Очень. Здесь красиво.

Наш дом, — шепчет он мне в ухо. Скоро. После свадьбы будем жить здесь. Растить

детей. Старость встретим вместе.

Прислоняюсь к нему, закрываю глаза..

Мне не верится, что это всё возможно. Реалист и прагматик во мне — не верит.

Глава 10

Следующие два дня проходят в странной, обманчивой идиллии.

Утром просыпаюсь в его обьятиях — в сторожке, куда мы возвращаемся каждый вечер "по традиции". Завтракаем в доме с семьёй. Патимат кормит до отвала, Абдул читает газету, изредка вставляя комментарии о политике или погоде. Тамерлан сидит рядом, его рука лежит на спинке моего стула — постоянное напоминание о присутствии.

Днём я работаю. Устраиваюсь в гостиной с ноутбуком, разбираю письма, готовлю заключения по новому контракту, который прислал директор. Wi-Fi здесь неплохой, связь стабильная. Москва кажется другой планетой — далёкой, нереальной.

Тамерлан занимается своими делами — ездит на плантации, встречается с рабочими, что-то обсуждает с Магомедом по телефону. Но каждый час заглядывает — приносит чай, фрукты, целует в макушку, спрашивает: "Всё нормально?"

Вечерами мы вместе. Ужинаем с семьёй, потом он уводит меня в сторожку. Разговариваем, целуемся, занимаемся любовью. Засыпаем в обнимку.

Идиллия. Почти.

Если не считать мелочей.

Как он хмурится, когда я слишком долго разговариваю по телефону с Кристиной. Как напрягается, когда Магомед задерживается у меня в гостиной, обсуждая детали контракта. Как его рука сжимает мою талию сильнее, когда мимо проходит кто-то из мужчин — даже родственники, даже старики.

Но я не придаю значения. Списываю на культуру, темперамент, ревность "от большой любви".

Ошибка.

Этим утром, мы впервые завтракаем с Патимат наедине, без Тамерлана и Абдула.

Она раскладывает яичницу, наливает чай. Абдул уже ушёл по делам. Тамерлан тоже

собирается ехать на плантации, проверить новую партию удобрений.

Вернусь к обеду, — говорит он, целуя меня в висок. — Скучать будешь?

Попробую выжить, — усмехаюсь я.

Он щипает меня за бок, я вскрикиваю, смеюсь. Патимат улыбается, глядя на нас.

Когда дверь за ним закрывается, перевожу взгляд на его мать. Допиваю чай, откусываю лепёшку с сыром. Молчим. Не неловко — просто спокойно.

Потом я вспоминаю.

— Патимат, — начинаю осторожно, — два дня назад мы были в доме Тамерлана. Том, что он строит.

Она поднимает взгляд, кивает.

— Да, хороший дом. Большой. Для большой семьи.

Красивый, — соглашаюсь я.

— Но... там одна часть разрушена. Будто взорвали. Он сказал,

что решил переделать. Но это странно, правда? Зачем ломать полдома?

Патимат замирает. Руки застывают над тарелкой. Взгляд отводит — быстро, резко, будто я спросила что-то запретное.

Тамерлан... он так решил, — говорит она тихо, не глядя на меня. — Мужчина сам знает, что

делать со своим домом.

— Но почему? Что там было?

— Не моё дело, — она встаёт резко, начинает собирать посуду, хотя мы ещё не доели. — И не твоё. Тамерлан расскажет, если захочет. Не лезь, дочка. Прошлое оно прошлое. Зачем ворошить?

Тон финальный. Разговор закрыт.

Я сижу, смотрю на её спину, пока она моет посуду у раковины. Плечи напряжены, движения резкие.

Да что не так с этим чёртовым домом?

* * *

К вечеру приходит приглашение.

Зарема — старшая сестра Тамерлана — приезжает сама. Высокая, статная женщина лет

сорока, с властным лицом и добрыми глазами. В чёрном платье, платок повязан по-особенному признак замужней женщины.

Валерия! — она обнимает меня, целует в обе щеки. — Наконец-то встретились! Тамерлан

столько о тебе рассказывал!

— Правда? — удивляюсь я. — Что именно?

Что ты самая красивая, умная и упрямая женщина, которую он встречал, — смеётся она.

И что собирается на тебе жениться, несмотря ни на что.

Краснею. Она замечает, смеётся ещё громче.

— Не смущайся. У нас так принято — мужчины влюбляются быстро и сильно. Как мой брат в тебя.

Я... мы ещё не решили...

Решили, обрывает она уверенно. — Он решил. А ты просто пока не поняла. Ладно, не об этом. Приглашаю вас на юбилей моего мужа — Ибрагима. Сорок лет ему исполняется. Большой праздник, весь аул придёт. Завтра вечером. Придёте?

— Я... не знаю, у меня нет подходящей одежды...

Есть! она машет рукой.

— Любое платье подойдёт. Главное — с душой прийти

Договорились?

Не успеваю возразить — Тамерлан входит, видит сестру, обнимает её.

Зарема. Что ты здесь делаешь? Приглашаю вас на юбилей Ибрагима. Валерия уже согласилась.

Он смотрит на меня вопросительно.

— Правда?

Киваю.

— Хорошо, — говорит он.

— Придём.

Когда Зарема уезжает, Тамерлан тискает меня в холле родительского дома. И мы целуемся как мышки, чтобы не быть услышанными.

Потом уходим в старожку, а там... Огромный букет красных роз в вазе. Для меня.

А ещё у нас безудержный секс прямо на столе, рядом с этой вазой. И в кровати. И у окна...

Засыпаю в объятьях Тамерлана, под его воркования на родном языке. Я не знаю, что это значит, а спросить нет сил.

Но звучит красиво. Словно о любви.

Следующий день проходит в нервном ожидании. Я не знаю, чего жду — то ли праздника, то ли чего-то другого. Внутри смутная тревога, которую не могу объяснить.

К вечеру иду переодеваться. Роюсь в чемодане. Выбор небольшой — брюки, джинсы, пара блузок, одно платье. Голубое, до колена, с рукавами до локтя, приталенное. По московским меркам — скромное. Здесь... не знаю..

Надеваю. Смотрю в зеркало. Платье подчёркивает фигуру талию, бёдра, грудь. He вызывающе, но заметно. Распускаю волосы, крашу губы светлой помадой. Туфли на невысоком каблуке.

Спускаюсь. Тамерлан ждёт внизу, в чёрной рубашке и брюках. Видит меня, останавливается.

Взгляд скользит вниз, задерживается на ногах, возвращается к лицу.

Хмурится.

Это ты наденешь?

Да. Что не так?

Слишком... облегающее.

Это обычное платье!

Для Москвы может. Здесь оно слишком откровенное.

Упираю руки в бока.

— Тамерлан, у меня нет другого праздничного платья. Это единственное.

Я уж не говорю, что оно вообще не праздничное.

Он смотрит долго. Челюсть сжимается, разжимается.

Переоденься. Надень что-то... скромнее.

У меня нет ничего скромнее! Только джинсы и блузки, но это же не для праздника!

Он скрипит зубами, но кивает.

Ладно. Но не отходи от меня. Ни на шаг. Понятно?

Не поняла сейчас... Ты мне указываешь? — в голове буквально вспыхивают красные флаги.

Нет, — он медленно качает головой, взгляд остаётся властный. Правда тон меняется,